Cha Raev

Totally Nuts

Mix Editions

À mon ours, qui est aussi très doué pour se colleter le mien de sale caractère.

Chapitre 1

Début de soirée pluvieux dans un petit coin de campagne anglaise…

— Patron, il y a un type qui demande à vous voir en salle.

Buster ne daigna même pas tourner la tête vers le jeune serveur qui venait de l’interpeller.

— Tu ne crois pas que j’ai autre chose à faire, non ? Dis-lui d’aller voir ailleurs si j’y suis. Cody, gronda-t-il en s’adressant à un autre de ses employés, remue-moi cette sauce pronto si tu ne veux pas que je vienne te botter le cul !

— Oui, chef, répondit le commis aux cheveux roux en s’empressant d’obéir.

— Patron, insista néanmoins le serveur, je préférerais que vous le lui disiez vous-même…

— Et pourquoi ça ?

Le gosse eut le bon goût de paraître un peu penaud avant de s’expliquer.

— Vous voyez ce groupe de rugbymen qui a débarqué en début de soirée ?

— Ceux qui en sont déjà à la seconde tournée de burgers ?

— La seconde après les trois de fish and chips... Ouais, ceux-là.

— Hé bien ? le pressa Buster en fronçant les sourcils.

La silhouette longiligne du jeune homme se balança d’un pied sur l’autre à plusieurs reprises, témoignant de son inconfort grandissant.

— C’est à dire que, vous voyez le plus grand et le plus large ? Celui-là l’est encore plus, avoua-t-il mal à l’aise.

Buster leva les yeux vers le jeune homme et fronça les sourcils. Bien que ce dernier le surplombe de toute sa hauteur, il n’en était pas moins dans ses petits souliers. Le chef cuisinier savait parfaitement quel effet pouvait produire son regard des mauvais jours. Ça ne rata pas et les yeux du serveur se firent fuyants.

Cela accentua sa mauvaise humeur. Si Travis – à moins que ça ne soit Taylor ? – ne se débarrassait pas rapidement de ses manières timorées, il allait devoir se chercher un autre job. Buster n’était pas là pour materner le personnel, que diable !

Mais, pour le moment, T-boy se dandinait toujours, attendant visiblement sa réponse.

— Il a dit ce qu’il me voulait ? grogna Buster.

Le jeune homme rougit alors jusqu’à la racine des cheveux.

— Féliciter la cuisinière, je crois, parvint-il à bafouiller.

— La cuisinière ? La cuisinière ! Il va voir de quel bois elle se chauffe la cuisinière ! mugit Buster en utilisant toute la force de ses bras pour faire faire demi-tour à son fauteuil.

En quelques mouvements fermes, il se propulsa comme une tornade vers les portes donnant sur la salle.

Le contraste entre l’atmosphère vaporeuse, presque étouffante, de la cuisine et celle plus sèche de la partie publique du pub envoya un léger frisson courir dans son dos. Le mince filet de sueur qu’il sentait couler le long de sa tempe se figea. Il ne l’essuya pas. 

Buster ne prit pas non plus la peine de contempler le décor familier alors qu’il s’évertuait à se frayer un chemin au milieu des fêtards de tout poil. Une fois de plus, le chef se prit à maudire les vendredis soirs. Il écrasa sans remords un ou deux pieds qui avaient le malheur de traîner sur son chemin. Cependant, il ne s’attarda pas assez pour maugréer plus que de vagues excuses et se laissa guider vers son objectif par l’écho de rires tonitruants.

Dans l’immense cheminée de l’ancienne ferme reconvertie en taverne, crépitait un bon feu. Les flammes projetaient les ombres mouvantes d’une troupe de géants sur les murs de pierre calcaire.

Buster dépassa la dernière table qui lui masquait encore la vue et tomba bel et bien sur une équipe de Golgoths au grand complet. La vingtaine d’hommes étaient tous plus massifs les uns que les autres et, quand ils se frappaient dans le dos, on s’attendait à voir la terre trembler autour d’eux.

Lui-même n’avait rien d’un nabot avec son mètre quatre-vingt-cinq et sa carrure qui le prédisposait plus à devenir forgeron que chef cuisinier. À tel point qu’il lui avait été plutôt difficile de trouver un fauteuil roulant à sa taille après l’accident qui lui avait coûté l’usage de ses jambes. Pourtant, à côté de ces types, il se sentait aussi épais qu’une crevette. Et encore, la plupart d’entre eux étaient assis, ce qui les ramenait approximativement à sa hauteur.

Il profita de ce que l’un des joueurs annonçait très directement ce qu’il était sur le point de faire du contenu de sa vessie pour se glisser dans l’espace libéré par le gaillard. Buster ne s’embarrassa pas de salamalecs avant d’abattre sa large paluche sur l’épaule non moins imposante de l’homme à côté duquel il venait de s’insérer. Celui-ci se retourna vers lui et lui présenta un grand sourire un peu édenté ainsi qu’un gigantesque coquart à l’œil droit.

— J’peux t’aider, mon pote ? s’enquit le mec sans même avoir à élever la voix pour se faire entendre par-dessus la musique.

— Vous avez demandé à me voir ? répondit du tac au tac Buster.

Il laissa l’homme fouiller sa mémoire pour savoir de quoi il pouvait bien s’agir. Pas de doute que les trois pintes vides en face de lui ne devaient pas l’aider. Pourtant une lueur de compréhension éclaira soudain ses yeux. Son sourire s’élargit pour se transformer en un rire quasi incontrôlable qui manqua d’ouvrir son visage en deux. Quand cette hilarité se calma, il posa un battoir lourd comme une enclume sur l’épaule de Buster avant de héler l’un de ses coéquipiers.

— Hey, Nuts ! On a trouvé ta cuisinière ! Toujours partant pour des fiançailles rapides ?

Buster se tourna vers l’homme que l’édenté venait d’interpeller. T-boy n’avait pas menti : ce gars mesurait au moins une bonne demi-tête de plus que tous les autres joueurs. Et c’était sans compter la largeur de ses épaules sur lesquelles on devait pouvoir atteler une petite carriole...

Pourtant, lorsque le géant blond se retourna pour lui présenter un visage mangé d’une barbe aussi dorée que ses cheveux, ce furent ses yeux qui retinrent aussitôt l’attention de Buster. Rieurs et étirés par de petites ridules d’expression, ils étaient de la plus douce et de la plus chaleureuse nuance de brun qu’il ait pu voir de sa vie.

Tandis qu’il le regardait, le sourire du dénommé Nuts s’élargit jusqu’à se frayer un chemin à l’intérieur de Buster, dans cette petite partie de lui-même qu’il avait verrouillée à quintuple tour depuis si longtemps qu’elle semblait n’avoir jamais existé. Mais les yeux chocolat chaud n’en avaient rien à cirer des cadenas et des verrous que le cuisinier avait posés. Ils se contentaient de les faire fondre avant de lui suggérer des images aussi délirantes qu’une soirée au coin du feu à siroter un bon whisky écossais en écoutant le chien ronfler sur le tapis.

Bordel, Buster n’aimait même pas les chiens !

L’irascible cuisinier se secoua afin de se libérer de l’étrange sortilège que ce regard semblait lui avoir lancé. Le voisin du Goliath assena à ce dernier une bourrade si vigoureuse qu’elle aurait envoyé voler Buster. Mais cela n’ébranla même pas la force tranquille de cette montagne de muscles.

Ce n’était pas un mec, mais un Shire[1]. Buster ne voyait pas d’autre explication…

La réflexion balancée par l’autre joueur avec un grand rire gouailleur sortit le chef de sa transe.

— Alors, Nuts, tu veux toujours marier la cuisinière pour la ramener au pays ? s’esclaffa-t-il en entourant de son bras les épaules de son équipier.

Il n’en faisait pas tout à fait le tour.

Mais, ce qui cloua vraiment Buster au fond de son fauteuil, ce fut la réponse de Nuts – puisqu’il semblait que c’était son nom. Une réponse faite d’une voix profonde et rugueuse comme un single malt très tourbé, et pourtant aussi suave que ce premier goût qui vous invite toujours à plonger plus avant dans l’ambre liquide.

— Plus que jamais, déclara Nuts sans lâcher Buster des yeux.

Pour la première fois depuis bien longtemps, ce dernier sentit une chaleur suspecte monter jusqu’à la pointe de ses oreilles. Le chef espéra que la rougeur qui devait également colorer ses joues pourrait passer pour un effet secondaire du feu de cheminée. Celui-ci ronflait toujours à quelques pas de là, répandant dans la pièce une agréable odeur de bois un peu vert et de fumée.

— Et j’ai mon mot à dire dans l’affaire ? parvint néanmoins à maugréer Buster en fixant les visages hilares qui l’entouraient.

— Ça, c’est pas dit, s’esclaffa un autre rugbyman. Ce que Nuts veut, Dieu le veut !

Buster préféra s’adresser directement au géant blond.

— Et je peux savoir ce qui vous pousse à vouloir kidnapper la cuisinière ?

Celui-ci se contenta d’un sourire un peu confus avant de désigner la pile – ou plutôt la montagne – d’assiettes qui s’entassait devant lui. Buster se retint d’ouvrir des yeux ronds.

— Vous aimez vraiment mon fish and chips…

L’homme se cala contre le dossier trop étroit de sa chaise, ses grandes mains caressant son ventre repu.

— Je n’en avais jamais mangé d’aussi bon, se contenta-t-il de répondre.

— C’est juste du fish and chips… articula Buster, un peu dubitatif.

— Laisse tomber, s’amusa son voisin de gauche. Ce mec est têtu comme un Gallois.

— Il est Gallois, répondit doctement celui de droite. S’il a décidé qu’il était amoureux de ton fish and chips, t’as plus qu’à sauter dans une robe blanche, mec. Enfin, façon de parler... bredouilla le type avant de se mettre à rougir d’embarras en fixant son fauteuil.

— Je peux pas plutôt mettre la petite bleue ? La traîne de la blanche se prend tout le temps dans les roues, ironisa aussitôt Buster.

Il savait pertinemment que ce genre de déclaration mettrait l’assemblée assez mal à l’aise pour couper court à cette situation ubuesque.

Et, comme il l’avait prévu, un silence gêné s’abattit sur la tablée, uniquement troublé par le grondement sourd des conversations et des verres qui s’entrechoquaient tout autour d’eux. Du moins, il en fut ainsi jusqu’à ce que le rire de Nuts vienne s’écraser sur la chape de plomb, la fissurant pour mieux la pulvériser.

— Si vous voyiez vos tronches, les mecs ! On dirait qu’on vient de se prendre une branlée monumentale par ces peigne-culs du Somerset ! Relax ! Il se fout de vous et vous, vous marchez comme des bleus…

Quelques rires encore un peu embarrassés commencèrent à s’élever autour de la table. Buster vit la vingtaine de gaillards chercher à poser leurs regards partout ailleurs que sur lui et son fauteuil. Tous sauf un. Un géant blond aux allures de Viking qui lui offrit un sourire de connivence auquel il eut le plus grand mal à s’empêcher de répondre.

— Ça te gêne pas trop pour bosser, dans la cuisine, et tout ? essaya bravement le premier type auquel Buster avait parlé. Parce que, ton fish and chips, c’est vrai qu’il est sacrément bon !

— Elles t’ont manqué tes dents de devant pour le mastiquer ? rétorqua le cuisinier en levant un sourcil sarcastique.

La bouche du mec resta suspendue en un O parfait tandis que le reste de la table se mettait à le charrier. Un élan de compassion qui ne lui était pas familier envahit néanmoins Buster à la vue de ce solide gaillard qui le fixait désormais avec un air interdit. Et, sans qu’il sache vraiment pourquoi, il se surprit à répondre sincèrement à la question.

— J’étais propriétaire du pub depuis un moment quand j’ai eu mon accident. Le menu et les routines étaient déjà en place. On a juste un peu aménagé la cuisine pour que je puisse continuer à botter le cul de mes commis, mais ce sont eux qui font la majeure partie du boulot. Pour ce que j’en vois, je pourrais même lâcher la rampe…

— Mais t’as peur de tourner en rond chez toi à pas savoir quoi faire ? demanda alors le voisin de Nuts.

— Ouais, je finirais par devenir dingue, répondit Buster avec plus de gravité qu’il ne l’aurait voulu. Mais c’est surtout que ce tas de feignants se tournerait les pouces si je n’étais plus sur leurs dos ! conclut-il, sachant que cette pointe d’humour empêcherait, au moins en partie, la pitié de s’infiltrer dans les regards de l’équipe.

 Et, la pitié, c’était la dernière chose dont Buster voulait. C’était cette putain de pitié qui l’avait éloigné de ses amis après l’accident. C’était elle aussi qui l’avait poussé à chasser Nick de sa vie. Il ne supportait plus de voir celui qui avait été son meilleur ami et son compagnon presque toute sa vie le regarder avec cette infâme lueur dans les yeux. Celle-là même qui lui susurrait chaque jour qu’il n’était plus qu’une épave, un homme fini.

Il le savait déjà et n’avait besoin de personne pour lui rappeler qu’il ne foutrait plus les pieds dans un avion, qu’il ne pourrait plus jamais se promener dans les vagues sous peine de rouiller, ou que c’en était fini d’enrouler ses jambes autour des hanches de son amant pour le retenir en lui un peu plus longtemps.

Ni lui ni Nick n’avaient pu supporter cette mascarade de relation qu’ils maintenaient autant par habitude que par culpabilité mal placée. Alors Buster avait décidé qu’il aurait pitié à son tour. Il avait claqué la porte de leur cottage pour venir s’installer dans une des dépendances de la ferme qu’il avait fait aménager en habitation.

— Accident de quoi ? demanda soudain la voix profonde de Nuts.

Le mec penchait sa large tête sur le côté, comme si la réponse lui importait vraiment.

— Parachute, répondit laconiquement Buster. Il s’est ouvert trop tard pour ralentir complètement ma chute. Quelques secondes plus tard et je finissais en jelly au pied des falaises...

— Et je n’aurais jamais pu goûter à ton fish and chips ? répliqua aussitôt Nuts en prenant une mine faussement horrifiée. Un truc pareil méritait bien une intervention divine !

— Carrément, renchérit un autre joueur en bout de table qui n’avait pas encore parlé. Et si t’arrives à passer la corde au cou de cet emmerdeur, dit-il en désignant Nuts, on saura que tout arrive pour une bonne raison !

— Au cas où vous n’auriez pas remarqué, la cuisinière est un cuisinier, ricana alors Buster.

— Et canon, avec ça ! répondit Nuts du tac au tac. Ce qui arrange  doublement mes affaires…

Buster manqua de s’étouffer avec sa salive quand le géant lui adressa un clin d’œil sous ses sourcils broussailleux. Un clin d’œil, bordel ! Le reste de la tablée partit alors d’un rire aussi tonitruant que les précédents en fixant son air éberlué.

— Faut qu’on te dise un truc, mec, déclara alors le joueur édenté en entourant les épaules de Buster de son bras. Nuts, c’est pas son vrai nom, dit-il en désignant son coéquipier du pouce.

— Vraiment ? ironisa le chef.

— Nan, c’est une fille qui l’a surnommé comme ça. Mais, comme on n’a jamais su pourquoi, y a plusieurs théories qui s’affrontent. La plus répandue c’est qu’elle aurait crié  ça  en voyant ses boules, déclara l’homme dans un murmure qui ne parvenait décidément pas à sonner comme une confidence. 

— Comme si Nuts avait laissé une fille s’approcher un jour de ses noix ! tonna alors le capitaine de l’équipe.

Celui-ci se renversa sur sa chaise en se frappant les cuisses, donnant le fin mot de l’anecdote à Buster. Tous les autres gars partagèrent sa bruyante hilarité.

Le regard de Buster rencontra alors les yeux chocolat du géant blond qui se contenta de hausser ses larges épaules. Un sourire un peu mystérieux et très tendre étirait sa bouche à demi dissimulée sous l’épaisse barbe. Le cuisinier se surprit à lui répondre avec une petite moue à sa manière, sachant parfaitement que les ridules au coin de ses lèvres diraient à l’autre homme tout ce qu’il avait besoin de savoir.

Un toussotement discret parvint à percer l’étrange brouillard qui avait enveloppé de sa tiédeur duveteuse la perpétuelle mauvaise humeur dans laquelle vivait Buster depuis maintenant cinq ans. Il se secoua, presque à regret, et avisa T-Boy, encore lui, qui se dandinait d’un pied sur l’autre quelque part derrière son épaule.

Le chef soupira en se tournant vers son serveur et darda son regard le plus courroucé sur lui. T-boy ne serait pas le premier à redouter le bleu profond des yeux de Buster. On lui avait assez souvent répété que l’effet de son regard glacé encadré par ses courts cheveux noir corbeau était saisissant. Et, pour être saisi, le garçon l’était. Peut-être même un peu trop. Deux secondes de plus sur le grill et il serait à point…

— Un problème ? grogna Buster en fronçant les sourcils.

— Trich vous demande au bar, patron. Un souci avec la caisse je crois, répondit le môme.

Voilà...

Il le tenait son prétexte pour se dégager de cette tablée un peu trop remuante, un peu trop vivante, à son goût. Et, surtout, il allait pouvoir s’éloigner d’un certain colosse doré qui s’était insinué un peu trop vite sous ses défenses. Il était temps de renfiler son armure. À en croire le regard doux et triste que lui lança Nuts, celui-ci avait parfaitement compris ce qui était en train de se passer.

Une pointe de culpabilité assaillit Buster, surtout lorsqu’il se rendit compte qu’il n’avait pas réellement envie de quitter toute cette fine équipe. Depuis combien de temps n’avait-il pas fait ça ? Savourer en toute simplicité la douceur d’un vendredi soir au coin du feu passé à échanger des plaisanteries avec un petit groupe chaleureux pendant qu’à l’extérieur, la pluie anglaise finissait de délaver le ciel.

S’il acceptait de revoir Nuts, ses amis pourraient aussi devenir les siens. Revoir Nuts ? Quelle connerie ! De qui se moquait-il ? Comme si le mec allait le lui demander, se morigéna Buster en secouant la tête pour lui-même. Tout ça n’était sans doute qu’une vaste blague à mettre sur le compte de la forêt de pintes qui s’étalait sur la table au vernis usé.  Qui voudrait d’un type comme lui qui n’avait plus rien à offrir si ce n’était son mal de vivre encore et un bon paquet de rêves brisés ? Sûrement pas un colosse de rugbyman aussi sexy que charismatique avec ses muscles parfaitement dessinés et ses yeux chocolat chaud.

Un second toussotement, un peu moins discret celui-ci, le ramena à la réalité. Buster salua la tablée de la tête.

— Gentlemen, ce fut un plaisir, mais le devoir m’appelle. Profitez de votre soirée. Travis, interpella-t-il son serveur.

— Terry, patron, le corrigea le jeune homme avec une moue un peu peinée.

Et merde ! Ni Travis, ni Taylor donc...

— Hum, oui désolé. Terry, ressers une tournée à ces messieurs. Elle est pour moi.

Un chœur de vivats salua cette déclaration et Buster leur dédia un dernier signe de la main avant de s’éloigner, évitant à dessein un certain regard.

***

Deux heures plus tard, la salle était nettement plus paisible alors que la plupart des tables s’étaient vidées, y compris celle de l’équipe de rugby. Les derniers clients étaient dispersés dans le pub et s’apprêtaient pour la plupart à regagner leurs pénates. Les quelques serveurs restés pour la fermeture commençaient à retourner les chaises sur les tables et à couvrir le feu afin de le laisser s’éteindre tranquillement.

Buster, quant à lui, savourait ce moment de calme retrouvé pour compter la caisse. Le chef en était aux billets de vingt livres lorsque la clochette de l’entrée tinta. Un courant d’air froid vint lui chatouiller la nuque.

— On ne sert plus à cette heure, dit-il sans relever la tête de ses comptes.

La voix profonde et chaleureuse qui lui répondit sembla résonner encore plus fort dans la salle à moitié vide.

— J’ai déjà bien assez mangé...

Buster leva précipitamment le nez et rencontra le regard chocolat chaud qui n’avait pas vraiment cessé de tourner dans sa tête depuis des heures. Il avait eu beau se réfugier en cuisine, il s’était senti poursuivi par cette sensation et avait été jusqu’à demander à Trich de guetter le départ des rugbymen pour enfin remettre les pieds dans la salle. La petite brune l’avait regardé comme s’il était tombé sur la tête, mais avait fait comme il le lui demandait. Il était le boss après tout.

Une précaution bien inutile, car son problème se tenait devant lui, en chair et en os, attendant une réponse de sa part. Les serveurs avaient même ralenti leur activité pour leur jeter des regards en coin.

Buster fronça les sourcils.

— Vous avez oublié quelque chose ?

— Oui. De te demander ton numéro, répondit sans sourciller Nuts.

Le rugbyman s’accouda sans façon au bar, un sourire serein aux lèvres, comme si, quelque part, il savait que la partie était gagnée d’avance. Cela contraria un peu plus Buster qui lui tendit sèchement une carte de visite. Le sourire malicieux du géant blond s’élargit.

— Je pensais à l’autre numéro…

— Tu crois vraiment que je vais donner mon numéro personnel à un client, juste comme ça ?

— Pas « juste comme ça » puisque je te le demande.

— Et qu’est-ce qui te fait croire que je pourrais être intéressé ? rétorqua alors Buster.

— Tu ne l’es pas ?

— Tu es un mec...

La tête chevelue partit alors en arrière, dévoilant un cou de taureau sur lequel tressautait en cadence la pomme d’Adam de Nuts. Celui-ci laissa un rire profond et rauque le gagner, soulevant ses épaules et tendant le tissu de son maillot sur les muscles larges de sa poitrine. L’hilarité se dissipa petit à petit pour laisser place à une moue taquine.

— Je ne pensais pas que tu serais un menteur, déclara calmement Nuts.

— Je ne le suis pas, s’insurgea Buster, vexé, même s’il avait conscience de l’avoir bien mérité.

— Intéressé ?

— Non, un menteur ! répondit-il sans réfléchir.

Il comprit trop tard qu’il venait de se faire avoir.

— Alors, je peux avoir ton numéro ? sourit victorieusement le blond.

— Tu as un sacré culot quand même…

— Oui, mais ça paye. Regarde, dans moins de cinq minutes, je repartirai avec un rencard avec le mec le plus canon de cette salle.

La bouche de Buster s’arrondit devant tant de suffisance. Pourtant, il devait bien avouer que le compliment avait flatté son ego meurtri. 

— Je ne pense pas, non…

— Vous faites les p’tits-déj' ici ? demanda Nuts à brûle-pourpoint.

— Bien sûr, répondit Buster sans bien comprendre le changement de sujet. Pourquoi ?

— Le matin, je prends cinq tranches de bacon, trois œufs brouillés, des toasts, et beaucoup de thé. Avec du sucre. Et du lait.

— Que…

— Je serai là vers huit heures, conclut le géant blond en lui dédiant son sourire le plus éblouissant.

Qu’importait que ce sourire dévoile deux dents ébréchées et accentue la cicatrice déjà bien visible sur l’arcade sourcilière du mec. C’était une expression puissante et chaleureuse qui donna l’impression à Buster de pouvoir se lever et marcher – voire courir – jusqu’au Goliath qui faisait tinter la porte de son pub en sens inverse.

Au dernier moment, Nuts se retourna et adressa un petit sourire en coin au chef toujours médusé.

— Dors bien, grognon. À demain…

***

Le lendemain matin, Nuts fut là à huit heures tapantes, comme annoncé la veille. Grognon, qui n’avait pas bien dormi du tout, l’accueillit avec un regard cerné et des paroles de bienvenue qui sonnaient faux. Mais le géant blond ne se découragea pas.

Et il revint. Le soir même. Puis le lendemain matin. Le suivant également. Jusqu’à ce que Buster, excédé, lui demande combien de matchs il avait à jouer dans le coin avec son équipe.

— Il n’y en avait qu’un seul, répondit tranquillement Nuts qui finissait sa deuxième assiette de fish and chips.

Il se lécha les doigts et le geste envoya des petits frissons dans l’échine de Buster jusqu’à faire durcir son sexe pourtant capricieux. Nuts avait sans doute suivi la direction du regard vague, car il adressa un sourire entendu à son compagnon. Il termina de s’essuyer les mains sur la serviette blanche posée sur ses genoux. Buster n’aurait su dire s’il était soulagé ou déçu que ce petit moment de torture prenne fin.

Ces sensations et ces émotions que Nuts faisait naître en lui, lui rappelaient trop de choses. Des choses qu’il avait perdues, des choses après lesquelles il ne pensait plus avoir le droit de soupirer. Tout ce qu’il avait un jour tenu pour acquis et qu’un parachute mal plié lui avait enlevé.

Bien sûr, il était agréable de voir qu’il pouvait encore plaire, et ce en dépit de ce que cette révélation avait soulevé de surprise en lui. Mais, pour autant, il ne se voyait pas pousser les choses plus loin que ce flirt innocent auquel ils se livraient depuis des jours. Alors il laissa les événements suivre leur cours, acceptant sans s’en rendre compte que l’autre homme rentre petit à petit dans sa vie.

Nuts lui apprit qu’il s’était installé dans ce coin un peu perdu de l’Essex pour son travail. Buster, qui l’imaginait déjà en charpentier ou en bûcheron, resta un peu bête d’apprendre que le barbu était en fait ingénieur. Il était venu grossir les rangs de l’équipe d’une centrale électrique construite dix ans plus tôt à quelques kilomètres de là. Heureusement pour lui, il ne venait pas de très loin et pouvait poursuivre sans trop de sacrifices les entraînements avec son équipe.

Parfois, Buster lui offrait simplement un café au comptoir et écoutait le blond lui raconter les bons moments sur le terrain. Les échecs comme les victoires, et surtout les copains qui se serrent les coudes. La plupart des mecs de l’équipe y jouaient ensemble depuis leur enfance, alors tout cela tenait plus d’une grande famille qu’autre chose. Nuts avait un peu redouté la réaction de ses frangins d’adoption au moment de leur avouer que les petites culottes ne l’avaient jamais fait décoller, alors que les boxers si.

Teddy, le numéro 7, s’était contenté d’exploser de rire en lui demandant s’il n’avait rien de neuf à leur apprendre. La plupart des autres gars lui avaient claqué le dos en signe de soutien avant de retourner à leur entraînement comme si ça n’avait aucune importance. Parce que ça n’avait aucune importance. Et les quelques-uns pour lesquels ça aurait pu en avoir une avaient vite compris qu’entre eux et Nuts, leurs équipiers n’hésiteraient pas longtemps. Bordel, on n’avait pas vu un pilier comme ce foutu Gallois depuis des années !

En échange, Buster se surprit à raconter les sauts en parachute, la chute libre, cette sensation grisante de liberté qui vous envahissait au moment de plonger et de se laisser porter par le vent. Être un oiseau auquel ne manquaient que les plumes. Sentir ses bras et ses jambes se replier pour ralentir la chute. Savourer un peu plus longtemps les milliers de têtes d’épingle qui s’enfonçaient dans les quelques centimètres carrés de chair nue que l’air glacé fouettait.

Buster avoua à quel point lui manquait cette sensation et combien il pouvait en savourer le souvenir. Il n’était pas sûr que, si on lui proposait de troquer cette part de sa mémoire contre l’usage de ses jambes, il accepterait le pacte.

Il parla aussi de Nick. Un peu. À demi-mot. Du temps passé ensemble, de la confiance et du confort, et de ce que ce foutu accident lui avait volé de tendresse. Plus qu’une relation de couple, Buster y avait sacrifié son meilleur ami. Attentif, Nuts hochait simplement la tête ou posait des questions juste après avoir passé la main dans sa barbe en un geste que Buster avait fini par reconnaître.

Mais, et c’était le plus précieux aux yeux de ce dernier, ils n’avaient pas besoin d’être sérieux pour passer du temps ensemble. Les minutes s’écoulaient paisiblement quand Nuts venait dîner au pub. Buster ne se rendit même pas compte que c’était presque devenu quotidien, et il se surprenait à mettre une assiette de côté pour être sûr qu’il restait assez pour satisfaire l’appétit d’ogre de son ami. Les serveurs échangeaient des sourires en coin en voyant débarquer le rugbyman et l’installaient toujours à cette même table au coin du feu, laissant Buster le rejoindre avec un plateau posé en équilibre sur les accoudoirs de son fauteuil. Même T-boy commençait à se dire que son patron n’était peut-être pas le sale con qu’il avait d’abord cru.

Enfin, ça c’était pour les jours où Nuts débarquait au pub. Parfois il ne pouvait pas venir, retenu au travail ou à l’entraînement et, ces soirs-là, tous les employés savaient que les choses risquaient de se gâter au niveau de l’humeur du patron. Surtout lorsqu’il commençait à fixer la porte un peu trop longtemps, ses sourcils noirs se fronçant de plus en plus.

Mais, le lendemain, Nuts revenait et tout rentrait dans l’ordre…

Chapitre 2

Ce petit jeu de cache-cache durait depuis presque trois mois lorsqu’une bordée de jurons très imagés s’éleva de l’intérieur de la cuisine. Nuts, qui s’était assis au comptoir et attaquait sa seconde portion de porridge, jeta un coup d’œil à Trich. La serveuse haussa les épaules d’un air impuissant.

— Je suppose qu’on doit être à court de quelque chose d’aussi capital qu’une sombre épice qu’on ne trouve qu’au Tadjikistan…

Un bruit de vaisselle fracassée leur fit tourner la tête.

— À ce point-là ? s’enquit Nuts.

— Vous commencez à savoir comment il est, non ? On le laisse piquer son coup de sang, brailler qu’on aurait dû le prévenir plus tôt, ce genre de trucs…

— Et après ?

— Après, il appelle un taxi en maugréant qu’il faut vraiment tout faire soi-même.

— Un taxi ? Il ne peut pas se faire livrer ?

Le rire de la jeune femme fit cliqueter la dizaine d’anneaux qui pendaient à chacune de ses oreilles.

— Vous déconnez ? Essayez de lui dire ça et vous aurez une tirade d’une plombe sur les soixante bonnes raisons qui l’obligent à aller choisir lui-même ses fournitures à Londres.

— À Londres ? Rien que ça…

— Il est têtu.

— Tu crois ? s’amusa à son tour Nuts.

Le couinement caractéristique des roues d’un fauteuil se fit entendre et un Buster furieux surgit de la cuisine, les muscles de ses bras contractés pour traverser la salle plus vite. Nuts en profita pour laisser son regard courir sur le nouvel arrivant dont les yeux bleus s’étaient rétrécis jusqu’à former deux fentes à peine visibles. Les cheveux en bataille et les joues rougies de colère, il était à croquer.

Buster ne prit même pas la peine de saluer son ami quand il remarqua sa présence et se dirigea directement vers le téléphone qu’il décrocha d’un geste fébrile. Les touches bipèrent à une cadence infernale alors qu’il composait de tête un numéro.

— Bonjour, aboya-t-il quand on lui répondit. Il me faudrait un taxi spécialisé au 312 Wellington Road… Comment ça, pour quand ? Pour Pâques, bien sûr ! … Pour maintenant, qu’est-ce que vous croyez ? … Quoi ! Dans trois heures ? … Vous êtes sûr ? … Non, laissez tomber, conclut-il avant de raccrocher rageusement.

Il balança le combiné sur le bar avec un juron et se passa les mains dans les cheveux. Nuts, quant à lui, terminait négligemment une bouchée de toast tout en faisant mine de s’intéresser au journal ouvert à côté de lui.

— Un problème, grognon ? s’enquit-il avec désinvolture.

— Oh, lâche-moi avec ça, maugréa Buster. Il faut que j’aille à Londres et ces abrutis de la compagnie de taxi veulent me faire croire qu’ils n’ont personne !

Trich jeta un regard à Nuts, l’air de dire « Je vous l’avais bien dit…»

— C’est si urgent que ça ?

— Et comment je fais la sauce aux airelles sans airelles, hein, gros malin ?

— Effectivement, ça pourrait poser problème, répondit diplomatiquement le géant blond.

Il s’essuya la bouche avec sa serviette en papier avant de consulter sa montre.

— Bon, reprit-il, va chercher ton sac à main. Je t’emmène…

Buster ne releva même pas la pique en regardant son ami se lever et vérifier que ses clés de voiture étaient bien dans sa poche. Le soulagement chassa bien vite la surprise sur ses traits.

— Et ton boulot ? demanda-t-il tout de même.

— Je suis en congé aujourd’hui et j’avais rien de prévu, expliqua le rugbyman. En plus, il fait un grand soleil. Idéal pour une balade en amoureux sur les bords de la Tamise…

Le chef fronça les sourcils. Il s’apprêtait à lui renvoyer une répartie acerbe, mais le large sourire du grand blond le désarma aussitôt. Il soupira avant de maugréer encore un peu pour la forme.

— Tu es sûr que ça ne t’embête pas ?

— Et me priver de ta charmante humeur ? Jamais…

Sans plus attendre, Nuts se dirigea vers la sortie, attrapant au passage la veste de Buster accrochée à la partie basse du portemanteau. Il s’arrêta néanmoins pour lui tenir la porte et regarda son ami la franchir avant de le suivre, à la force des bras, sur le sol cahoteux du parking.

Nuts lui aurait bien proposé de le pousser pour lui éviter cet effort supplémentaire, mais il commençait à savoir que la fierté de Buster était assez chatouilleuse. D’autant que le mec n’était pas dans son meilleur jour, alors autant ne pas en rajouter.

Le cuisinier manœuvra avec habileté son fauteuil jusqu’à atteindre la portière passager de la camionnette aménagée que conduisait Nuts. Ce dernier lui avait expliqué un jour que la banquette à l’arrière lui évitait d’avoir à se payer l’hôtel à chaque fois que l’équipe devait se déplacer pour un match. En arrivant pour la première fois aussi près du van, Buster se demanda comment le gigantesque blond réussissait à faire tenir sa large carrure là-dedans.

Cependant, une autre préoccupation vint aussitôt le distraire. Une fois la portière ouverte, il se rendit compte qu’aucune sangle ne pendait à la poignée de toit, ni rien qui lui permette de se hisser tout seul sur le siège bien plus haut que ceux des taxis aménagés dont il avait l’habitude.

— Et merde, grogna-t-il.

Il examina l’habitacle à la recherche d’une solution de rechange.

— Besoin d’un coup de main ? proposa tout naturellement Nuts qui avait attendu patiemment à côté de lui.

— Je vais me débrouiller, grommela Buster qui tendait déjà la main vers le haut de la portière.

— Ne sois pas stupide, grognon...

Il ne lui laissa pas le temps de réagir. D’un mouvement aussi souple que puissant, Nuts se pencha et passa ses mains sous les cuisses et dans le dos de Buster. Il le souleva comme s’il ne pesait pas quatre-vingts kilos bien tassés. Sursautant devant l’initiative, ce dernier n’eut d’autre choix que d’enrouler son bras autour du cou de Nuts pour garder l’équilibre.

Durant les quelques instants qu’il fallut au rugbyman pour l’installer avec précaution sur la banquette de la camionnette, le corps de Buster enregistra bien plus d’informations qu’il ne l’aurait souhaité. La chaleur et la fermeté du torse de Nuts pressé contre son flanc, la force de ses bras qui ne faiblissaient ni ne menaçaient de le lâcher, le parfum d’agrumes qui montait de ses cheveux et la douceur de sa peau contre la sienne, là où son bras s’était enroulé autour du cou puissant.

— Et voilà... Tu n’as plus qu’à boucler ta ceinture pendant que je mets ton carrosse à l’arrière, déclara Nuts en le lâchant.

— Tu sais comment flatter l’ego d’un homme, toi, bougonna à nouveau Buster.

En fait, il souhaitait surtout pouvoir se détourner de cette sensation d’abandon mal placée qui l’avait assailli lorsque son ami l’avait libéré de cette étreinte qui n’en était pas vraiment une. 

***

Le premier quart d’heure du trajet, Buster se concentra pour maintenir une conversation aussi légère qu’impersonnelle, faisant tout ce qu’il pouvait pour chasser le spectre de la présence tiède de Nuts contre son corps. Londres n’était qu’à une heure et demie de route de leur petit village, mais cela lui apparaissait déjà comme l’autre bout du monde. Pourtant, un silence confortable sur fond de musique pop diffusée par la radio finit par s’installer dans l’habitacle. À sa grande surprise, Buster se laissa bercer par celui-ci, savourant le rayon de soleil qui chauffait doucement son bras à travers la vitre.

Appuyant le menton sur son poing fermé, il tourna la tête vers l’extérieur et regarda le paysage défiler. Le bocage succéda à la forêt jusqu’à ce qu’apparaissent enfin les premières habitations de la banlieue londonienne. Nuts conduisait paisiblement la camionnette alors que le trafic commençait à se densifier autour d’eux. Buster sortit de sa torpeur pour le guider jusqu’à leur destination, mais Nuts lui répondit qu’il savait où se trouvait l’endroit où il voulait se rendre. Il retomba alors dans sa contemplation jusqu’à laisser ses paupières lourdes prendre le dessus sans même qu’il s’en rende compte.

Un peu plus tard, la sensation du véhicule s’immobilisant commença à le réveiller. Pourtant, il ne rouvrit véritablement les yeux qu’en sentant le revers d’un index calleux lui caresser légèrement la joue. Buster battit des paupières et tomba dans le regard chocolat chaud qui pétillait de cette tendresse qui ne manquait jamais de lui contracter douloureusement l’estomac.

— On est arrivés, déclara doucement Nuts.

Il retira sa main sans précipitation ni excuse, comme si ce geste leur était parfaitement familier. Buster nota que son ami avait déjà sorti son fauteuil de l’arrière de la camionnette pour le glisser à côté de la portière ouverte.

— Super. Merci. Tu peux l’approcher encore un peu, s’il te plaît ?

— Pour quoi faire ? s’amusa le géant blond.

Il se pencha sur Buster pour le soulever dans ses bras. Cette fois-ci, ce dernier s’y attendait, aussi se contenta-t-il d’enrouler son bras autour du cou puissant. Il put y savourer l’odeur fraîche qui lui était offerte sur un plateau. Peut-être même en profita-t-il pour glisser son nez contre la peau douce du cou, comme par inadvertance. Mais, comme Nuts ne faisait pas mine de s’en offusquer, ça devait bien être un accident...

Ce dernier déposa son ami en douceur dans le fauteuil avant de se pencher pour l’aider à caler ses jambes.

— Non, l’interrompit aussitôt Buster plus sèchement qu’il ne l’aurait voulu. Je vais le faire.

Buster se pencha et tira lui-même sur ses genoux pour installer ses membres comme il fallait.

— D’accord, répondit Nuts, comprenant que c’était peut-être trop en demander pour cette fois.

Buster évita son regard quand il desserra les freins et commença à s’éloigner en direction du vieil entrepôt de briques rouges qui leur faisait face. Nuts le suivit en silence et ne fit pas mine de l’aider lorsqu’il engagea son fauteuil sur la pente douce qui lui permit d’atteindre la porte d’entrée. Puis Buster s’immobilisa brusquement devant celle-ci. Il tournait toujours le dos au rugbyman. Ses doigts se crispèrent sur les roues de son fauteuil et il garda le silence encore quelques secondes.

— Je suis désolé, dit-il d’une voix bourrue.

— De quoi, grognon ? demanda doucement Nuts en s’avançant à côté de lui.

— De me comporter comme un enfoiré. Avec ça, dit-il en désignant ses jambes. Je sais que tu veux m’aider, mais...

— Mais tu crois que je le fais parce que j’ai pitié de toi ?

Buster ne répondit rien, mais sa mâchoire se contracta durement. Alors Nuts acheva de faire le tour du fauteuil et se pencha sur lui, ses gigantesques paluches posées sur les accoudoirs. Il se servit de toute sa taille et de toute sa carrure pour imposer sa présence à Buster. Pourtant, quand il se décida à parler, sa voix était aussi calme que d’ordinaire.

— Je me fous que tu sois dans ce fauteuil ou quoi que ce soit d’autre. Ça fait partie de toi maintenant, que tu le veuilles ou non. Et les choses étant comme elles sont, je voulais juste te les faciliter un peu.

— J’ai pas besoin qu’on me facilite les choses, grommela Buster en détournant la tête. 

Nuts soupira et, pour la première fois, le cuisinier sentit une note d’impatience percer le calme olympien de son ami.  Le rugbyman se redressa alors pour croiser les bras sur son torse large.

— OK. Maintenant que j’y pense, tu as bien un problème. Un truc vachement handicapant, déclara-t-il.

Buster s’engouffra aussitôt dans la brèche sans réfléchir.

— Ha ouais ? Tu viens de te rendre compte qu’un mec sans jambes c’était pas le pied ? ironisa-t-il férocement.

Il ignora le regard outré que lui jeta une jeune femme arrivée à leur niveau. Celle-ci les dépassa rapidement pour s’engouffrer dans le magasin.

— Outre ton humour de merde, je dirais que ton vrai problème, c’est cette putain de fierté que tu passes en pommade sur ton ego démesuré, rétorqua tranquillement Nuts. T’as le droit d’être en colère, ou triste, ou tout ce que tu voudras. Ça ne te rendra pas tes jambes, mais tu as le droit. Évite juste de le faire payer aux quelques personnes que tu n’as pas encore foutues dehors.

— Je ne fous personne dehors, s’indigna Buster.

Il se rendit très vite compte que sa mauvaise foi évidente ne trompait pas son ami. Pourtant il soutint son regard en fronçant les sourcils.

— Bien sûr que c’est ce que tu fais... Quand tu n’es pas en train d’essayer de tenir à distance tous ceux qui se soucient de toi parce que ça pourrait te détourner cinq minutes de ton précieux nombril...

Cette dernière réplique laissa Buster sans répartie et ce fut la bouche arrondie de stupeur qu’il regarda la large carrure de Nuts lui tourner le dos pour disparaître à son tour dans le magasin. La porte automatique se referma sur lui en un petit chuintement. L’entrepôt avala l’homme qui venait de lui balancer ses quatre vérités comme plus personne n’avait osé le faire depuis longtemps.

Buster était vraiment quelqu’un de grognon. Il l’avait toujours été, même avant l’accident. Du plus loin qu’il s’en souvienne, une bonne partie des gens s’agaçaient de sa vision pessimiste du monde. D’autres riaient, et il n’avait plus qu’à faire son show d’ours bougon pour piéger ceux-là dans sa toile. Il se souvenait de l’époque où il était bien entouré, presque courtisé en permanence. Les gens s’agglutinaient facilement autour de son esprit vif et de ses répliques acerbes.

Pourtant, après l’accident, cette tendance à râler qui était presque devenue un jeu s’était muée en une réelle amertume. Les admirateurs s’étaient éloignés. Buster n’en avait que davantage mené la vie dure aux autres, testant toujours plus leurs limites. Il avait parfaitement conscience que si les gens partaient, il serait bien plus simple de les blâmer que de les repousser lui-même. Et, aussi difficile que ça puisse être de l’admettre, Nuts avait parfaitement raison : il n’était qu’un connard égocentrique et capricieux.

Le bruit de la porte qui s’ouvrait lui fit relever la tête. Il étouffa un mouvement de déception en voyant surgir la jeune femme de tout à l’heure. Elle s’empressa d’éviter son regard et un petit rire cynique le secoua en imaginant le tableau qu’il devait présenter, planté comme ça dans son fauteuil, renfrogné au point de faire fuir les braves gens. Il soupira avant de se passer les deux mains sur le visage.

Buster n’était sans doute pas le roi de l’introspection, mais il n’était pas beaucoup plus doué pour l’autoapitoiement. Sa colère fondit comme neige au soleil devant la justesse des propos de Nuts, et il sut que c’était le moment d’agir s’il ne voulait pas foutre en l’air ce qui commençait à s’épanouir entre lui et le Gallois, quoi que ce fût. D’un mouvement décidé, il saisit les roues du fauteuil et s’avança vers la porte qui s’ouvrit devant lui.

À l’intérieur du magasin, la fraîcheur de la climatisation le saisit et il s’arrêta un moment pour resserrer son pull autour de ses épaules. Ceci fait, il se dressa du mieux qu’il put sur son fauteuil pour essayer d’apercevoir la haute silhouette de Nuts au milieu des rayonnages du grossiste, certain de ne pas l’avoir vu ressortir. Il n’entendit pas le vendeur enroulé dans un tablier au logo du magasin s’approcher.

— Je peux vous aider, Monsieur ? demanda le jeune homme d’une voix polie.

Buster faillit l’envoyer promener avant de suspendre ses mots. C’était exactement de ça dont Nuts voulait parler. Et s’il devait prendre de bonnes résolutions, autant commencer dès maintenant...

— Oui. Je cherche un ami qui est entré avant moi. Grand, très grand. Blond et barbu.

— Genre rugbyman ? demanda le jeune homme avec un sourire amusé.

— Lui-même.

— Je crois l’avoir vu au rayon frais. C’est par là ? Voulez-vous que...

— Non ça ira. Je vous remercie, le coupa Buster avant de se mettre en quête de Nuts.

Être aimable, c’était une chose, mais il était encore capable de rouler tout seul.

Arrivé au rayon indiqué par le vendeur, il n’eut aucun mal à repérer son ami. Celui-ci semblait profondément absorbé par la comparaison entre deux paquets d’airelles fraîches. Pourtant, la raison de son immobilité n’était peut-être pas uniquement le choix des baies si Buster devait en juger par le pli soucieux qui barrait son front dégagé.

— Celles de gauche, dit Buster en venant se ranger à côté de Nuts. Il n’y a pas de condensation dans le paquet, elles risquent moins de s’abîmer.

Le blond sursauta, comme sorti de sa transe, avant de jeter un regard hébété au chef qui lui offrit une moue un peu contrite.

— Je suis désolé, marmonna celui-ci. Tu as raison : je me comporte comme un enfoiré les trois quarts du temps.

Nuts se contenta de lever un sourcil, l’air de dire « apprends-moi quelque chose que je ne sais pas ».

— Écoute, reprit Buster en se passant la main dans la nuque, j’ai tellement l’habitude que les gens me regardent avec cet air désolé que j’ai l’impression d’être déjà mort. Les visites à l’hosto ressemblaient à des enterrements. Alors, pour ne plus voir ça, j’ai sans doute pris l’habitude de tenir les gens à distance.

— Sans doute ? répéta ironiquement Nuts.

Mais ça n’avait pas trop d’importance qu’il se paye sa tête puisque la petite lueur moqueuse habituellement présente dans les yeux chocolat venait d’y refaire son apparition. Buster saisit un paquet de morilles séchées qu’il fit mine d’examiner sous toutes les coutures pour se donner une contenance.

— Ouais, j’avoue que j’ai foutu tout le monde dehors, grommela-t-il. Et, maintenant, je crois que j’ai plus vraiment la recette, tu vois...

— C’est con pour un cuisinier...

— Tu l’as dit. Alors... Juste, laisse-moi un peu de temps, d’accord ? Histoire d’ajuster tout ça. Pour me rappeler comment je faisais, avant... conclut Buster en levant les yeux vers Nuts sans tout à fait chercher son regard.

Ce dernier hocha la tête avant de décroiser les bras et d’en revenir aux airelles.

— Ça me va... Bon, il t’en faut combien de kilos ?

— Combien on peut en loger sur ton dos ? demanda malicieusement Buster, heureux de voir l’autre homme passer à autre chose.

— Autant que sur tes genoux, répliqua le géant blond.

Un sourire espiègle se dessina d’une oreille à l’autre. Sans pitié, il commença à entasser les paquets sur les cuisses de son ami qui gloussa

— Arrête, enfoiré, c’est froid !

Buster sortit un sac de sa poche et Nuts l’aida à le déplier. Ils y entassèrent les fruits avant de continuer leurs emplettes, profitant de ce qu’ils étaient sur place pour acheter des épices dont Buster avait besoin.

Ils ressortirent du magasin un peu plus tard, frigorifiés, mais de bien meilleure humeur. Buster prit le temps d’apprécier la caresse du soleil de cette fin de matinée sur sa peau.

— C’est pas un temps à retourner s’enfermer dans une cuisine ça, déclara alors Nuts comme s’il avait capté ses pensées.

Buster leva son regard vers lui et admira quelques instants les reflets dorés que la lumière venait accrocher dans ses cheveux blonds. Une légère brise faisait voler dans tous les sens les mèches coupées à la va-vite. Ça lui donnait vraiment l’air de sortir d’un lit. Le chef se demanda si elles seraient vraiment aussi douces qu’il l’imaginait sous ses doigts, un contraste délicieux avec la barbe épaisse qui lui avait chatouillé le haut du crâne lorsque l’autre homme l’avait porté.

— Ça te dit ? demanda Nuts.      

Il attendait visiblement la réponse à une question dont Buster n’avait pas écouté un traître mot.

— Heu, tu pourrais répéter ?

— Arrête de mater et concentre-toi un peu, le houspilla Nuts. Je te demandais si ça te disait d’aller manger un morceau au bord de la Tamise. Il n’est pas tard, on profiterait du soleil et tu serais de retour au pub pour ce soir...

Buster hésita un instant et consulta sa montre. De toute façon, il était déjà trop tard pour seulement envisager d’être à l’heure pour le service du midi. Alors, pourquoi ne pas en profiter ? Il ne parvenait même pas à se rappeler du dernier jour de congé qu’il avait pris.

— Ça me plairait bien, oui, répondit-il alors.

Ils arrivaient près de la camionnette. Avec un sourire éblouissant, Nuts déverrouilla le véhicule, ouvrit la portière, et souleva de nouveau Buster dans ses bras, sans hésitation et sans s’attirer la moindre protestation.

— Fais attention, je pourrais m’y habituer... s’amusa celui-ci pour dissimuler son embarras quand l’autre homme le posa sur la banquette.

Les bras puissants s’attardèrent un peu plus que nécessaire lorsque Nuts se pencha pour lui murmurer ses propres mots à l’oreille, son souffle effleurant doucement sa joue au passage.

— Ça me plairait bien...

***

Il leur fallut un peu plus de temps que prévu pour rejoindre le centre de la capitale. Nuts se gara dans un parking souterrain et ils cheminèrent en silence jusqu’à une petite taverne que le rugbyman avait découverte quelque temps auparavant. Le minuscule restaurant était coincé à l’arrière d’une étroite ruelle ombragée dans laquelle poussait une myriade de plantes grimpantes.

— Très bucolique, railla Buster.

Pourtant, il devait bien avouer que c’était charmant. Son compagnon écarta une chaise pour installer son ami à une table en terrasse.

— Je suis un grand romantique, répondit tranquillement le Gallois. Choisis ce qui te fait envie, j’irai commander.

Buster déplia le menu à l’ancienne mode et contempla la carte succincte, mais appétissante.

— Tu me conseilles quoi ?

— Il y a six mois, je t’aurais dit le fish and chips, mais il se trouve que j’en ai découvert un encore meilleur dans le coin paumé où je viens d’emménager.

— Ha vraiment ?

— Oui, et ça arrange bien la cuisinière qui travaille ici. Maggy dit qu’à soixante-cinq ans, il serait indécent que je continue à la demander en mariage...

— Tu sais que ton obsession du fish and chips m’inquiète parfois ? Sans compter cette manie de vouloir épouser la cuisinière…

Nuts haussa les épaules d’un air penaud.

— Ça me rappelle ma grand-mère, avoua-t-il.

— C’est de pire en pire, mec, s’esclaffa le chef avant de replonger dans son menu. Je crois que je vais prendre un burger. Supplément bacon et cheddar. Et une pinte de Devil’s Backbone avec, s’il te plaît, dit-il en sortant son portefeuille.

— Laisse tomber... Je mange à l’œil les trois quarts du temps chez toi, alors cette fois-ci c’est pour moi, répondit simplement Nuts.

Il s’engouffra à l’intérieur avant même que Buster ait pu lui tendre un billet. Il revint quelques minutes plus tard avec leurs pintes et un numéro de table inscrit sur une cuillère en bois. Voyant que Buster ne faisait pas mine d’insister pour payer sa part, il lui jeta un regard amusé.

— Pas de protestations, grognon ? le nargua-t-il.

Nuts goûta une gorgée de Guinness et celle-ci accrocha un léger duvet de mousse blanche sur sa lèvre supérieure. Buster étouffa un gémissement en voyant pointer sa langue qui vint lécher ce petit supplément. Le Gallois y répondit par un sourire entendu et l’autre homme s’empressa de détourner la conversation.

— Ça dépend de toi, en fait…

— Comment ça ?

— Je te laisse m’inviter, sans râler s’entend, si tu me dis pourquoi on t’appelle Nuts.

— Hum, tu en demandes beaucoup. Même les gars ne savent pas…

— Uniquement parce qu’ils aiment encore plus leurs spéculations que les réponses que tu pourrais donner. Et puis, je ne suis pas les gars, conclut Buster.

Il glissa sur ses lèvres son sourire spécial grandes occasions, l’arme ultime qui lui avait servi sur un plateau tous les mecs qu’il avait pu désirer. Sa pratique était certes un peu rouillée, mais du diable s’il n’allait pas au moins tenter le coup ! Nuts n’y sembla pas insensible, car, en réponse à ce flirt éhonté, sa pomme d’Adam remonta deux fois dans sa gorge. Il croisa les yeux bleu glacier qui le fixaient avec espièglerie et gourmandise.

— Ouais, c’est sûr, tu n’es pas les gars… répondit-il d’une voix un peu étranglée.

Le sourire de Buster s’élargit pour se faire à la fois victorieux et toujours plus tentateur.

— Alors, tu vas me le dire ?

— C’est une fille qui m’a surnommé comme ça…

— Ha ouais ? dit Buster en levant un sourcil. Je pensais que c’était des conneries.

— Pas du tout.

— Et donc ?

— Elle disait que j’avais les yeux noisette, murmura Nuts dans sa barbe.

— N’importe quoi ! Ils sont chocolat ! s’exclama Buster.

Il comprit aussitôt que son impulsivité n’était pas passée inaperçue. Nuts resta un moment silencieux devant cette explosion avant de laisser un grand rire le secouer. Vexé, Buster noya son embarras dans une nouvelle gorgée de bière. L’arrivée d’une serveuse leur apportant leurs plats permit au Gallois de tempérer son hilarité et il remercia la fille avec un grand sourire.

— Je ne pensais pas que tu t’étais penché d’aussi près sur la question, grognon, déclara-t-il alors d’une voix rauque et basse en posant ses coudes sur la table.

— Oublie ce que j’ai dit, maugréa Buster.

Il refusa obstinément de croiser le regard en question. Nuts attaqua donc son plat avec un appétit renouvelé non sans avoir gloussé une dernière fois.

— Sûrement pas...

Chapitre 3

Après une heure passée à parler de tout et de rien sur la petite terrasse, les deux hommes étaient prêts à partir.

— On a encore un peu de temps, déclara Nuts en regardant sa montre. Ça te dit une petite balade ? Je pourrais prendre le relais si tu fatigues, proposa-t-il en désignant les mains de son ami déjà en position sur les roues de son fauteuil.

— Ça ira, merci, répondit Buster, sans se fâcher cette fois. Il faut bien que je fasse un peu d’exercice si je ne veux pas m’empâter. Et comme le marathon n’est plus vraiment une option... Mais la balade me dit bien.

Les deux hommes avancèrent un bon moment côte à côte sur les larges trottoirs du centre-ville londonien. Ils se cantonnèrent cependant aux grandes artères pour se faciliter la vie même si elles étaient un peu plus peuplées que les rues transversales. Les rayons du soleil étaient doux sur la peau de Buster qui avait relevé les manches de sa chemise au-dessus de ses coudes. Pourtant, il ne pouvait s’empêcher de jeter des regards d’envie dont il n’était qu’à demi conscient à chaque fois qu’ils dépassaient une station de métro. Nuts finit par le remarquer et s’interrompit dans le récit des derniers exploits de leur équipe sur le terrain.

— Tu en as marre ?

— Hein ? Non, je t’écoute, je t’assure, dit Buster en lui souriant.

— Je ne parle pas de ça. Mais tu ralentis à chaque fois qu’on croise une station de métro. Je me dis que tu en as peut-être ras le bol d’avancer.

— Ha non, ce n’est pas ça, répondit-il en secouant doucement la tête.

— Quoi alors ?

— Tu vas penser que je suis timbré...

— Je le pense déjà alors tu n’as rien à perdre, s’amusa Nuts.

Il s’immobilisa à côté de la bouche béante de la station Westminster.

— OK. Avant j’adorais prendre le métro, avoua Buster en soupirant. Mais c’est pas avec leurs escaliers à la con que je pourrais encore faire ça.

D'un geste rageur, il désignât la volée de marches abruptes qui s’enfonçait sous terre. Nuts ouvrit la bouche une seconde sans répondre. Il fixa son ami comme s’il était effectivement timbré avant de se mettre à rire.

— Sérieusement ? Ça te manque de prendre le métro ? demanda-t-il, incrédule.

Buster hocha la tête en soutenant son regard, les bras croisés sur sa large poitrine avec un air de défi.

— Tu sais que tu dois être le seul mec sur terre à aimer ça ? Je veux dire : prendre le métro par plaisir ? Vraiment ? Quelle personne saine d’esprit voudrait se retrouver cloîtrée dans un tube de béton sous terre, entourée de gens qui puent, parlent fort et sont pas foutus de lever leurs culs quand monte une petite vieille ?

— Ouais, eh bien moi j’aime ça, bougonna Buster.

Il amorça un mouvement pour s’éloigner mais Nuts fut le plus rapide. Le géant blond attrapa les poignées du fauteuil pour le retenir avant de les approcher de la bouche du métro.

— Te vexe pas, grognon. C’est vrai qu’ils sont cons leurs escaliers, dit-il en poussant le fauteuil devant lui. Va falloir improviser alors...

— Improviser ? demanda Buster sans comprendre.

D’un mouvement preste, le rugbyman les rangea un peu sur le côté et vint s’accroupir devant Buster en lui tournant le dos.

— Accroche-toi, grognon, dit-il en remuant ses épaules.

— Que je m’accroche ?

— Ouais, grimpe sur mon dos. Je ne peux pas te descendre dans le fauteuil, expliqua-t-il comme si c’était l’évidence même.

— Et c’est moi que tu traites de barge ? s’esclaffa Buster.

— Oh, ne fais pas le difficile ! Tu en crèves d’envie. En plus, tu verras, je suis super docile comme monture.

Buster ferma les yeux, partagé entre le ridicule de cette proposition incongrue et le double sens que son ami n’avait même pas été conscient de mettre dans sa phrase.

— Allez, décide-toi, l’encouragea Nuts avec un sourire éclatant jeté par-dessus son épaule. On ne va pas rester plantés là tout l’après-midi.

— Tu es complètement malade, marmonna Buster.

Il se pencha néanmoins pour enrouler ses bras autour du cou puissant. Un petit cri de surprise le secoua lorsque Nuts se releva d’un mouvement souple, l’arrachant sans peine à son fauteuil. Il se cramponna prudemment aux larges épaules. Son ami passa aussitôt ses mains derrière eux pour venir se saisir de ses jambes ballantes et enroula ses larges battoirs autour de ses cuisses. Le rugbyman s’amusa gentiment de l’inconfort de son ami qui tortilla son bassin pour trouver une position plus confortable au-dessus des hanches étroites.

Buster, quant à lui, dut étouffer un gémissement en sentant que certaines parties de son anatomie depuis trop longtemps négligées venaient d’opérer un retour en fanfare. Elles semblaient beaucoup apprécier de se retrouver pressées contre un dos ferme et tiède. Il se concentra très fort pour penser à ses impôts, à la pluie qui devait recommencer à tomber le lendemain et même au contact d’habitude honni de mains étrangères sur ses jambes inutiles. Mais rien n’y fit et, si son érection naissante ne gagna pas en vigueur, elle refusa catégoriquement de décroître. Il étouffa un râle d’inconfort avant de poser les yeux sur son fauteuil.

— Et mon carrosse ? On en fait quoi ?

Nuts regarda tout autour de lui avant d’aviser la cahute d’un vendeur de souvenirs et autres conneries tout juste bonnes à appâter les touristes. Il s'en approcha en poussant tant bien que mal le fauteuil devant lui.

— Sors un billet de dix, dit-il à Buster.

Celui-ci s’exécuta sans rien dire. Il étouffa sa déception à l’idée de relâcher ne serait-ce que quelques secondes cette étreinte qui lui permettait de frôler sans en avoir l’air la peau nue du cou de Nuts.

— Hey, mec, lâcha ce dernier pour interpeller l’Indien entre deux âges qui tenait le stand. Tu peux garder le fauteuil de mon pote pendant qu’on prend le métro ?

D’un signe de tête, Nuts désigna tour à tour le fauteuil et le billet que Buster tenait toujours. L’homme fixa leur étrange équipage avec un flegme presque typiquement britannique et hocha la tête. Il ouvrit la porte latérale de sa cahute pour y glisser le fauteuil qu’il replia d’une main adroite. Buster déposa le billet sur le comptoir à son niveau.

— N’oubliez pas de venir le reprendre, dit le vendeur avec son accent à couper au couteau.

— Y a pas de risques, s’esclaffa Buster qui se sentait décidément de bonne humeur. Je tiens beaucoup à mes roulettes.

Nuts éclata de rire tandis qu’ils s’éloignaient en adressant un petit signe au type. Celui-ci les regardait désormais comme de dangereux désaxés. Ils s’engouffrèrent dans la bouche de métro et Nuts descendit prudemment une volée de marches qui sembla interminable à Buster, occupé à se faire tout petit sur le dos de son ami pour ne pas le déséquilibrer.

— Alors, pourquoi tu aimes autant le métro ? demanda le rugbyman.

À mi-parcours, il n’était guère plus essoufflé que s’il n’avait pas un solide gaillard de quatre-vingts kilos sur le dos.

— Je te le dirai quand on y sera, répondit Buster qui n’était pas forcément très rassuré à chaque pas que faisait son ami.

Pourtant, il voulait vraiment profiter de la balade. D’une, parce que Nuts faisait ça pour lui, juste pour lui, et que plus personne ne s’était préoccupé de ce que Buster pouvait bien vouloir depuis des lustres. Il devait bien admettre avoir sa part de responsabilités dans l’affaire, mais qui était-il pour cracher sur la pugnacité de son ami ? Et, d’autre part, parce que chaque marche que descendait Nuts pressait un peu plus étroitement leurs corps l’un contre l’autre. Le rugbyman continuait à entretenir la conversation comme si de rien n’était, pourtant il était rigoureusement impossible qu’il puisse ignorer le sexe maintenant érigé de Buster frottant contre ses reins.

Ce dernier devait serrer les dents pour retenir ses grognements tant la délicieuse friction menaçait de lui faire perdre ce qui lui restait de lucidité. Le corps de Nuts était ferme et tiède contre le sien. Ce contact réveillait des pulsions qu’il avait préféré enterrer pour ne pas mourir de frustration. Entre les caprices de son sexe qui peinait le plus souvent à répondre, voire à l’accompagner jusqu’au bout, et le fait de devoir se contenter de sa main depuis si longtemps, Buster avait préféré oublier cette partie de lui-même. Il ne répondait plus à ses besoins que de manière mécanique tout en gardant à l’idée qu’il n’était même pas certain de parvenir à se soulager. Et c’était ce qui le foutait le plus en rogne. L’accident l’avait privé de son intégrité physique, mais aussi d’une partie de sa virilité...

Lui qui avait été un amant passionné, capable de savourer inlassablement la sensation enivrante de se planter jusqu’à la garde dans un homme pour le pilonner, en était réduit à ce corps de poupée désarticulée à peine capable de jouir. Et encore, ce n’était que des « dysfonctionnements érectiles » comme le disait si élégamment le médecin. Si la moelle épinière avait été touchée, il aurait pu perdre toute capacité sexuelle. Le fouilleur de têtes qu’il avait accepté de voir après l’accident lui soutenait donc que ses problèmes pour maintenir une érection, quoiqu’ayant une cause physique, étaient surtout d’ordre psychologique. Sa colère, sa frustration, et surtout son angoisse quant à la performance, ne faisaient que les accentuer.

S’il en croyait sa réaction sans équivoque au corps splendide autour duquel il était actuellement enroulé, le psy n’avait peut-être pas tout à fait tort. À vrai dire, il se sentait dans une forme olympique. À tel point qu’il se demandait si son boxer survivrait dix marches de plus à la friction de son sexe sur le tissu et à la douceur de la peau de Nuts, tiède et souple sous ses doigts.

Pour se changer les idées, il tenta de fermer les yeux. Ce qui était bien pire puisqu’il ne sentait plus que le doux mouvement de balancier et les muscles de Nuts qui roulaient contre sa poitrine. Quand il inspira profondément pour se calmer, une bouffée de son odeur lui envahit les narines. En fait, il s’était trompé la première fois. Nuts ne sentait pas les agrumes. Juste un... La bergamote. Orangée et capiteuse comme celle qu’il râpait pour l’ajouter à son thé de l’après-midi.

Buster dut rouvrir précipitamment les yeux sous peine d’être submergé par les sensations. A fortiori lorsqu’il remarqua la caresse du pouce de Nuts sur le côté de sa cuisse.

— On a fini la descente. Tu peux arrêter de m’étrangler, rit-il doucement.

— Oh merde, je suis désolé, bafouilla Buster.

Celui-ci se rendit compte qu’il était effectivement en train de se raccrocher au cou de son ami comme un noyé. Il desserra un peu sa prise tandis que Nuts s’approchait du guichet pour acheter deux tickets. Buster sortit automatiquement un autre billet de sa poche et le posa sur le comptoir en passant par-dessus l’épaule du blond. Son avant-bras frôla la barbe épaisse et il dut s’avancer jusqu’à presque poser son menton sur son épaule. La sensation était plus qu’agréable et il resta ainsi jusqu’à ce que le guichetier lui tende sa monnaie et les deux tickets.

— Tout va bien, Monsieur ? lui demanda tout de même celui-ci.

— J’ai laissé mon fauteuil roulant en haut, expliqua Buster en désignant les escaliers. Mais, ne vous inquiétez pas pour moi, mon nouveau carrosse est beaucoup plus moelleux, dit-il en riant tout contre l’oreille de Nuts.

Ce dernier frissonna contre lui. Un bon frisson, espérait-il.

L’homme au guichet se secoua et sembla réaliser qu’il ne s’agissait pas juste d’une blague.

— Ma collègue va vous ouvrir le portillon, dit-il alors.

Une jeune femme en uniforme sortit par une porte latérale. Elle leur tint ouvert un portail métallique nettement plus large que les tourniquets dans lesquels Nuts n’aurait de toute façon pas pu s’engouffrer avec son précieux chargement. Elle adressa un regard surpris à ce drôle d’équipage, mais ne fit cependant aucun commentaire avant de leur souhaiter un bon voyage.

— À tout à l’heure vous voulez dire, s’amusa Nuts.

— Comment ça ? demanda Buster.

Le géant blond, qui s’était remis en marche, désigna le panneau sur lequel figuraient toutes les stations desservies par la ligne jaune.

— Circle Line, ça veut bien dire ce que ça veut dire non ? Tu pourras faire autant de tours de manège que tu veux. Quand tu en as marre, on n’a plus qu’à attendre de revenir ici pour récupérer ton fauteuil...

Buster en resta bouche bée avant de se mettre à rire.

— Tu penses vraiment à tout, dis-moi...

— Je t’avais dit que j’étais parfait, répondit Nuts en avançant vers le quai.

La station n’était pas déserte, mais elle était aussi très loin d’être bondée en ce début d’après-midi. Buster observa les quelques personnes qui se tenaient là et leur jetaient des regards curieux. Il les aurait bien envoyées voir ailleurs s’il y était, mais il n’avait pas envie de se mettre en colère. Il était beaucoup trop bien comme ça.

— Tu veux me poser le temps que le métro soit là ? proposa-t-il néanmoins à Nuts.

Il était conscient de ne pas être un poids plume. Le rugbyman réajusta leurs positions avant de répondre

— Pas de problème, il arrive dans deux minutes.

Buster se sentit de nouveau fermement maintenu entre les hanches fermes et les bras solides qui entouraient ses cuisses. Si Nuts ne voulait pas le lâcher, ça lui allait très bien.

Joueur, il utilisa la force de ses bras pour s’agripper autour des larges épaules et profita de son avantage pour glisser son nez contre la peau soyeuse du cou de son ami. Les cheveux blonds lui chatouillèrent la joue et il sourit en aspirant son odeur par petites respirations gourmandes. Nuts inclina légèrement la tête, comme pour lui faciliter l’accès.

— Heureusement que j’ai pris une douche après l’entraînement, plaisanta celui-ci.

Une image de Nuts en maillot taché de boue et de sueur, les cheveux humides et emmêlés tandis qu’il rentrait au vestiaire, traversa Buster qui sentit la demi-érection qui ne le quittait plus reprendre toute sa vigueur. Au même moment, le métro aux barres jaunes faisait son entrée dans la station.

— Dis pas des trucs comme ça quand je suis sur ton dos, ne put s’empêcher de geindre le cuisinier.

— Et pourquoi donc ? s’amusa Nuts.

— Parce que si tu étais hétéro, il ne te viendrait plus jamais à l’idée de me proposer ton dos pour faire une balade, flirta Buster en pressant un peu plus fort son entrejambe contre les reins de son ami.

— Une chance que je ne le sois pas, alors...

Dans la vitre du métro se reflétait le sourire mutin du rugbyman.

Ce dernier laissa passer les gens avant de grimper dans la rame, prenant garde à baisser la tête pour ne pas les cogner tous les deux contre le plafond. Du coin de l’œil, il avisa une place libre à côté d’une vieille dame vêtue d’un innommable tailleur aux gigantesques motifs fleuris. Nuts s’avança dans cette direction et s’agenouilla à nouveau pour permettre à Buster de se glisser sur le siège au tissu fané. S’aidant de ses bras et de la barre d’appui, celui-ci n’eut aucun mal à pratiquer le transfert et s'installa du mieux qu’il pouvait. Il arrangea ses jambes comme il fallait pour qu’elles ne dépassent pas.

Cela fait, Buster croisa le regard chaleureux de Nuts qui s’était retourné mais était toujours accroupi face à lui. Le géant blond qui, dans cette position, ne parvenait pas à paraître moins large, lui sourit avec un pétillement dans le regard.

— Merci, dit doucement Buster.

— Alors, grognon, tu vas me dire pourquoi tu aimes tant que ça le métro, maintenant ?

Buster lui fit signe de s’approcher alors que les regards curieux posés sur eux commençaient déjà à lui courir sur le haricot. C’était vrai qu’ils devaient former un étrange équipage tous les deux. Un handicapé aux jambes paralysées sans son fauteuil et ce géant aux allures de guerrier viking gentiment accroupi devant lui.

Nuts se pencha un peu plus et Buster baissa la tête, leur donnant des airs de conspirateurs.

— En fait, je détestais m’asseoir dans les transports. Je me mettais dans un petit coin avec de la musique et je regardais les gens. Ils se mélangent tous et parfois, si tu sais regarder, tu peux assister à des scènes d’anthologie. Après une heure dans le métro, tu n’as plus besoin de voir un film.

Le rugbyman l’observa comme si cette réponse ne faisait pas de Buster le mec le plus louche qu’il ait croisé de sa vie.

— Mais pourquoi le métro ? s’étonna Nuts. Tu aurais pu te poser dans un bar ou dans un parc...

— Ce n’est pas pareil. Il n’y a pas la même mixité. Et puis les gens ne font que passer. Ici, ils sont obligés de s’arrêter un moment par la force des choses. C’est fascinant de voir à quel point certaines personnes peuvent t’obliger à dépasser tes préjugés. Regarde le mec là-bas, dit-il en désignant un tatoué à l’air mal embouché en train de lire. Tu vois ce qu’il bouquine ?

Nuts secoua la tête après avoir suivi son regard.

— Louis Bromfield. La Mousson. C’est un roman qui parle, entre autres, du colonialisme en Inde. Mais c’est aussi une histoire d’amour aussi dégoulinante de bons sentiments que tu peux l’imaginer, s’amusa Buster. Pas vraiment le type, non ?

— J’imagine que non, s’amusa Nuts.

Il reporta alors son attention sur son ami, la tête un peu penchée sur le côté. Il l’observait comme s’il était en train d’essayer de démêler une pelote particulièrement enchevêtrée.

— Mais bon, j’étais habitué à des entrées moins fracassantes, ricana Buster sans s’apercevoir du trouble de son compagnon. C’est raté pour espionner tranquillement aujourd’hui vu que c’est nous que tout le monde regarde.

Nuts se releva, surplombant de toute sa hauteur Buster qui avait toujours une moue de dérision rivée aux lèvres. Ce dernier en profita pour dédier un long regard admiratif au corps puissant et large, inconscient d’avoir attrapé sa lèvre inférieure entre ses dents pour la mordiller. Nuts fixa la bouche malmenée un petit moment et le cœur de Buster manqua un ou deux battements.

— Nuts ? appela celui-ci d’une voix rauque.

En réponse, le géant se pencha un peu plus vers lui. Il passa ses avant-bras de part et d’autre de la tête de Buster pour venir les poser sur le dossier de son siège. Même ainsi voûté, Nuts semblait immense et le haut de son crâne frôlait la voûte du wagon. Buster déglutit en sentant l’autre homme envahir son espace.

— Nuts, tenta-t-il une seconde fois.

Une onde de désir fiévreux agita la surface du regard chocolat chaud. Cela le surprit autant que cela l’excita. Puis Nuts lui répondit d’une voix si caverneuse qu’elle semblait sortir des profondeurs de sa poitrine.

— Tu veux leur donner une bonne raison de nous regarder ? proposa-t-il.

 Buster sentit une boule se former dans sa gorge. Il put suivre la chute de celle-ci jusque dans son estomac contracté.

— Nuts...

L’espace d’une seconde, une lueur taquine vint chasser le désir.

— Laisse tomber, tu n’as aucune chance de t’enfuir, susurra le blond.

Buster laissa échapper un petit rire nerveux qui s’étouffa tout aussi vite lorsque la bouche de Nuts se posa sur la sienne avec douceur.

D’abord, il ne se passa pas grand-chose. Il comprit que le rugbyman se contentait de tenter sa chance. Il lui laissait toute latitude pour reculer s’il le souhaitait. Mais ça faisait bien longtemps que personne n’avait désiré Buster ainsi. La tendresse patiente de Nuts le touchait bien plus qu’il n’aurait voulu l’admettre. Et pas seulement sous la ceinture, ce qui était définitivement le plus flippant...

La bouche ferme s’offrait plus qu’elle ne cherchait à le tenter et Buster nota tout un tas de détails incongrus dans l’instant que dura ce baiser papillon. La texture des lèvres de Nuts, un peu gercées, et sur lesquelles s’attardait un petit goût de bière brune. La caresse de la barbe épaisse qui le picotait tout en formant un coussinet moelleux entre leurs mentons. Son souffle un peu erratique qui faisait tressaillir doucement les poils au-dessus de sa lèvre supérieure et chatouillaient en cadence celle de Buster.

Doucement, le rugbyman interrompit ce premier contact, assez précautionneusement pour que Buster puisse sentir le sourire qu’il lui adressa se former contre ses lèvres. Puis il s’éloigna un peu. Juste ce qu’il fallait pour que le regard chocolat vienne danser juste en face des paupières si lourdes de Buster. Celui-ci eut un mal fou à les rouvrir, d’autant qu’il ne se souvenait même pas les avoir fermées. Le chocolat des yeux de Nuts avait complètement fondu jusqu’à devenir fluide. La température idéale pour réussir une couverture[2] parfaite...

Pourtant une pointe d’incertitude demeurait, si mal dissimulée que Buster n’eut aucun mal à la trouver. Alors il s’empressa de la chasser en agrippant le col du T-shirt de Nuts pour capturer sa bouche. Et, cette fois, il en avait fini de le tester. Sans retenue, il pressa ses lèvres sur celles de Nuts, les écrasant sans merci pour le goûter, le découvrir, l’explorer. D’un habile coup de langue, il quémanda l’accès à cette bouche moqueuse qui le faisait tourner chèvre depuis des semaines. Son compagnon le lui accorda avec complaisance tout en posant sa main contre l’angle de sa mâchoire.

Buster explora la cavité accueillante, testa la fermeté de la lèvre supérieure, se promena un peu sur le barrage lâche des dents avant d’aller s’enrouler autour de la langue de son ami. Celui-ci n’entendait pas rester passif et Buster dut incliner la tête en arrière pour résister à la contre-attaque du barbu qui entreprit à son tour une exploration méthodique. Pas de doute : Nuts savait y faire quand il s’agissait d’utiliser sa langue...

Le monde extérieur s’était évaporé en un brouillard indistinct composé des vibrations sourdes du métro, du brouhaha de la foule qui les entourait et du poids des regards sur eux. Sauf que les deux hommes avaient passé l’âge d’en avoir quelque chose à cirer de ce que les gens pouvaient penser. Aussi Buster prit-il son temps pour savourer cette lente exploration avant de relâcher la bouche de Nuts quand il sentit ralentir la rame. Son compagnon s’éloigna à nouveau de lui et ce fut au tour du chef de sourire devant son air un peu hagard et ses cheveux ébouriffés.

Au-dessus d’eux, la voix synthétique prévenait automatiquement de prendre garde à l’espace entre le wagon et la plateforme. La grande paluche de Nuts tenait toujours sa joue en coupe et il lui caressait la pommette de son pouce calleux. La sensation était presque aussi agréable que le baiser lui-même, rude et masculine, et pourtant pleine de cette suavité qui transformait l’imposant rugbyman en gentil géant.

Buster lâcha son T-shirt et regarda son compagnon se redresser, le sourire mutin et plein d’autosatisfaction de Nuts valant tous les regards choqués du monde. Et il y en avait effectivement quelques-uns, comme le constata Buster en sortant de sa bienheureuse torpeur pour regarder autour de lui. Il y eut même une ou deux personnes pour se lever et quitter la rame à cette station qui n’était sans doute pas la leur. En dehors de cela, les expressions étaient plus ébahies que vraiment réprobatrices. À son plus grand amusement, Buster récolta même un pouce levé ainsi qu’un grand sourire de deux nanas à l’autre bout du wagon.

— Fais gaffe, grognon, tu souris, le taquina Nuts en se redressant.

— Tu es un idiot, grommela Buster pour la forme. Maintenant, on n’a plus aucune chance de passer inaperçus.

— Attends quelques stations. Ces gens vont descendre et d’autres vont remonter.

— Tu as vraiment réponse à tout, hein ?

— Mais non. Je ne me prends pas la tête, c’est tout…

— Je vois ça, sourit Buster à son tour en se calant plus confortablement au fond de son siège.

***

Ce soir-là, il ne fut pas tout à fait à l’heure pour le coup de feu au pub. Et, pour la première fois depuis l’ouverture de celui-ci, il y eut rupture de stock sur la sauce aux airelles. Par contre, personne ne manqua le sourire un peu crétin que le patron tentait vainement de dissimuler derrière des bougonnements bien moins convaincants qu’à l’ordinaire.

Chapitre 4

Nuts l’embrassait. Beaucoup. Et souvent. Toutes sortes de baisers. Des baisers d’exploration aussi tendres comme ceux du métro. Des baisers profonds et voraces pour le rendre dingue. Des baisers rieurs pour le faire taire avant de le traiter de râleur invétéré. Des baisers « au passage » lorsqu’il quittait le pub après le petit-déjeuner désormais quotidien qu’il y prenait. Plus les baisers de bonne nuit après y être revenu dîner le soir.

Et Buster ne trouvait franchement rien à y redire. En fait, ça n’avait pas vraiment changé le fond de leur relation. Ils parlaient toujours de tout et de rien, de leurs vies, de la météo, des actualités alors qu’ils étaient accoudés au comptoir ou assis au coin de la cheminée. Les jours et les semaines passaient tranquillement, dans cette espèce d’état second qui vous submerge quand tout va bien.

Nuts se dévoilait de plus en plus. Un peu comme si le fait d’avoir amené Buster à se confier avait été le signal qu’il pouvait à son tour faire confiance à l’autre homme. Il lui raconta une enfance pas toujours facile et pourtant terriblement banale pour un petit gars qui avait grandi près de la zone portuaire de Cardiff. Coincé entre une mère alcoolique et un père docker qui n’avait jamais rien rêvé d’autre pour son fils que ce qu’il connaissait déjà, il avait dû apprendre à tracer sa route un peu tout seul.

L’obtention d’une bourse pour aller à l’université et, une fois débarqué en Angleterre, la rencontre des gars de l’équipe de rugby l’y avait aidé. Et puis il n’avait plus eu besoin de cacher sa préférence pour les mecs, bien qu’un type comme lui ait souvent récolté des regards intrigués quand il débarquait dans un bar gay. Il avait profité de sa liberté nouvellement acquise pour faire ses expériences, avait foiré quelques relations. Une ou deux avaient compté… Il eut un sourire doux-amer en disant qu’il avait été trop jeune et trop glouton pour s’en rendre compte sur le moment.

De temps en temps, il lui arrivait de rentrer à Cardiff pour voir son père resté seul depuis la mort de sa mère, et ce en dépit de la présence de ses trois sœurs. Le vieil homme au corps brisé déposait deux verres d’un alcool à vous retourner les tripes sur la nappe à carreaux. Nuts buvait le tord-boyaux, écoutait son père lui demander quand il reviendrait au pays tout en l’appelant Macsen. Et il lui fallait toujours quelques secondes pour réaliser que c’était bien à lui qu’il s’adressait.

Buster l’écoutait attentivement en sirotant un verre de whisky ou en remuant une sauce lorsque Nuts le rejoignait en cuisine dans l’après-midi, quand tout le monde était en pause.

— Est-ce que ton père sait que tu es gay ? lui demanda-t-il un jour.

Nuts eut un autre de ces sourires un peu tristes que Buster surprenait de plus en plus souvent sur ses lèvres. En un sens, il se réjouissait que l’autre homme se sente assez en confiance pour ne pas se sentir obligé de maintenir une façade devant lui. Mais, de l’autre, il aurait voulu pouvoir effacer cette foutue mélancolie d’un coup de baguette magique. Parfois il y parvenait d’un baiser. L’amertume, même si elle ne s’attardait pas sur lui, ne seyait guère à Nuts.

— Tu plaisantes ? répondit le géant blond. Il m’aurait noyé dans le port.

— Tu exagères là, non ? demanda Buster, horrifié.

— Je ne sais pas. À peine, je pense, répondit Nuts avec un haussement d’épaules désinvolte. Mes parents n’étaient pas vraiment les rois de l’éducation moderne. Alors on ne parlait pas de tout ça, c’était plus simple. Mes sœurs sont mariées, ont des gosses, et mon père se contente de penser que je tiens à mon indépendance. Enfin, je suppose…

— C’est le cas ?

Nuts se pencha vers Buster, avec un vrai sourire cette fois

— Qu’est-ce que tu en penses ?

— Je ne sais pas trop, à vrai dire...

Il évita son regard, tout en continuant à éplucher ses pommes de terre. Nuts soupira bruyamment avant de s’accroupir à côté de lui.

— Buster, regarde-moi.

Si le cuisinier fut surpris d’entendre son prénom prononcé sur ce ton grave, il ne le montra pas. Il tourna la tête vers son compagnon tout en lâchant son économe.

— Est-ce que j’ai fait quoi que ce soit qui pourrait te laisser penser que je ne suis pas sérieux ? le questionna alors le rugbyman avec une incertitude qui ne lui était pas coutumière.

— À propos de quoi ? biaisa Buster.

Il ne se sentait décidément pas prêt à s’aventurer sur ce terrain-là. Mais, comme à son habitude, Nuts ignora la dérobade et attrapa la main humide de son compagnon.

— À propos de ça. De toi et moi, de nous…

— J’ai les pognes pleines de patates, grommela alors Buster en essayant de se dégager.         

— Oh non, grognon, tu ne t’en tireras pas comme ça cette fois ! C’est toi qui voulais savoir.

— OK, OK, s’emporta soudainement Buster.

Tout à coup, il étouffait sous le poids de cette main tiède posée sur la sienne. Il s’en dégagea sans trop de douceur avant de reprendre, la voix un peu hachée.

— Je ne sais pas du tout où j’en suis... Ça te va comme réponse ? Tu débarques de nulle part avec tes gros sabots et tu t’installes tranquillement dans ma vie sans rien demander à personne. Depuis l’accident, j’ai l’impression de tenir en équilibre sur une corde en essayant tant bien que mal de rassembler tout un tas de morceaux épars. Et toi tu rajoutes un putain de gros morceau à l’ensemble, un que je ne suis pas certain d’être prêt à gérer, conclut Buster avant d’ouvrir la bouche et de la refermer, se refusant finalement à poursuivre.

Nuts soupira et se releva pour aller s’adosser au plan de travail, ses mains posées de part et d’autre de lui. Il fixa son compagnon en silence un bon moment.

— Quoi ? finit par s’agacer Buster.

Nuts secoua doucement la tête.

— Rien que je veuille dire maintenant, répondit-il. Rien que tu sois prêt à entendre, je pense.

— Dis toujours, le pressa Buster entre ses dents serrées tout  en reprenant furieusement l’épluchage de ses patates.

Nuts regarda les pelures s’accumuler sur le papier journal à une vitesse ahurissante. Chaque légume épluché venait rejoindre les autres dans une bassine d’eau froide avec un plouf sonore.

— Je crois que tu te caches derrière ton accident parce que tu as une trouille bleue de t’engager, céda finalement le Gallois.

— Je te demande pardon ? siffla Buster en tournant la tête, les yeux plissés de colère.

— Tu te sers de ça comme d’une excuse pour éloigner quiconque t’approche d’un peu trop près. Comment tu étais avant ? Ose me dire que tu n’utilisais pas ces magnifiques sarcasmes dont tu es si fier pour maintenir les gens à distance ? Et, maintenant, tu reportes ta colère sur ceux qui pourraient percer ta carapace, dit doucement Nuts, sans agressivité ni ressentiment.

— Tu sais quoi ? Je t’emmerde, s’emporta pourtant Buster

Excédé, il balança sa pomme de terre en travers de la table. Personne ne se préoccupa qu’elle roule dans un coin opposé de la cuisine.

— J’avais une vie avant ça, poursuivit-il en désignant ses jambes. Des amis, des loisirs et même une jolie maison où je vivais avec Nick. L’accident m’a pris tout ça !

— Non. Tu te trompes. C’est toi qui as chassé tout le monde de ta vie. Nick ne t’a pas planté tout seul sur ton lit d’hôpital si ce que tu m’as dit est vrai…

Buster cogna du poing sur le plan de travail.

— C’est pas ce que... s’étouffa-t-il. Putain, mais tu te prends pour qui à la fin à me faire la morale comme ça ?

— Personne visiblement, conclut tristement Nuts. Juste le mec qui espérait construire quelque chose avec toi... Tu me plais, Buster, mais ça tu le sais déjà. Seulement, je suis trop vieux pour attendre que tu aies fini de te cacher derrière tous tes prétextes foireux pour me tenir à distance.

— Tu es ici tous les jours, ironisa le cuisinier en croisant les bras sur sa poitrine. Je ne crois pas que c’est ce qu’on appelle tenir quelqu’un à distance.

— C’est moi qui viens ici.

— Je dois manquer une subtilité, là...

— OK, si ça ne change rien pour toi, on n’a qu’à aller se balader tous les deux comme l’autre fois à Londres. On pourrait se prendre un week-end pour faire un break ou même se contenter de sortir avec les gars un soir, après un match. Ils ne vont pas te bouffer, tu sais…

L’expression terrifiée et gênée qui envahit le visage de Buster n’étonna même pas Nuts. Il sentit une moue désabusée se former sur ses lèvres quand le chef commença à bafouiller ses excuses.

— Écoute, ce n’est pas que je ne veux pas. Mais, tu sais qu’avec le restaurant, c’est pas évident… Et puis tu ne peux pas tout le temps me porter sur ton dos, tenta de plaisanter Buster avec un pauvre sourire. Je veux dire… C’est toute une logistique et…

Nuts le coupa avant qu’il s’enfonce plus loin

— Oui, je comprends. Laissons tomber. On en reparlera quand tu seras prêt.

— Mais je suis prêt ! Ce n’est pas la question, s’emporta à nouveau Buster.

— Ha, oui, pardon. Ce n’est pas ce que je voulais dire, répondit Nuts.

Son expression de feinte sincérité ne trompa pas son compagnon.

— Nuts, soupira Buster en le voyant s’écarter du plan de travail pour s’approcher de lui.

— C’est rien, grognon. Ça arrive, murmura doucement le barbu.

Il déposa un léger baiser sur le front de l’autre homme avant de franchir les portes de la cuisine sans se retourner.

C’était un type de baiser qu’ils n’avaient pas encore expérimenté. Et Buster était bien convaincu de ne pas apprécier cette nouvelle déclinaison. Bien longtemps après que Nuts ait quitté le restaurant, il ressentait encore le picotement de sa barbe épaisse contre son cuir chevelu ainsi que la chaleur fantôme des lèvres qui avaient effleuré sa peau.

— Et merde !

D’un revers de bras, il envoya voler tout ce qui se trouvait sur la table. Le journal et les épluchures retombèrent tout autour de lui en une pluie de feuilles éparses et Buster se passa la main sur le front sans se soucier des traces de terre qui s’y déposèrent.

***

Le lendemain matin, quand Nuts ne se montra pas en dépit de la pile de pancakes que Buster avait préparée spécialement pour lui, celui-ci sentit une drôle d’impression lui tordre les entrailles. Vers neuf heures, l’inquiétude le poussa à demander à Trich où ils avaient fourré le numéro de Nuts tout en parcourant fébrilement son vieux carnet d’adresses corné. La jeune femme ouvrit des yeux ronds en écoutant son patron maugréer.

— Mais, boss, on l’a jamais eu, finit-elle par répondre. C’est toujours lui qui appelle…

Buster leva vers la jeune femme des yeux hagards et prit un moment pour réfléchir à ses paroles. Il sentit la pointe de ses oreilles s’enflammer quand il réalisa qu’elle disait la vérité. Il s’était tellement habitué à ce que Nuts prenne l’initiative et se fasse lui-même une place à ses côtés, qu’il ne lui avait même jamais demandé son numéro. À vrai dire, il ne savait même pas où il habitait. Il caressa un moment l’idée d’appeler à la centrale pour savoir si l’ingénieur était bien arrivé, mais il l’écarta bien vite de peur de paraître ridicule.

Les pancakes furent partagés entre les employés. Ces derniers furent bien conscients de ne pas faire une affaire vu l’humeur maussade que se trimbala le patron toute la journée.

Celle-ci s’éclaira un peu le soir lorsqu’une certaine montagne blonde passa la porte du pub. Buster fit cependant celui que ça n’affectait pas en saluant Nuts d’un air détaché, bien décidé à bouder un peu. Pour la forme...

Le Gallois mit quelques secondes à lui rendre son « bonsoir » et le cuisinier se dit qu’il n’aurait pas dû être aussi déçu que le regard du barbu soit plus chocolat que chaud.

Ce soir-là, il n’y eut ni baiser « au passage », ni aucun autre.

Buster passa la majeure partie de la soirée retranché derrière le bar, compta trois fois une caisse qui n’en avait nul besoin, astiqua un comptoir déjà rutilant et houspilla ses serveurs quand un peu de sauce s’échappa des ramequins pour aller tacher les assiettes envoyées en salle.

Nuts lui lançait parfois un regard dans lequel la déception combattait la tristesse. Puis il détournait la tête pour fixer distraitement l’écran du fond de la salle qui diffusait en sourdine un match de foot.

À un moment de la soirée, les serveurs durent en avoir marre de supporter les incessantes remontrances de leur patron, car ils envoyèrent Trich en reconnaissance. En qualité de plus vieille employée, et ce du haut de ses vingt-sept ans, elle était la seule à pouvoir aborder Buster comme le ferait une amie. Enfin peut-être pas, mais elle le fit tout de même.

La jeune femme s’accouda au comptoir avec un verre d’eau pour chacun d’eux.

— Hey, boss...

— Merci, répondit distraitement Buster.

Il continua à aligner les bouteilles de bière dans le frigo du bar.

— Y a un truc qui va pas ? demanda-t-elle alors.

Buster étouffa une grimace. Droit au but et sans détour. Ça lui rappelait quelqu’un…

— Non, non, tout baigne…

Trich le connaissait trop bien. Elle ne se laissa pas duper par le ton désinvolte de son patron.

— Vous vous faites la gueule avec le dieu du stade ? attaqua-t-elle directement.

— Et en quoi ça concerne mes employés ce qui se passe entre moi et mon… mon… et Nuts ? acheva-t-il, faute de trouver le mot adéquat pour qualifier sa relation avec le rugbyman.

— Ça nous concerne assez quand vous passez vos nerfs sur tout le monde depuis ce matin. Au cas où vous n’auriez pas remarqué, j’ai dit à Terry de repartir chez lui.

— Et pourquoi ça ? s’enquit trop calmement Buster.

— Parce qu’il s’est effondré en larmes dans le vestiaire quand vous l’avez traité de foutu incapable pour la troisième fois ce soir, gronda Trich en plantant son doigt dans la poitrine de son patron. Alors, de mon côté, j’en ai rien à secouer que vous vous rabibochiez ou non avec votre mec, mais ce que je sais c’est qu’on ne vient pas bosser pour se faire traiter comme de la merde…

— Et je ne tolère pas que mes employés me parlent comme ça, gronda Buster en mettant tout ce dont il était capable de froideur dans ses yeux bleus.

Trich dénoua alors le bandana qui retenait sa masse de cheveux noir corbeau pour le balancer sur le bar.

— Virez-moi alors, défia-t-elle son patron. Ce n’est pas moi qui serais la plus emmerdée des deux... Parce que si je pars, je doute qu’il y ait grand monde de l’équipe qui reste pour supporter un trou du cul dans votre genre. Et ne venez pas me dire que c’est à cause de l’accident que vous êtes comme ça, gronda la jeune femme sans lui laisser le temps d’ouvrir la bouche. Je l’ai entendue cinquante fois votre petite chanson.

Mais ils s’étaient passés le mot ou quoi ? gronda Buster intérieurement.

— Vous étiez déjà un putain de bourreau de travail doublé d’un perfectionniste chieur avant ça. On se demandait pourquoi d’ailleurs, vu que vous foutiez à la porte tous les critiques gastronomiques que vous repériez… Quant à ce mec là-bas, dit-elle en désignant Nuts d’un geste de la main, je suis bien contente pour lui qu’il ne se laisse pas traiter comme vous le faisiez avec ce pauvre Nick. C’était tout juste s’il ne devait pas prendre rendez-vous pour que vous rentriez le soir !

— Un restaurant demande du travail au cas où tu n’aurais pas remarqué, siffla Buster.

— Ha ouais, et comment ils font tous les autres ? Nous y compris ? Je vais vous le dire : ils ne se servent pas de leur boulot pour se planquer…

Buster aurait bien voulu trouver quelque chose de très spirituel et de très sarcastique à répondre à la jeune femme tant il sentait la colère bouillonner en lui. Pourtant, il savait aussi que, dans le fond, c’était elle qui avait raison. Tout comme Nuts avait eu raison. Mais il n’était pas prêt à l’admettre. Aussi se contenta-t-il de serrer les dents avant de répondre.

— C’est bon ? Tu as fini de vider ton sac ?

La jeune femme le regarda avec sévérité, pinçant sa bouche aux lèvres maquillées de ce rouge foncé qui accentuait encore la pâleur de ses traits.

— Non, y aurait beaucoup trop à dire, finit-elle par murmurer en secouant la tête. Vous avez de bons côtés, patron, concéda-t-elle sans se radoucir, mais vous savez aussi vous comporter comme le dernier des enfoirés. Alors, même si Nuts ne l’a pas mérité, c’est vous deux que ça regarde. Mais arrêtez de vous venger sur nous. Avec vos conneries, je ne suis même pas sûre que le gamin revienne demain…

À cet instant, Buster croisa le regard chocolat chaud de Nuts par-dessus le bar et il se demanda ce qu’il avait pu saisir de sa conversation avec Trich. Le rugbyman prit son temps pour détourner les yeux. Mais, cette fois-ci, il repoussa sa chaise et se leva avant de tirer un billet de son portefeuille qu’il abandonna sur la table en guise de pourboire. Il quitta le restaurant d’un pas plus lourd qu’à l’ordinaire.

Buster suivit sa retraite avec la folle envie de s’élancer à sa poursuite. Mais il n’en fit rien et finit par rencontrer le regard intraitable de Trich qui secoua la tête en sifflant.

— Appelle le gamin et donne-lui sa journée de demain, fut tout ce qu’il put répondre avant de faire faire demi-tour à son fauteuil.

— Appelez-le vous-même, rugit la jeune femme en le plantant là. Lui, on a son numéro…

Le cuisinier regarda les portes coulissantes se refermer sur la silhouette longiligne de Trich.

— Ça doit être ma fête, maugréa-t-il. Même pas sûr. Ça existe la saint Buster au moins ? marmonna-t-il pour lui-même.

Sans qu’il le remarque, un vieux pêcheur s’était approché du bar avec sa pinte vide pour en commander une autre. Sa voix le fit sursauter.

— Qu’est-ce que tu baragouines, mon gars ?

— Non, rien. Je me demandais juste si saint Buster était une espèce de martyr bouffé par les lions...

— Ça, je peux pas te dire, s’esclaffa le vieux dont le visage ridé s’illumina. T’as essayé de regarder sur Google ? Ma petite fille m’a montré l’autre jour, c’est épatant ce truc-là !

Les yeux de Buster durent s’arrondir de manière comique car le vieux recommença à pouffer.

— Quoi ? J’ai pas une tête à savoir me servir de l’Internet peut-être ? Faut savoir vivre avec son temps, gamin. Mais que ça t’empêche pas de me verser la petite sœur, conclut joyeusement l’homme en tendant sa pinte.

— C’est vous le patron, répondit Buster dont l’humeur s’était un peu allégée suite à cet échange incongru. Et la tournée est pour moi...

Il y avait au moins une personne dans ce foutu pays qui n’avait pas choisi cette semaine pour lui balancer ses quatre vérités. Ça méritait bien une petite récompense.

Une fois que le vieux pêcheur se fut éloigné en tenant sa pinte remplie à ras bord tel Indiana Jones avec le saint Graal, Buster se retrouva seul face à un méli-mélo de pensées dérangeantes en train de tournoyer dans sa caboche. Il se passa la main dans les cheveux, mais ça n’allégea en rien le poids de ses réflexions. Pour s’en distraire, il attrapa le téléphone du restaurant et commença, pour la seconde fois de la journée, à feuilleter le carnet d’adresses.

Cette fois-ci, il trouva sans peine ce qu’il y cherchait.

Au bout de quelques sonneries qui ne firent qu’aggraver sa culpabilité, une voix fluette dans laquelle s’attardait encore l’ombre d’un reniflement lui répondit.

— Allô ?

— Allô, Terry ? Buster à l’appareil.

— Bust… Patron ?

La voix du jeune homme s’affola et le cuisinier entendit un grand raffut, comme s’il venait de s’effondrer au sol.

— C’est Trich qui m’a dit de rentrer, je vous le jure, ajouta précipitamment celui-ci dans un bruit de membres emmêlés.

— Oui, je sais.

— S’il vous plaît, ne me virez pas, bredouilla Terry, la voix étranglée, entre sanglot et terreur.

Buster se demanda comment il ne s’était pas rendu compte plus tôt qu’il se comportait vraiment comme un enfoiré. Le môme avait l’air terrorisé rien qu’à l’idée de plaider sa cause. Pourtant, il tenta quand même sa chance.

— J’ai besoin de ce travail pour payer mes études, Monsieur. J’ai que ça… Mes parents m’ont mis à la porte et je n’ai rien trouvé d’autre. S’il vous plaît...

Foutu dehors ? Buster ne le savait même pas. Pas qu’il se soit beaucoup intéressé à la vie de ses employés dernièrement. L’avait-il jamais fait d’ailleurs ? Le chef se passa une main embarrassée derrière la nuque.

— Ne t’inquiète pas. Je n’appelais pas pour ça.

— Vrai ? demanda le gosse avec une pointe de méfiance dans la voix.

— Vrai. Je voulais te dire que tu pouvais prendre ta journée de demain. Et… m’excuser pour… enfin d’avoir été désagréable avec toi ce soir. Et tous les autres aussi, ajouta Buster dans un murmure pour être sûr que l’autre ne l’entende pas.

Le silence à l’autre bout du fil se fit épais et Buster se demanda si le gamin ne s’était pas évanoui tant il n’entendait rien.

— Terry ?

— Heu, oui, oui. Je suis là. C’est juste que je sais pas quoi dire.

— Y a rien à dire, répondit Buster en retrouvant son habituel ton bourru. Repose-toi et reviens quand ça ira mieux…

— Je serai là demain, Monsieur.

— Terry, soupira Buster. J’ai dit que je te donnais ta journée.

Il pouvait presque sentir le môme secouer la tête de son côté du téléphone.

— Non, ça va, je vous assure. Je veux venir travailler…

Buster pensait voir d’où venait le souci.

— Tu ne perdras pas ton salaire si tu ne viens pas demain, le rassura-t-il.

— C’est pas ça. Je veux vraiment venir travailler, insista Terry. S’il vous plaît ?

— Bon, très bien, céda Buster.

— Merci, répondit Terry avec enthousiasme. Je serai là demain matin.

— Non, demain matin, c’est grasse-mat' pour toi et, ça, ce n’est pas négociable. Si je vois tes os au restaurant avant 17 heures, ça va barder, le houspilla Buster.

— Oui, m’sieur…

— Repose-toi, gamin. À demain.

— À demain, boss.

En raccrochant, il ne vit pas le sourire triomphant que Trich adressa à Colin, le second qui remplaçait efficacement Buster en cuisine depuis son accident.

— Tu vois ? Je t’avais dit qu’il suffisait de lui botter le cul !

Le grand roux déposa un baiser au coin des lèvres de la jeune femme.

— Il vaut mieux toi que moi...  Il serait foutu de me rouler dessus, conclut-il en retournant surveiller la cuisson de la viande.

— Là, en effet, je ne garantis rien.

***

Le lendemain, Terry fut là à 17 heures pétantes, comme s’il avait attendu devant la porte pour ne pas perdre une minute. Et peut-être l’avait-il fait parce qu’il rougit comme un gosse quand Buster leva un sourcil narquois dans sa direction.

— Bonjour, boss, dit-il timidement.

Juste histoire de voir si le chef était toujours dans les mêmes dispositions que la veille...

— Bonjour, Terry. Ça va mieux ?

— Oui, merci, répondit le jeune homme. Je vais aller me changer.

Buster se contenta de hocher la tête et de lui sourire sous le regard éberlué des autres serveurs occupés à préparer la salle. Le rougissement s’accentua et le gosse fila dans la cuisine sans demander son reste.

La journée se déroula normalement avec son lot de clients, de petits tracas et de verres cassés. Aucun au crédit de Terry cependant, et c’était assez rare pour le noter. Le jeune serveur ne semblait plus aussi emprunté alors qu’il se faufilait entre les tables pour délivrer ses lourds plateaux.

Buster, quant à lui, cherchait à tout prix à se distraire de son angoisse de ne pas avoir vu surgir Nuts de la journée. Il n’arrivait pas à se défaire de l’idée que ce baiser chaste dans la cuisine avait sonné comme un adieu. Et, s’il n’était pas prêt à reconnaître tout ce que le rugbyman lui avait reproché, il ne se sentait pas non plus préparé à tirer un trait sur ce qu’ils avaient partagé jusque-là.

Son contact lui manquait. Ses baisers aussi, bien entendu, mais cela aurait été tellement plus simple si ça n’avait été que ça. Le journal du jour gisait abandonné sur un coin du bar. Aucun géant blond n’était occupé à le feuilleter tout en le commentant pour lui, imitant les fausses promesses des politiques ou les minauderies des acteurs. Quelque part à droite de la tireuse, une chope que Buster conservait spécialement pour Nuts attendait sagement, proprement posée à l’envers sur un torchon blanc. Un rire tonitruant lui faisait parfois tourner la tête, mais ça n’était jamais celui qu’il espérait entendre. De même qu’il se lassait de guetter sans relâche l’ouverture de la porte qui ne laissait guère passer que quelques habitués en cette soirée un peu grise.

Pour se changer les idées, Buster profita d’un moment de creux pour offrir un verre d’eau à Terry. Trich prit le relais au bar et les deux hommes allèrent s’installer à une table libre dans un coin tranquille de la pièce. Le jeune serveur remercia son patron d’un signe de tête, mais Buster ne comptait pas en rester là. Une chose que Terry avait dite l’intriguait.

— Terry, je peux te poser une question ?

Le jeune homme sourit avant de reposer son verre à moitié vide sur la table.

— Bien sûr, patron.

Buster ne savait pas trop comment aborder le sujet avec délicatesse, aussi préféra-t-il adopter une stratégie plus directe.

— Hier soir, tu as dit que tes parents t’avaient mis à la porte.

Terry perdit aussitôt son air enjoué et baissa la tête. Buster jura intérieurement. Il aurait dû se douter que ça n’était pas la question à poser. Pourtant il se demandait ce que ce gosse timide et peu sûr de lui qui était en train de tripoter nerveusement son verre avait bien pu faire pour en arriver là.

— Ha ça ! murmura-t-il alors d’une voix blanche.

— Je comprendrais que tu ne veuilles pas en parler, dit précipitamment Buster. Ce ne sont pas mes oignons...

— Non, mais je pense que si quelqu’un peut comprendre c’est bien vous. Ils m’ont fichu dehors quand le lycée a appelé pour dire que j’étais à l’infirmerie avec un des garçons de ma classe, avoua le jeune homme en levant timidement les yeux vers son patron.

Ce dernier en resta bouche bée quelques instants.

— Tu veux dire que tu es…

— Gay. Ouais, c’est ça… J’avais bien vu que vous n’aviez pas remarqué.

Buster émit un ricanement nerveux avant de regarder le jeune homme qui lui offrit un pauvre sourire.

— Mon radar gay a toujours été à chier de toute façon, essaya-t-il de plaisanter. Mon ex disait que j’aurais pu confondre Elton John avec un acteur de films d’action.

Un petit rire secoua le serveur, mais il replongea rapidement le nez dans son verre.

— C’est aussi bien, dit Terry. Je n’ai pas envie que les gens le sachent. J’aurais pas voulu que vous m’embauchiez par pitié ou je sais pas quelle autre raison débile. Je veux pas être une œuvre de charité…

Voilà qui expliquait beaucoup de choses, se dit Buster.

Il observa avec plus d’attention son jeune employé tandis que sa dernière phrase faisait son chemin en lui.

— Ça, je crois que je peux le comprendre aussi, dit-il avec une moue désabusée.

Terry commença à bredouiller en agitant ses mains devant lui.

— Oh, je ne voulais pas dire que….

— Hey, relax, le tranquillisa Buster. Donc ça ne s’est pas très bien passé, j’imagine ?

Terry eut un rire sans joie.

— Pas vraiment. Mon père voulait prétendre que l’autre gars m’avait forcé et il voulait que je voie un « médecin de la tête » comme il disait. C’est pas des mauvaises personnes, vous savez. C’est juste… La campagne, tout ça. Ils ne comprennent pas. Mon père disait qu’il n’aurait jamais dû m’envoyer au lycée et que si j’étais resté travailler à la ferme, ça serait jamais arrivé. Quand il a vu que je changerais pas d’avis, il m’a préparé un sac et m’a laissé le choix. Ma mère, elle pleurait comme pas possible, mais je voulais pas… J’étais vraiment amoureux de lui, vous savez, dit Terry d’une petite voix.

— Et lui ? Il s’est passé quoi ?

Le visage de Terry s’effondra un peu plus si c’était possible et le garçon posa ses coudes sur la table avant de se prendre la tête à deux mains. De ses doigts minces, il ébouriffa ses cheveux bruns un peu trop longs.

— Il a dit que je l’avais forcé, avoua Terry d’une voix atone avant de relever la tête, affolé. Mais c’est pas vrai ! Je le jure…

— Je te crois, va, dit Buster. Un sale petit con…

— Il me semble que je l’ai traité de pédé refoulé quand je l’ai croisé en ville avec sa copine le mois d’après.

Buster se contenta d’éclater de rire en le voyant se mâchonner la lèvre, un peu penaud. Cela ramena un sourire timide sur le visage du gamin.

— Et moi qui te prenais pour un gentil gars timide…

— Je sais pas ce qui m’a pris. J’étais comme fou. C’est après ça que je suis définitivement parti de là-bas. J’ai fini par atterrir ici en voyant l’annonce.

Buster se racla la gorge avec embarras en voyant la reconnaissance qui brillait dans les yeux du jeune homme.

— J’ai pas dû te faciliter la vie avec mon caractère de cochon…

— Pas toujours, le taquina Terry. Mais c’était aussi bien. Vous aviez l’air de vous douter de rien et vous étiez exigeant dans le boulot. Ça m’a permis de ne plus y penser et de passer à autre chose. Maintenant, ça va mieux.

— Sauf hier…

— On dira qu’hier c’était particulier. Mais, pour ce que ça vaut, je suis désolé que vous vous soyez fâché avec Nuts, déclara tout doucement Terry en coulant un regard prudent à son patron.

— Et moi donc…

— Il va revenir, j’en suis sûr, s’enhardit le jeune serveur. Il est incapable de rester à plus de trois mètres de vous !

— Pas ce coup-ci, j’en ai peur, répondit Buster.

Ce dernier finit par quitter la table, ébouriffant au passage les cheveux de Terry toujours assis. Le regard triste du gamin le suivit longtemps.

Chapitre 5

Il fallut une semaine avant que Nuts remette les pieds au pub. Puis trois jours la fois d’après, et huit jours de plus la suivante. Il conserva ce rythme erratique jusqu’à disparaître dix jours consécutifs, sans doute histoire de faire bouillonner Buster sur place. Et encore, quand le rugbyman refit son apparition ce fut avec quatre des gars de son équipe.

Ils rentraient sans doute de l’entraînement, car leurs cheveux étaient encore humides de la douche qu’ils venaient de prendre. Buster se surprit à regarder ceux de son ami sécher sous l’effet du feu qui ronflait à quelques pas de son dos, les mèches hirsutes passant d’un brun clair à ce doré caractéristique. Il remarqua aussi que Nuts avait dû tailler sa barbe, car elle semblait moins épaisse qu’à l’habitude.

Quand l’un des hommes, l’édenté avec lequel Buster avait parlé le premier soir, vint au bar chercher la troisième tournée, celui-ci la leur offrit et récolta un grand sourire troué. Le joueur repartit avec son trophée et tous les hommes levèrent leurs verres en direction du comptoir. Tous sauf Nuts qui se contenta de croiser son regard. Mais rien ne passa dans les yeux chocolat chaud si ce n’était cette petite pointe de mélancolie.

Prenant son courage à deux mains, Buster descendit la rampe qui lui permettait d’accéder à la partie surélevée derrière le comptoir. Il la franchit en retenant son fauteuil et commença à traverser la salle. Le petit groupe riait à une remarque que venait de faire Nuts. Une lance furibonde qui ressemblait à s’y méprendre à de la jalousie traversa Buster lorsque le voisin du blond lui passa le bras autour du cou pour faire mine de l’étrangler.

Il avait envie d’éjecter par la peau des miches ce grand brun aux allures de cow-boy. Mais il s’en abstint pour deux raisons. Primo, même à l’époque où ses guibolles acceptaient encore de le porter, il devait bien faire vingt kilos et quinze centimètres de moins que ce gars-là. Et, secundo, Nuts n’apprécierait sûrement pas que sa tentative avortée de flirt tabasse ses amis. Surtout quand rien ne lui en donnait le droit...

Buster se contenta donc d’approcher de la table en plaquant un sourire poli sur ses lèvres.

— Salut, les gars…

Nuts leva un sourcil surpris, mais les autres mecs l’accueillirent avec enthousiasme. Ces derniers le remercièrent encore pour les bières.

— Pas de quoi… Alors quoi de neuf, les mecs ? L’entraînement a été bon ?

— D’enfer, répondit le voisin de Buster avec un sourire digne d’une pub de dentifrice.

Pourquoi fallait-il que celui-là ait encore toutes ses dents ? s’indigna intérieurement le chef

— Ouais, une tuerie, renchérit un troisième larron qui arborait un magnifique coquart à l’œil droit. Nuts est déchaîné ces temps-ci. Au dernier match, il a explosé une mêlée en rentrant dedans comme dans du beurre. Je sais pas ce que vous lui donnez à bouffer, mais va falloir que vous sponsorisiez l’équipe !

Nuts se figea et un silence gêné s’abattit sur la table. Buster vit le sourire édenté de son vis-à-vis se fendiller. Celui-ci envoya un coup de coude d’une discrétion frôlant le zéro absolu dans les côtes du gaffeur qui grogna.

Ils furent cependant sauvés d’un embarrassant moment de blanc par l’intervention de Terry. Celui-ci héla Buster avec un air contrarié.

— Hey, chef, il faut que vous veniez en cuisine. Colin dit qu’il y a un souci avec le piano.

— Comment ça, un souci avec le piano ? Merde, j’espère que ce truc ne va pas nous lâcher en milieu de soirée, grommela Buster. Bon, les gars, ce fut bref, mais c’était un plaisir de vous revoir, dit-il en saluant les hommes présents autour de la table. Nuts, conclut-il avec un signe de tête.

— Buster… répondit l’autre homme de sa voix profonde.

***

Quelques minutes plus tard, Buster regardait Colin en train de cuisiner tout à fait normalement sur un piano qui ne semblait pas avoir le moindre problème. Il se retourna alors vers Terry qui, comme à son habitude, se dandinait d’un pied sur l’autre avec embarras.

— Terry ? susurra-t-il d’une voix suspicieuse.

— Ça n’avait pas l’air d’aller comme vous vouliez, avoua celui-ci avec une moue déconfite. Bon, en fait, ça partait super mal si vous voulez tout savoir. Et je me suis dit que vous n’auriez rien contre une porte de sortie.

Buster observa son jeune serveur un moment et lui sourit tristement en secouant la tête.

— Ça veut dire que vous n’allez pas me virer pour ça ? bredouilla le gamin.

— Mais c’est une obsession, ma parole ! Non, je ne vais pas te virer pour m’avoir évité une humiliation de toute beauté.

— Je pense toujours que vous devriez lui parler, vous savez. Mais peut-être pas avec tous ces gars autour. Surtout avec Mister Colgate à côté.

— Ha, tu as remarqué toi aussi…

— Vous savez ce qu’on dit à propos d’être au régime et de continuer à regarder le menu… Vous devriez essayer, chef, c’est bon pour le moral, s’enhardit à plaisanter Terry.

— Ne prends donc pas la grosse tête parce que tu m’as sorti de l’embarras une fois, sale morveux…

— Si vous le dites, boss.

Par-dessus le brouhaha de casseroles et d’eau qui envahissait la cuisine, Colin annonça qu’une commande était prête à être emportée et Terry bondit alors sur ses pieds. Buster regarda le jeune serveur s’éloigner. Il semblerait qu’il ait gagné… Quoi ? Un nouvel ami ? Un allié ? Quelque chose du genre, sans doute...

***

Terry avait raison. Il devait parler à Nuts. Ce n’était plus tenable, réalisa-t-il alors qu’il se retournait pour la énième fois au fond de son lit. Les événements de ces dernières semaines n’arrêtaient pas de tourner en boucle dans son esprit, comme un mauvais film.

Agacé, il attrapa la télécommande qui lui permettait de redresser sa moitié du lit en position assise. D’habitude, il ne prêtait pas attention à l’autre côté qui restait invariablement figé sur une position horizontale. Mais, ce soir-là, il lui parut atrocement vide. Ce putain de lit, il l’avait choisi avec Nick, peu de temps après l’accident. Ils avaient espéré conserver un semblant de normalité dans leur vie de couple en dépit de tout ce qui y avait été bouleversé. Mais c’était bien là le moindre mal et Nick n’avait pas tardé à délaisser le couchage high-tech pour rejoindre le canapé défoncé du salon.

Au final, Buster s’était retrouvé seul et misérable. Il repensa à ces semaines passées à observer leur relation se détricoter avec une espèce de jouissance morbide. À ce moment-là, il avait cru faire tout ça pour Nick, pour lui rendre sa liberté et ne pas le contraindre à partager cette semi-existence à ses côtés. Mais, à bien y regarder, il n’était plus très sûr de ses raisons.

Et si Nuts et Trich avaient eu raison ? Et s’il s’était servi de son accident comme d’une excuse pour s’éloigner d’une relation qui ne marchait déjà plus si bien que ça avant ? S’il y réfléchissait, c’était bien le cas. Lui et Nick ne faisaient plus que se croiser dans ce grand cottage depuis des mois. Ils avaient chacun leurs loisirs, leur métier et leurs amis. Cinq ans après, Buster n’était plus certain de se rappeler ce qui avait fait durer les choses aussi longtemps. La force de l’habitude, sans doute.

Quand l’accident était survenu, il s’était enfermé dans sa colère et y avait trouvé le prétexte idéal pour ne pas avoir à faire les efforts qui leur auraient permis de sauver leur relation. Et, en libérant Nick de sa présence, il n’avait rien fait d’autre que de se donner le beau rôle.

Buster se posa l’avant-bras sur les yeux et soupira.

Comment avait-il pu devenir un tel enfoiré sans même en avoir conscience ? Et encore, ça n’était que la partie visible de l’iceberg... Il était bien certain que son ex aurait encore quelques petites choses à lui apprendre. Étonnamment, il se sentait désormais prêt à entendre ce que l’autre homme avait à lui dire. Pire : il en avait besoin.

Il était sans doute temps qu’il aille de l’avant… Rien ne lui garantissait que ça ramènerait Nuts. Il était probablement déjà trop tard. Mais il devait au moins essayer. Si ce n’était pas pour eux, au moins pouvait-il le faire pour lui…

Il prit la résolution d’appeler Nick dès le lendemain matin.

***

Et, à sa grande surprise, il s’y tint. Lucide, il avait pensé que cet élan de bonne conscience se serait fané au lever du soleil. Il était si facile de prendre de grandes résolutions quand un lit vous paraît désespérément froid, mais c’était tellement plus compliqué de regarder la vérité en face une fois le voile nocturne dissipé. Buster se traita d’ailleurs de tous les synonymes d’abruti alors qu’il composait le numéro du cottage ce matin-là.

En dépit des cinq années durant lesquelles il n’avait pas eu besoin de se remémorer ces quelques chiffres, il ne consulta pas son calepin. Au moins une chose dont il se souvenait, pensa-t-il avec amertume.

Pourtant, la voix qui l’accueillit sur le répondeur lui fit comme un électrochoc et le renvoya très loin en arrière.

« Bonjour, vous êtes bien sur le répondeur de Nick. »

« Et de Nat... », ajouta une autre voix, calme et posée, qu’il était sûr de ne jamais avoir entendue de sa vie.

« Nous sommes absents pour le moment, mais laissez-nous votre message et nous vous rappellerons dès que possible. »

Un bip aigu suivit le message préenregistré et Buster prit le temps de déglutir avant de commencer à parler.

— Salut, Nick. C’est Buster. Je sais que ça fait un bail…

Et le pouce, ouais, lui souffla, moqueuse, la petite voix de sa conscience.

— Je me demandais comment tu allais et...

Hypocrite avec ça…

— En fait, j’aurais besoin de te parler de quelque chose si tu es disponible. Tu peux me rap…

Il fut interrompu par le bruit du combiné et une voix aux intonations chantantes qui décrocha, un peu essoufflée.

— Busty ? souffla Nick, éberlué.

En même temps, difficile de lui en vouloir après toutes ces années de silence total. Dès que Buster avait quitté le cottage, il avait méthodiquement coupé court à toute tentative de son ex pour maintenir un semblant de contact.

— Ouais, c’est moi, dit-il un peu platement.

— Si je m’attendais à ça…

Les inflexions de Nick faisaient remonter tout un tas de souvenirs en lui. Certains peu plaisants et d’autres plus vifs, plus colorés, comme ceux de l’époque où le sourire rieur du jeune homme suffisait à illuminer ses journées.

— Il me semblait bien que tu étais à la mais… chez toi à cette heure-ci.

— Oui, enfin j’allais pas tarder à partir. Tu voulais me parler ?

— Oui, mais pas au téléphone si ça ne te fait rien…

— Rien de grave, j’espère ? s’affola aussitôt Nick.

Cela réchauffa Buster. Le grand gamin aux yeux pétillants qu’il avait rencontré des années plus tôt, et qui aimait par-dessus tout colorer ses cheveux avec les teintes les plus ridicules possible, avait toujours été prompt à s’inquiéter, à s’emballer, à aimer. Nick faisait tout – ou presque – à la vitesse d’un oiseau-mouche, bourdonnant d’activités et d’émotions portées comme autant d’étendards. Tout l’inverse de Buster, en somme. Entendre l’anxiété dans sa voix alors même qu’il était sorti de sa vie depuis des années lui fit chaud au cœur. Nick n’avait pas changé et c’était une très bonne chose.

— Non, non, tout va bien. Je t’assure, insista Buster face au petit reniflement guère convaincu qu’il reconnut comme si c’était hier. J’ai juste besoin de… d’éclaircir deux trois choses avec toi, j’imagine. Rien de bizarre, je t’assure, s’empressa-t-il d’ajouter. Est-ce qu’on pourrait se voir ?

Nick hésita un moment.

— Je ne sais pas trop, Busty. C’est délicat. Je suis avec quelqu’un maintenant et…

— Je sais, sourit Buster. J’ai entendu le répondeur. Je suis très content pour toi, ajouta-t-il avec sincérité.

— Vrai ? s’étonna Nick.

Buster retrouvait presque automatiquement les vieux réflexes issus d’une longue amitié.

— Juré craché, rigola-t-il.

— Écoute, Busty, je… Il faut que j’en parle avec Nat d’abord. Je peux te rappeler ?

— Bien sûr.

— Je suppose que je peux te joindre au pub toute la journée ?

— Comment tu as deviné ? railla gentiment Buster, plus par autodérision qu’autre chose.

— À plus, alors, Busty.

— À plus, Nick.

***

Buster n’eut pas à attendre longtemps. Vers dix heures, Nick le rappelait pour l’inviter à passer au cottage le soir même.

— Je t’aurais bien proposé de venir au pub, mais je suppose que ce serait mieux qu’on en discute en privé…

— Merci, Nicky. Dix-huit heures, ça te va ?

— Si tôt ? railla à son tour son interlocuteur. J’aurais jamais pensé que tu puisses te libérer à une heure pareille un jour d’ouverture.

— Je me soigne, ironisa Buster avant de raccrocher.

***

Le soir même, le taxi spécialisé – qui avait eu le bon goût d’être libre – le déposait devant une longère en silex typique de  la région. Le petit jardin qui ressemblait à un innommable fouillis et demandait pourtant un soin considérable pour ce résultat, du moins de l’avis de Buster, était entouré de jolies barrières en bois. Celles-ci avaient été fraîchement repeintes dans cette nuance de bleu qui semblait être la norme à la campagne.

Buster passa le portail ouvert et le repoussa derrière lui, retrouvant avec une familiarité réconfortante les gestes du passé. Il remonta l’allée pavée qui menait à la porte de la maison et contre laquelle il avait tellement pesté au début de ses trajets en fauteuil. Désormais, le terrain cahoteux lui apparaissait presque comme une promenade de santé.

Une fois devant la porte, il aurait voulu prendre son temps pour se recomposer une façade, peut-être savourer l’odeur de la terre après la pluie qui baignait le petit jardin, mais Nick avait dû guetter son arrivée parce qu’il lui ouvrit sans qu’il ait à frapper.

Les deux hommes se regardèrent un moment sans rien dire, la main de Nick posée sur la poignée comme pour y chercher du soutien. Buster prit le temps de détailler ce mec qui avait été son meilleur ami, puis son amant, pendant tant d’années. Il semblait avoir renoncé aux couleurs de cheveux farfelues et avait retrouvé son brun naturel. La maturité sans doute...

Par contre, il arborait un de ses éternels marcels qui ne laissait rien ignorer des tatouages multicolores qui couvraient ses deux bras et une bonne partie de son torse, comme le savait Buster. Ses yeux rieurs étaient toujours encadrés de pattes d’oie qui ne trompaient personne sur la nature joviale de leur possesseur.

— Tu n’as presque pas changé, dit maladroitement Buster.

Nick haussa un sourcil.

— Presque pas ?

— Tu es… brun, répondit malicieusement le cuisinier.

— Ha ça, rit Nick en haussant les épaules. C’était pas très sérieux pour un chef d’entreprise…

— Un chef d’entreprise ? Mazette… Tu as fini par te mettre à ton compte ? C’est génial, s’émerveilla Buster.

— Et beaucoup d’emmerdes aussi, soupira Nick. Mais, entre donc. Tu ne vas pas rester dehors. Un coup de main ? proposa-t-il prudemment en désignant le seuil surélevé.

— Non, c’est bon. Je me suis entraîné, répondit Buster avec décontraction.

Il franchit l’obstacle avec aisance.

— Je vois ça…

Il suivit son ex dans ce qui avait été pendant quelques années sa maison, son salon. Buster traversait les pièces familières et regardait les meubles. Il en connaissait certains, d’autres pas. Mais de là à dire que les premiers avaient été les siens… De toute façon, il n’en avait choisi aucun, déléguant cette tâche à Nick, comme il lui avait abandonné la responsabilité d’une bonne partie de leur vie commune.

Et il ne le réalisait que maintenant...

— Tiens, c’est pour toi...

Il tendit à Nick le tupperware tiède qui avait fait le chemin sur ses genoux tel une sorte de talisman auquel il se serait raccroché.

— C’est tout toi, s’amusa l’autre homme. Toujours à essayer de m’amadouer avec de la bouffe…

— Ça marchait plutôt pas mal si je me souviens bien.

— Des muffins myrtille avec du crumble dessus ! s’extasia Nick. Je ne sais pas de quoi tu veux me parler, mais ça doit pas être pour rire !

Buster se sentit rougir et baissa la tête. Ces foutus muffins avaient toujours été les préférés de Nick et, compte tenu de son comportement, c’était le moins qu’il puisse faire. Sans rien ajouter, il partit s’installer près du canapé où les attendait un plateau d’où montait une bonne odeur de thé. Nick lui en servit une tasse, rajoutant juste ce qu’il fallait de lait et de sucre pour qu’il soit parfaitement à son goût.

— Vingt ans à te voir en boire tous les jours, ça laisse des traces, déclara Nick en haussant les épaules avant que Buster ait pu dire quoi que ce soit.

— Comment…

— Comment j’ai su à quoi tu pensais ? Vingt ans à te regarder ne rien dire, mon pote, répondit Nick avec plus d’amertume qu’il ne l’aurait souhaité.

— Vingt ans ? On est si vieux que ça ? biaisa Buster. Ou alors, c’est qu’on s’est rencontrés très jeunes…

Et, effectivement, vingt ans de cette relation faite de hauts et de bas, de fusion, de tension, de séparations pour mieux se rabibocher, avaient aussi laissé des traces chez Buster. Il revoyait encore sa rencontre avec Nick, quand aucun d’eux n’avait encore conscience de ce qu’ils pourraient être l’un pour l’autre. De cette drôle d’amitié fusionnelle pour laquelle Buster n’hésitait pas à jouer des poings afin de défendre son pote bien plus petit et que les gros durs du coin prenaient plaisir à employer comme souffre-douleur.

Et puis, plus vieux, il y avait eu les expériences. Les deux garçons avaient appris à se découvrir, pas toujours ensemble. Cette amitié qui était tout ce qui avait empêché Buster de partir en vrille lorsqu’il s’était retrouvé sans rien. Nick avait été son moteur des années durant, l’avait poussé à se dépasser. Et même lorsqu’ils s’étaient engagés chacun de leur côté dans des relations plus ou moins solides, ils ne s’étaient pas quittés. Pour finir, des années plus tard, peut-être par commodité ou par facilité, par s’installer tous les deux dans ce petit cottage.

Buster se rendit compte que la relation de couple qu’ils avaient cherché à maintenir les derniers temps n’était sans doute que l’extension de cette amitié presque exclusive qui les avait nourris des années durant. Mais, pour être parfaitement honnête, ce n’était pas ce qu’il attendait de la vie et l’accident lui avait permis de voir les choses autrement. Peut-être pas de la meilleure manière, mais cela avait suffi pour qu’il se glisse hors de cette maison, de cette vie, comme si elles n’avaient jamais été les siennes.

— Hé bien... En voilà une grosse réflexion, se moqua Nick en notant le silence persistant. Mais je suppose que tu n’es pas là pour me parler de l’époque où on se tripotait en cachette dans les chiottes du bahut ?

Cela fit sourire Buster.

— Peut-être… Peut-être pas…

L’expression impatiente de Nick le dissuada de poursuivre dans cette voie.

— Je ne suis pas venu pour qu’on se remette ensemble ou quoi que ce soit d’autre, si c’est ce que tu crois, dit-il, sachant que son ami avait toujours apprécié sa franchise.

— Tu me rassures… C’est ce que j’ai dit à Nat ce matin, mais je ne devais être qu’à moitié convaincu parce que je ne serais pas étonné de le voir débarquer avec un fusil de chasse.

— Accueillant ton nouveau mec, ricana Buster.

— Généralement oui, mais il sait que tu… Enfin, on va dire qu’il n’a pas une très haute estime de toi.

— Il sait que je t’ai fait souffrir… compléta Buster, les regrets teintant sa voix de douleur.

Nick prit un air dégagé tout en s’allumant une clope près de la fenêtre qu’il ouvrit.

— C’que tu peux être arrogant parfois... Et t’as pas intérêt de cafter, dit-il en désignant la cigarette.

— C’est toi que ça tue…

— Ouais, c’est ça. Bon, si tu n’en as pas après mon divin postérieur, qu’est-ce qui t’amène ici ?

Buster prit une grande inspiration avant de se lancer.

— Nicky, on se connaît depuis tout ce temps et… En fait, tu es sans doute la personne qui me connaît le mieux même si on ne s’est pas vus depuis longtemps. Ce que tu as dit tout à l’heure, à propos de moi qui ne parle jamais, je veux dire… J’ai toujours été comme ça ?

— Whaou, en voilà une question piège ! J’ai arrêté les filles quand j’ai compris qu’il n’y avait pas de bonne réponse à « tu trouves que je suis grosse ? ». Mais, celle-là, c’est encore le niveau au-dessus.

— Nicky, s’il te plaît. C’est important…

— Ça doit, pour que tu viennes sonner à ma porte après tout ce temps, dit-il en reprenant une bouffée de sa cigarette. Bon, tu veux la réponse diplomatique ou… Bon, bon, bon… Pas la peine de me faire ton froncement de sourcil spécial « grand méchant Busty ». Oui, tu as toujours été comme ça. Enfin plus ou moins. Avant l’accident, le premier je veux dire, celui avec tes parents, tu n’étais déjà pas très liant. Je suis sûr que si je t’avais connu après tu aurais passé ta vie tout seul. Ou avec tes plans culs minables comme quand je t’avais largué pour Scott Mars.

— Merci pour eux, maugréa Buster.

Il fit néanmoins volontairement l’impasse sur les souvenirs douloureux que les paroles de Nick réveillaient en lui.

— Sérieusement… Et c’est devenu nettement pire après. Merde, je crois que tu n’en avais même pas conscience, mais tu ne laissais personne t’approcher. Même pas moi. J’étais devenu une putain d’habitude dans ta vie, Busty !

— C’est ce que j’ai compris récemment, dit-il en baissant la tête, abattu.

— Je te jette pas la pierre. Ça m’allait comme ça aussi. On était comme des petites vieilles avec nos chats.

— Sauf qu’on n’avait pas de chats, dit Buster avec un petit rire pincé. 

— Et je ne sais pas ce que ça a réveillé en toi quand tu as perdu tes jambes, mais, putain, même moi je ne pouvais pas te suivre là où tu étais parti. Y avait longtemps que c’était fini entre nous… Enfin, je crois. Il nous restait que ces putains d’habitudes, et ton accident les a pulvérisées. Égoïstement, ça m’a arrangé que tu me repousses, avoua Nick d’un ton où le dégoût affrontait la tristesse. Je pense pas que j’aurais pu…

Mais il ne parvint pas à finir et sa voix s’étrangla. Il étouffa un sanglot en tirant frénétiquement deux bouffées sur sa cigarette presque consumée.

Buster l’appela. Mais comme Nick ne répondait pas, il s’approcha plus près.

— Nicky... Nicky, je t’en veux pas…

L’autre homme se laissa tomber sur l’accoudoir du canapé après avoir balancé son mégot dans le jardin. Tout dans sa posture criait son accablement.

— Putain, mais moi je m’en veux tellement de l’avoir pensé ne serait-ce qu’une seule seconde ! Te voir comme ça… Merde, je ne savais même plus comment te regarder pour ne pas te mettre en colère ou sans me demander comment j’allais pouvoir m’occuper de toi… J’ai tellement honte de t’avoir laissé.

— Nicky, non, dit Buster en se calant en face de lui pour le saisir par le cou. T’as rien à te reprocher…. Merde, c’était normal d’avoir peur, de ne pas savoir comment réagir. Même moi je ne savais pas…

— Tu comprends pas ! J’étais tellement… soulagé quand tu m’as dit que tu partais. Je savais bien que tu allais être tout seul parce que tu avais déjà viré tout le monde. Et pourtant, je t’ai laissé faire… J’aurais dû plus m’accrocher.

 Buster retrouva presque inconsciemment les gestes de leur passé pour le consoler.

— Chut, Nicky... Je t’aurais pas laissé faire et tu le sais bien.

— Mais, tu avais besoin de moi…

— Non. Regarde, je m’en suis très bien sorti tout seul. J’avais besoin de ça. C’était ce qu’il y avait de mieux à faire pour pas qu’on se foute mutuellement en l’air, et tu le sais.

— Je sais bien, mais…

— Moi, je t’en veux pas. Je m’en veux plutôt d’avoir passé toutes ces années à côté de toi à penser qu’à ma tronche. Alors, pour une fois que tu faisais ce qu’il fallait pour te protéger, je ne vais pas te le reprocher. Ce serait bien que tu t’en veuilles pas non plus…

— Rien de pire pour culpabiliser qu’un ex qui culpabilise, hein ? renifla Nick.

Pourtant il se laissa aller en avant jusqu’à ce que son front effleure celui de Buster. Ils restèrent ainsi un bon moment. Le pouce calleux du chef caressait en une danse apaisante la nuque de son ami. Quelques instants plus tard, celui-ci craqua et jeta ses bras colorés autour du cou de l’autre homme.

— Putain, c’que tu m’as manqué, Busty !

Buster lui frotta le dos tout en lui rendant tout naturellement son étreinte.

— Toi aussi, mon pote. Toi aussi...

Quand Nick finit par s’éloigner, son regard vert brillait de larmes à peine contenues.

— V’là que je chiale comme une gonzesse en plus. Un comble pour un mec viril et macho comme moi…

— Tu veux qu’on reparle de ton expérience avec les talons aiguilles ? le taquina Buster en éloignant un peu son fauteuil.

— Sûrement pas. Si tu fais ça, je te coupe les couilles et je m’en fais un collier pour mon prochain spectacle de danse !

***

Quand Nat poussa la porte du cottage alors que le soleil se couchait à l’extérieur, il trouva un drôle de spectacle dans son salon. Il avait accepté de faire quelques heures sup ce soir-là pour laisser un peu d’intimité à Nick, et ce en dépit de son inquiétude. Mais il s’attendait à retrouver son compagnon un peu en vrac après sa confrontation avec celui qui avait partagé un paquet de morceaux de sa vie pendant vingt ans.

Nick n’avait pas été avare de détails quand il avait fallu lui expliquer à quel point cet homme avait compté pour lui. Et même si Nat avait été un garçon parfaitement à l’aise dans ses baskets, ce qui était loin d’être le cas, ça n’était jamais évident d’être celui qui passe après ce genre de relation. Il se sentait terriblement envieux de tout ce que Buster avait pu partager avec Nick et sa jalousie était à la mesure de l’attachement qu’il portait à son compagnon.

Aussi se trouva-t-il très mal à l’aise et vaguement désappointé en entendant des rires s’élever du salon quand il en poussa la porte. Sur le seuil, il prit un instant pour contempler cet homme qui avait vécu ici avant lui, qui avait choisi ce cottage avec Nick et qui l’avait eu à lui seul pendant tant d’années. Nat n’était pas quelqu’un de mesquin, aussi aurait-il dû se réjouir pour Nick de le voir rire ainsi, avec cette intimité que seules peuvent construire des années et des années à se fréquenter. Pourtant, il ne put empêcher sa gorge de se serrer en contemplant cette complicité retrouvée.

Il franchit le pas de la porte avec un froncement de sourcil lorsque Nick réagit à une taquinerie de Buster en lui envoyant son poing dans le biceps. Heureusement, son humeur s’allégea un peu en voyant le sourire rayonnant que lui dédia Nick. Parce que ce sourire-là n’appartenait qu’à lui.

Son compagnon se leva d’un bond pour venir l’embrasser.

— Hé, mon chat, tu es rentré !

Nat se sentit fichtrement idiot alors qu’il capturait les lèvres de Nick un peu plus longtemps que l’exigeait le protocole. Mais que le protocole aille se faire foutre. Quelle était l’étiquette à suivre lorsque l’ex de votre mec – le genre tellement canon que les photos ne lui rendaient pas justice – se tenait dans son ex-salon avec un sourire jusqu’aux oreilles ?

La pichenette sur le nez qu’il récolta lui indiqua que Nick n’était pas dupe de son manège. Pas plus que Buster apparemment, puisque le mec eut le culot de lui dédier un salut, certes un peu hésitant, mais très clairement amusé.

— On t’a gardé un muffin, annonça Nick en quittant ses bras. Par contre, le thé est froid depuis longtemps.

— Je suppose que vous aviez pas mal de choses à rattraper, dit Nat.

Il s’approcha de Buster pour lui tendre la main et celui-ci la serra sans hésitation.

— On peut dire ça...

***

Buster prit le temps d’observer l’homme qui lui faisait face. Nick avait toujours eu des goûts très éclectiques en matière d’hommes, c’était le moins qu’il puisse dire. Mais du diable s’il s’était attendu à se trouver un jour en face d’un type pas très grand et dont le ventre un peu rond tendait légèrement le tissu de sa chemise impeccablement coupée.

Pourtant, il ne pouvait manquer la chaleur douce qui envahissait le sourire de Nicky quand il posait les yeux sur son Nat. Lui, il ne l’avait jamais regardé comme ça, pas une seule fois… Et c’était tant mieux, parce que Buster n’aurait pas su quoi faire de tant de tendresse tranquille. À moins que… Le regard enfin serein de Nick, comme s’il avait finalement trouvé exactement ce qu’il lui fallait pour garder son calme, lui rappelait certains yeux chocolat chaud.

Le besoin de revoir Nuts lui tordit les tripes presque violemment. Il se rendit alors compte qu’il était dans une merde bien plus profonde que ce qu’il avait cru de prime abord. Il n’était plus si certain de pouvoir encaisser sans broncher si son géant blond ne voulait vraiment plus de lui.

Nick lui posa soudain la main sur l’épaule, un pli d’inquiétude barrant son front.

— Busty ? Ça va ? Tu as mal quelque part ?

— Non, non, ça va. Je t’assure, dit-il en revenant à lui. Alors, Nathaniel, Nick m’a dit que tu étais comptable ? demanda-t-il, plus pour détourner l’attention que par réelle curiosité.

— Oui, répondit l’autre homme avec un regard de défi. C’est comme ça que j’ai rencontré Nick. Il est venu demander des conseils à l’étude quand il a démarré son entreprise.

— Je m’attendais à repartir avec une pile d’obscures explications sur des taux d’imposition, expliqua le principal concerné avec un clin d’œil en direction de son ex. Mais tu sais à quel point je suis nul avec les chiffres. Il m’a fallu quelques cours particuliers.

— Je vois ça d’ici, s’amusa Buster. Je suis content pour vous deux…

Nat ouvrit des yeux ronds devant cette déclaration, mais Nick se contenta d’abattre sans ménagement son poing fermé sur le haut du crâne de Buster avant de se saisir du plateau pour le ramener à la cuisine.

— Laisse tomber le sentimentalisme… Bon, alors, tu restes dîner ? hurla Nick depuis l’autre pièce.

Buster coula un regard d’excuse en direction de Nat dont la mâchoire s’était crispée.

— Heu, je ne voudrais pas gêner...

Le comptable desserra sa cravate et se laissa tomber sur le sofa, une pointe de résignation dans son regard bleu tendre.

— Non, pas de problème, répondit-il.

Les deux hommes furent bien obligés de faire contre mauvaise fortune bon cœur, car Nick n’entendait pas voir son ami refuser.

— Tu vas voir, dit-il à Nat, il a l’air ronchon comme ça, mais tu vas l’adorer…

Buster se garda bien d’exprimer à haute voix ses réserves sur la question et ils finirent par passer à table pour savourer l’une des étranges expériences culinaires de Nick. Le cuisinier retint à grand-peine son fou rire lorsque Nat fit tout son possible pour complimenter son compagnon. Nick observa tour à tour le visage contrit de Nat et celui de Buster qui avait de plus en plus de mal à se contenir. Il finit par lâcher sa fourchette qui tomba contre l’assiette avec un petit tintement.

— C’est dégueulasse, hein ?

— Putain, oui, s’étouffa Buster avant de partir dans un grand rire.

Il devait être contagieux, car même Nat finit par acquiescer avant de poser sa main sur l’avant-bras de Nick pour le consoler. Celui-ci fit semblant de bouder jusqu’à ce que l’hilarité le gagne à son tour.

— Pourquoi on ne me dit jamais rien à moi, hein ?!

***

Après cet épisode, la tension qui demeurait entre les trois hommes s’apaisa définitivement. Buster se surprit même à véritablement apprécier la conversation de Nat qui partageait sa passion de l’aviation. Ils discutèrent un bon moment avant de sombrer dans un silence confortable une fois le dessert terminé.

Nick interpella son ami alors qu’il touillait son café depuis bien trop longtemps pour une si petite quantité de sucre versée.

— Busty ?

— Ouais ?

— C’est pas que je ne sois pas content de te retrouver ou quoi, hein. D’ailleurs, j’espère bien te revoir un peu par ici maintenant qu’on a… réglé tout ça. Enfin, je crois…

— Nicky…

— Hum ?

— Viens-en au fait, mon pote. Au fait… dit Buster avec un sourire amusé.

— OK. Pourquoi maintenant ?

Buster plongea à son tour le nez dans son café, conscient des regards attentifs que le couple dardait sur lui. Il aurait pu mentir. Inventer une excuse bidon. La crise de la quarantaine, ça sonnait plutôt crédible. Puis il se rappela qu’il avait décidé d’arrêter de prendre la tangente à la première occasion.

— J’ai rencontré quelqu’un, finit-il par lâcher. À moins que ce soit lui qui m’ait rencontré. Je saurais pas dire. Ça tenait plus de la collision d’astéroïdes qu’autre chose…

Nick s’était visiblement attendu à quelque chose dans ce goût-là, car une moue indulgente éclaira ses traits.

— Il fallait au moins ça pour que tu te sortes les doigts…

— Sans doute, répondit Buster, amusé malgré lui par les mots de son ami et l’expression de profond soulagement qui s’était peinte à son insu sur le visage de Nat.

— Et t’as merdé... compléta Nick sans ménagement.

Buster grogna. Était-il donc si transparent, si prévisible, qu’il soit si facile pour Nick d’additionner deux et deux ? Comme si le départ de Nuts n’était rien de plus qu’une putain de conséquence logique.

Buster + Relation = Fiasco assuré.

— On peut dire ça…

— Ouais, comme si c’était possible autrement... Alors c’était pour ça tout ce baratin sur « est-ce que je me suis toujours comporté comme un sale con » ? T’as enfin trouvé un mec capable de te faire baisser la garde ?

— Il m’a pas franchement demandé mon avis, grommela Buster qui jouait avec sa cuillère. J’ai l’impression qu’il s’est juste pointé au pub un jour et qu’il n’en est jamais reparti. Enfin, jusqu’à ce que je… Jusqu’à ce qu’il…

— Jusqu’à ce qu’il en ait plein les bottes de ta douceur de cactus, je suppose ? Et qu’il se rende compte que tu étais le seul à pouvoir te remuer le cul, mais encore fallait-il que t’en aies envie, compléta Nick sans la moindre pitié.

— Joli résumé, maugréa l’autre homme.

— C’était à prévoir. C’était ça ou bien on te retrouvait desséché dans ta cuisine à cinquante balais.

— Ouais, bah c’est sans doute ce qui va finir par se produire…

— Je crois pas, non. Busty, putain, tu te rends compte qu’il t’a fallu ce foutu accident et cinq autres années pour que tu commences à cogiter sur ce qui n'allait pas ?

— Comme si ça changeait quelque chose. J’ai tout fait foirer. Encore...

— C’est ce que tu crois ? Que c’est mort, que t’as plus aucune chance avec lui ? Nada ? Zéro ?

— Il sait pas ce qu’il rate en arrêtant les frais maintenant, ironisa férocement Buster.

Il ne s’attendait pas du tout à ce que Nick se lève pour venir lui administrer une magistrale claque dans le dos avant de l’attirer dans une étreinte si brutale qu’il se sentit décoller de son fauteuil.

— Tu te rends compte que même si tu devais ne pas réussir à le récupérer, tu as quand même fait ça pour toi ? Bordel, Busty, j’ai passé des années à essayer de t’amener à ça ! Et, pouf, ce mec débarque et tu es prêt à faire l’effort. Dis-moi, susurra Nick en le lâchant tandis qu’un sourire salace se peignait sur son visage, elle est si grosse que ça, sa baguette magique ?

Buster éclata de rire devant les haussements de sourcils lubriques de son ami.

— Va te faire foutre, Nicky…

— Plus tard, plus tard, répondit celui-ci, ce qui amena une rougeur plus que visible sur les joues poupines de Nathaniel qui aurait sans doute préféré disparaître sous terre. Allez, fais pas ta bégueule, raconte !

— J’en sais rien. Voilà. T’es content ? répondit Buster en détournant le regard.

Il le ramena sur Nick quand le silence se prolongea. La mâchoire de celui-ci était à deux doigts de traîner sur la table. Buster la lui ramassa pour la remettre en place avec une petite moue amusée.

— Busty, tu te payes ma tête, là, hein ? croassa Nick quand il se fut repris.

— Puisque je te dis que non...

Le cinéma de son ami commençait à l’agacer.

— Merde, Busty. Enfin, quoi... Le mec qui dégaine plus vite que son ombre... T’as jamais été foutu de la garder au fond de ton froc plus de cinq minutes dès que tu voyais un type à ton goût !

— Ouais, bah ça aussi c’est fini, maugréa Buster. On peut changer de sujet ?

— Sûrement pas ! Tu veux dire que t’es prêt à aller déterrer toutes ces vieilles histoires, à te remettre en cause sur le coup de la quarantaine, et tout ça pour un type que t’as même pas sauté ? Non, chéri, je ne dis pas qu’il n’y a que ça qui compte, dit Nick en se tournant vers Nat.

— Je n’ai rien dit…

— Tu l’as pensé. Bref… Busty ! C’est tellement pas toi… Il est moche ? Non, je veux dire vraiment moche ?

— Non.

— Vieux ?

— Non.

— Il a de petits pieds, poursuivit Nick en haussant une fois de plus les sourcils d’un air suggestif.

Buster soupira, à la fois amusé et irrité de la pugnacité de son ami.

— Il a quarante-deux ans, joue au rugby depuis qu’il en a douze, mesure deux mètres pour cent dix kilos et a des pieds à botter le cul du yéti. Ça te va ?

La moue perplexe de Nick s’accentua, lui donnant un air de gamin boudeur.

— Vous vous connaissez depuis combien de temps ?

— Quelques mois...

— Des mois ? répéta Nick, un peu horrifié par cette réponse. Mais c’est quoi ce bordel ?

 Buster tenta vainement de masquer sa gêne

— C’est juste… pas comme ça. Je sais pas, merde ! On a passé l’âge de se sauter dessus comme des puceaux en rut, non ? Et puis, je le comprends. J’ai pas les accessoires les plus sexys de la terre, dit-il en désignant son fauteuil.

— Qu’est-ce que tu es con quand tu t’y mets ! Ça a eu l’air de le perturber jusque-là ?

Buster ne dit rien et repensa à tous ces moments passés avec Nuts. Quand il l’avait aidé à monter dans sa camionnette. À son baiser dans le métro et au désir qu’il avait vu enflammer le regard chocolat en dépit de tout… Buster se renversa contre le dossier de son fauteuil tandis qu’un début d’érection lui rappelait le corps ferme de Nuts pressé contre le sien.

— Merde. Non, pas du tout, gémit-il.

— Hé bien, je dirais que tu t’es trouvé un authentique putain de chevalier sans peur et sans reproche. Félicitations, Busty, conclut Nick en lui ébouriffant les cheveux en un geste affectueux. Il ne te reste plus qu’à le récupérer…

Chapitre 6

Sauf que, trois jours plus tard, Buster n'avait pas un début d'idée quant à l'endroit où était parti se planquer ce foutu prince charmant. Tout ce qu’il espérait, c’était que sa tentative avortée d’amorcer le dialogue la dernière fois que le Gallois était venu au pub n’avait pas ruiné toutes ses chances de mettre les choses au clair.

Mais les jours passaient et toujours aucun Nuts en vue. Buster sentait retomber cette fébrilité qui l’avait assailli suite à sa visite chez Nick. Il avait eu tellement besoin d’expliquer tout un tas de choses au rugbyman, de se faire pardonner son comportement, et de lui dire qu’il était prêt à essayer d’en changer. Bon, peut-être pas de manière drastique. Il avait quarante ans, bordel ! Fallait pas déconner. Mais, au moins, était-il prêt à essayer. Juste pour lui...

Aveux qu’il devenait assez compliqué de faire lorsque le destinataire ne daignait pas pointer le bout de son nez. En désespoir de cause, Buster avait même appelé les bureaux de la centrale mais, bien évidemment, personne n’avait voulu lui communiquer les coordonnées de Nuts.

Il était même prêt à réserver son taxi habituel pour qu’il l’emmène jusqu’au stade où s’entraînait l’équipe lorsqu’un soir, Terry se planta devant lui, un petit sourire malicieux rivé aux lèvres. Il agitait entre son index et son majeur un morceau de papier plié en quatre.

— J’ai un truc qui pourrait vous plaire, patron.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Regardez vous-même...

Buster se saisit du feuillet visiblement prélevé à la hâte dans un agenda. Une adresse et un numéro de téléphone y avaient été inscrits d’une petite écriture appliquée.

— C’est ce que je pense que c’est ? demanda-t-il avec prudence.

— Hum, hum, murmura Terry en hochant la tête, l’air très satisfait de lui-même.

— Comment t’as eu ça ?

— Vous n’êtes pas le seul à aimer les rugbymen, répondit le jeune homme avec un sourire mystérieux avant de succomber au regard inquisiteur de Buster. Mais non… Mister Colgate, vous vous souvenez ?

— Sérieux, gamin ?!

Terry eut une petite moue de conspirateur avant d’éclater de rire.

— C’est pas du tout ce que vous croyez, en fait. Il s’appelle Jim, vient d’avoir un bébé avec une très jolie petite blonde et adore Nuts comme un grand-frère. Je l’ai croisé par hasard au supermarché l’autre soir. Il a fini par me donner ça en comprenant que vous vouliez essayer d’arranger les choses…

Terry avait cessé de sourire pour couler un regard timide à son patron. Buster, quant à lui, laissa ses yeux vagabonder entre le jeune homme et le morceau de papier qu’il tenait toujours. La sensation tiède du feuillet était très réconfortante.

— Merci, gamin, répondit-il, la voix rendue bourrue par l’émotion.

— C’est normal, patron. Et, sinon, vous diriez quoi d’une petite augmentation ? plaisanta avec maladresse Terry pour tenter de mettre fin au moment.

Buster retrouva son sourire carnassier en un rien de temps.

— On en reparlera si ça marche… dit-il en agitant le papier.

— Vous êtes dur en affaires !

***

En décrochant le téléphone, Buster hésita au moment de composer le numéro de Nuts. Il raccrocha finalement avant de soulever à nouveau le combiné. Cette fois-ci, il tapa directement celui de la compagnie de taxi.

Quand, une heure plus tard, la voiture le déposa face à une petite maison de briques rouges semblable à toutes celles de la petite cité ouvrière où vivait Nuts, il pleuvait à verse. Le chauffeur lui proposa son parapluie mais, voyant que la lumière était allumée à l’intérieur, Buster déclina son offre et se hâta de descendre les rampes installées à l’arrière du véhicule.

Aussitôt à l’extérieur, il sentit l’averse s’abattre sur lui et imprégner ses vêtements de lourdes gouttes en moins de temps qu’il ne fallait pour y penser. L’eau ruisselait déjà de ses cheveux et venait se perdre sur ses paupières. Il se contenta de secouer la tête en avançant aussi vite qu’il le pouvait. Sous ses roues, la boue formait une pommade glissante.

Il arriva finalement en face de la porte. Heureusement pour lui, aucune marche ne le séparait de son objectif. Ne voyant pas de sonnette, il cogna contre le lourd battant aussi fort qu’il put. Comme il n’entendait rien venir, il recommença quelques secondes plus tard. Et encore une autre fois, un peu plus fort, jusqu’à ce que lui parvienne enfin l’écho d’un pas lourd à l’intérieur.

La porte s’ouvrit et le halo de lumière qui en surgit éblouit Buster un instant. Mais, très vite, une haute silhouette se dessina dans l’encadrement.

— Grognon ? souffla la voix incrédule de Nuts. Nom de Dieu, tu es trempé ! Rentre.

Buster ne bougea pas, ne sachant pas trop par où commencer.

— Je vais dégueulasser tout ton sol, bafouilla-t-il alors.

— Je préviendrai la femme de ménage, grommela Nuts qui le contournait déjà pour le pousser à l’intérieur.

L’entrée était en fait un étroit couloir qui desservait toutes les pièces du rez-de-chaussée et menait à un escalier en bois. À droite, Buster remarqua une cuisine dans laquelle régnait un désordre incommensurable. Mais Nuts l’installa directement dans le salon avant de le planter là en lui disant qu’il allait chercher de quoi le sécher. Le cuisinier mit sa disparition à profit pour examiner la pièce où il se trouvait.

L’ensemble était chaleureux avec ses meubles patinés et ses teintes de brun chaud. Accueillant et fonctionnel, quoique sacrément bordélique. Des vêtements et de la vaisselle utilisée, principalement des verres et des mugs, étaient disséminés sur chaque surface libre du petit salon. Sur tout le pan de mur qui ne faisait pas face à la fenêtre s’élevait une grande bibliothèque pleine à craquer. Les bouquins y étaient empilés sans aucun tri, comme posés les uns à côté des autres au fur et à mesure de la lecture. Certains reposaient à l’horizontale sur ceux qui tenaient debout, sans doute faute de place.

Buster s’approcha pour déchiffrer les titres tandis qu’un long frisson lui traversait l’échine. Plus près, il découvrit un mélange de beaux livres, essentiellement de la photographie, quelques magazines, des romans, mais surtout des tonnes de bouquins d’histoire contemporaine. Apparemment, la guerre des Maldives n’avait plus aucun secret pour le rugbyman.

Le vacarme de Nuts qui redescendait l’escalier en courant alerta Buster et il se retourna pour faire face à la porte. Il contempla l’arrivée au pas de charge de son compagnon et en profita pour détailler cette vision qui lui avait tant manqué ces dernières semaines. Le livre abandonné sur un coin du canapé et la tenue décontractée du mec disaient tout du programme de la soirée qu’il venait d’interrompre. Nuts portait un jean trop délavé pour être encore utilisé au boulot et se trimbalait visiblement pieds nus chez lui. Le T-shirt à peine moins défraîchi tendu sur son impressionnante musculature dévoilait quelques poils dorés au niveau du col.

Buster en oublia un instant la chair de poule qui soulevait toute sa peau en une série d’irrépressibles frissons. Nuts se figea à son tour sur le pas de la porte, une pile de serviettes entassée dans ses bras. Le regard qu’il portait sur Buster était impénétrable. Celui-ci se sentit soudain très exposé, dégoulinant au milieu de ce salon étranger dans lequel la stéréo diffusait en sourdine un vieux standard de Ella Fitzgerald.

Alors, pour se sortir du piège de ce regard chocolat, il bafouilla la première chose qui lui passa par la tête, sans y réfléchir et sans prendre le temps d’appliquer un quelconque filtre entre son cerveau détrempé et sa bouche frissonnante.

— Je veux dîner avec toi... Ou partir en week-end… Non, attends, je veux faire les deux !

La réaction de Nuts ne fut pas du tout celle à laquelle il s’attendait. Les sourcils blonds se froncèrent et la tête dorée fut secouée avec un sifflement réprobateur.

— Grognon, tu as fait trente bornes et tu es resté planté sous ce déluge pour me dire ça ?

Buster voulut répondre, mais il claquait bien trop des dents pour ça. En désespoir de cause, il se contenta de hocher frénétiquement la tête. Nuts sembla alors se rappeler pourquoi ses bras étaient encombrés de linge.

— Merde, tu es gelé !

Le rugbyman se précipita vers lui et laissa tomber son paquet de serviettes au sol. Il attrapa un drap de bain en dessous de la pile et l'enroula autour des épaules de Buster. Il le frictionna énergiquement avant d’en récupérer un second pour lui sécher les cheveux. Le traitement était vigoureux, presque rude, mais tout ce que Buster pouvait voir c’était qu’il était à demi logé dans les bras de Nuts.

Son odeur de bergamote vint chatouiller ses narines et, pour la première fois depuis toutes ces semaines, il sentit enfin la boule d’angoisse qui lui nouait les entrailles se relâcher. Il pouvait se détendre : il était arrivé à bon port. Il ferma les yeux et laissa échapper un soupir de bien-être en dépit du froid qui s’entêtait à s’accrocher à ses os.

Au bout d’un moment, il sentit que Nuts s’était arrêté. Il souleva ses paupières lourdes pour croiser son regard interrogateur.

— Les pieds, parvint-il à articuler entre deux frissons.

Nuts avait gardé les mains posées sur ses épaules pour maintenir le drap de bain.

— Quoi les pieds ?

— Je ne sens pas ces extrémités-là, expliqua Buster en enroulant ses bras autour de lui. Je ne peux pas me rendre compte si la circulation est mauvaise. S’ils deviennent tout bleus, c’est la merde !

Nuts se précipita alors pour lui enlever ses chaussures.

— Bordel, grognon, tu ne pouvais pas me dire ça avant ?

Les mocassins firent un bruit d’éponge mouillée en atterrissant sur le tapis où ne tardèrent pas à les rejoindre les chaussettes de Buster.

— Merde, ils ne sont pas bleus, mais c’est limite, maugréa l’autre homme dans sa barbe.

D’un mouvement assuré, il s’empressa de relever le pantalon trempé jusqu’à ses genoux pour commencer à le frictionner vigoureusement, stimulant la circulation sanguine jusqu’à la pointe des orteils.

Buster vit l’homme agenouillé devant lui prendre ses pieds en main pour les réchauffer. Tout à coup, Nuts les relâcha pour se rapprocher un peu plus. Buster le vit soulever son T-shirt avant de récupérer ses pieds pour les poser sur son ventre. Il eut tout juste le temps d’apercevoir une série d’abdominaux fermes et bien dessinés avant que Nuts rabatte le vêtement.

— Putain, ils sont froids, siffla le rugbyman.

Cela fit rire Buster. Un petit rire un peu étranglé car, à cet instant, il aurait tout donné pour être en mesure de ressentir la tiédeur de la peau de Nuts contre la sienne, en tester la souplesse du bout des orteils. Au lieu de ça, son compagnon se remit à frictionner ses mollets, le front barré par une ride d’inquiétude.

— Ça va mieux ? l’interrogea celui-ci.

— Génial, répondit automatiquement Buster.

Néanmoins, il resserra le drap de bain autour de lui pour étouffer un nouveau frisson. Il se réchauffait, mais sans doute pas assez vite. L’hiver anglais n’était pas à prendre à la légère. Nuts observa quelques secondes les tremblements que son ami ne parvenait pas à réprimer.

— Mon cul, jura-t-il. Bon… Plan B. Attends-moi…

— Je ne bouge pas, ironisa Buster.

En réponse, il ne récolta qu’un nouveau froncement de sourcils. Tandis que l’autre homme quittait la pièce comme une tornade, le cuisinier se dit que l’inquiétude sincère de Nuts était sans doute la meilleure bouillotte. Bien qu’à y réfléchir, il ne savait pas s’il s’agissait de pure compassion pour un pauvre handicapé frigorifié ou de cette autre chose qui avait poussé Nuts vers lui.

Quelque part dans la maison, un tuyau glouglouta et Buster entendit le bruit de l’eau qui s’écoulait. Une porte claqua et Nuts redescendit les escaliers quatre à quatre, faisant presque trembler la maison. Arrivé dans le couloir du rez-de-chaussée, il disparut directement dans la cuisine pour en revenir quelques instants plus tard avec une tasse fumante qu’il fourra d’autorité dans les mains de Buster. Il retourna s’agenouiller face à ce dernier et reprit sa position précédente.

— Bois ça, ordonna-t-il avec fermeté.

  Buster ne dit rien et souffla doucement sur son thé. Il laissa la vapeur brûlante pénétrer ses narines et le réchauffer de l’intérieur. Nuts recommença à frotter ses pauvres orteils. Le parfum suave et puissant du Earl Grey le réconforta comme une couverture familière. Il regarda son compagnon travailler un bon moment, mais celui-ci refusait farouchement de croiser son regard.

— Merci, finit par souffler Buster dans un murmure.

Quelque part à ses pieds, Nuts suspendit son mouvement et soupira avant de secouer la tête. La lumière tamisée de la pièce accrocha des reflets roux dans sa barbe et Buster eut envie d’avancer sa main pour la toucher. Mais Nuts releva la tête à ce moment-là, une expression de résignation un peu mélancolique sur le visage.

— Tu as l’air d’un chien mouillé, dit-il après un petit moment.

Buster délogea la serviette qui lui pendouillait toujours au-dessus de la tête.

— Rien de très sexy, hein ? ricana-t-il.

Nuts ne répondit rien et se contenta de se relever en tendant l’oreille.

— Je pense que c’est prêt, déclara-t-il.

Alors, il se pencha pour soulever Buster dans ses bras comme il l’avait fait ce jour-là, au pied de la camionnette. Buster s’agrippa au cou de son ami.

— Nuts ? Tu fais quoi, là ?

— Tu es trempé jusqu’aux os, on n’arrivera à rien comme ça, répondit le Gallois comme si cela expliquait tout.

Le stabilisant dans ses bras, le rugbyman entreprit de l’emporter hors du salon. Buster ne dit rien et resserra son étreinte autour du cou de taureau. Il retrouvait la sensation du corps de Nuts pressé contre le sien, mais c’était largement moins agréable que la première fois. Ses vêtements trempés lui collaient désormais à la peau et Nuts devait manœuvrer au plus serré pour leur faire gravir l’étroit escalier.

Il avait adopté une démarche en crabe assez étrange qui les mena jusqu’à un nouveau couloir, au premier étage celui-ci. Buster entendit le bruit de l’eau qui coulait se rapprocher et Nuts poussa de l’épaule une porte jusque-là close. Ils entrèrent dans une petite pièce envahie de vapeur dans laquelle Buster remarqua tout de suite une immense baignoire aux trois quarts remplie.

— C’est pour moi ? demanda-t-il en ouvrant de grands yeux.

— Je ne vois que ça pour te réchauffer rapidement, répondit Nuts avant de le poser délicatement sur les toilettes dont le couvercle avait été rabattu. Accroche-toi le temps que je t’aide à enlever tes fringues…

Buster voulut s’en occuper lui-même, mais ses doigts engourdis envoyèrent sa fierté se faire voir. Après trois tentatives avortées pour défaire le premier bouton de sa chemise, il soupira et s’agrippa aux épaules de Nuts en grommelant. Celui-ci ne s’embarrassa pas de tant de précautions et se contenta de faire passer sa chemise par-dessus sa tête après avoir déboutonné les manches.

En dépit de la chaleur étouffante qui avait envahi la salle de bain, Buster frissonna au contact de l’air sur sa peau. Il ricana intérieurement en se disant qu’il aurait préféré que Nuts lui enlève ses vêtements dans une situation où il aurait été un peu plus à son avantage. Cela le détourna presque de la sensation des doigts épais qui se battaient désormais avec les boutons de sa braguette. Il sentit une rougeur suspecte se répandre sur ses joues jusqu’à ce que Nuts fasse mine de lui soulever les hanches pour lui ôter le pantalon.

Dans un mouvement réflexe, Buster se cramponna aux passants de la ceinture pour le retenir. Nuts soupira et il serra les dents.

— Buster, dit patiemment son compagnon. Tu dois te réchauffer et je ne vais pas te baigner avec ton pantalon.

— Mes jambes… siffla Buster entre ses dents. Elles…

— J’imagine que tu dois être un peu maigrichon là-dessous, dit Nuts avec douceur, mais... C’est moi. Tu te rappelles ? Ça n’a aucune importance.

— Si ça en a, c’est bien parce que c’est toi, souffla le chef qui refusait toujours de lâcher le tissu.

Nuts se contenta de poser ses doigts sur les siens.

— Je me fous de l’état de tes jambes, grognon, murmura celui-ci.

Puis il fit une chose à laquelle Buster ne s’attendait pas du tout : il glissa sa tête sous la sienne pour partir à la recherche de ses lèvres.

Quand il les trouva malgré l’angle étrange que cela l’obligeait à adopter, Nuts s’en empara immédiatement. Buster lâcha prise avec un sursaut et enroula ses bras autour de son cou pour les redresser. La rencontre fut violente et un peu désespérée, comme si les deux hommes ne cherchaient rien d’autre qu’à rattraper ces semaines de séparation.

Nuts avait le même goût de thé que celui qui s’attardait dans sa propre bouche. Buster inclina la tête pour mieux s’en délecter et plongea comme un fou dans la bouche accueillante. Délaissant la nuque puissante, il s’accrocha des deux mains aux joues barbues, savourant la sensation des poils drus crissant sous ses doigts. Ceux de Nuts étaient crispés sur ses hanches, si fort qu’ils risquaient d’y laisser des marques. Mais Buster s’en foutait parce que cette sensation lui rappelait que son putain de corps n’était pas seulement une prison, qu’il pouvait encore en jouir comme le lui susurrait cette vague de chaleur qui l’envahit et le réchauffa bien plus efficacement que toutes les couvertures du monde.

Buster enroula avec gourmandise sa langue autour de celle de Nuts qui le dévorait avec frénésie. Le chef adorait cette sensation brutale. Presque un manque à combler. Jusque-là, il était arrivé à Nuts de l’embrasser avec désir, mais jamais avec cette force pressante, comme s’il était incapable de se rassasier de lui. L’idée de lui faire perdre la tête fit décoller Buster qui gémit dans la bouche accueillante. Il s’enfonça plus loin, cherchant sans technique ni finesse à explorer le palais ferme, les gencives plus moelleuses et les dents un peu de travers de son homme. La barbe de Nuts lui chatouillait le nez et il adorait ça. Les poils rêches le picotaient délicieusement, ne lui laissant jamais ignorer à quel point le baiser qu’il recevait était fort et masculin.

À bout de souffle, ils finirent cependant par s’écarter un peu. Buster ne lâcha pas les joues de Nuts et connecta son front au sien pour plonger dans les yeux chocolat qui avaient retrouvé cette nuance chaude, presque brûlante, qu'il aimait tant. Sans même chercher à le réprimer, Buster laissa un sourire comblé s’épanouir sur ses lèvres encore humides de leurs baisers. Nuts le lui rendit et il se laissa transporter par cette promesse silencieuse.

C’est pourquoi il ne chercha pas à retenir son compagnon lorsqu’il sentit ses grandes mains glisser de ses hanches jusqu’à passer sous ses fesses. Elles entraînèrent au passage le pantalon de toile. Nuts laissa cependant le fin boxer en place et Buster lui en fut reconnaissant. Il n’était pas certain de pouvoir tout gérer en même temps.

La sensation du tissu et des mains glissant sur sa peau se perdirent quand Nuts progressa sur ses jambes. Incapable de s’en empêcher, Buster voulut fermer les yeux à s’en fendre les paupières, mais son compagnon ne le laissa pas faire. Il souffla doucement son nom.

— Buster. Regarde-moi. Allez…

Celui-ci obéit à la voix calme de son vis-à-vis et ouvrit les yeux. Ceux de Nuts étaient fichés dans les siens. Quand Buster baissa la tête pour regarder ses jambes maigrichonnes et grêlées de cicatrices, Nuts ne le suivit pas. Les yeux chocolat attendirent sagement que Buster revienne à eux et hoche doucement la tête.

Alors le rugbyman passa à nouveau ses bras autour de lui, l’un derrière ses épaules et l’autre sous ses cuisses, pour le soulever doucement. Buster s’accrocha aux épaules musclées et évita de regarder ses mollets pendouiller contre le flanc de son compagnon. Celui-ci l’approcha de la baignoire et se baissa un peu.

— Dis-moi si c’est trop chaud.

— Non, bredouilla-t-il après avoir plongé ses doigts dans l’eau. C’est… parfait.

Sans se soucier de mouiller ou non son T-shirt, Nuts se pencha pour déposer son précieux fardeau au fond de l’eau. À regret, Buster se détacha de lui pour se caler au fond de la baignoire, heureusement pourvue d’un tapis antidérapant. D’une main ferme, il se raccrocha aux bords. La sensation de l’eau chaude remontant sur son torse jusqu’à engloutir ses épaules lui arracha un soupir soulagé. Il se laissa aller à fermer les yeux et à poser la tête sur la serviette moelleuse que Nuts avait déposée sur le rebord.

La présence de celui-ci, désormais accroupi à côté de la baignoire, était presque aussi relaxante que l’eau elle-même. Buster ne broncha pas lorsque la lourde paume s’égara sur le haut de son crâne et que les doigts de Nuts commencèrent à lui caresser les cheveux. Il resta un moment à simplement profiter de l’apaisant effleurement.

— J’ai parlé à Trich, finit-il par dire. Et à Terry aussi...

— Tes serveurs ?

— Ouais… Et puis j’ai appelé Nicky…  

Les caresses s’interrompirent l’espace d’un instant avant de reprendre, légèrement plus appuyées.

— Qu’est-ce qu’il t’a dit ? demanda prudemment Nuts.

— Il m’a invité à dîner au cottage.

Cette fois-ci, il était impossible de manquer le raidissement dans les muscles de Nuts. Buster était trop égoïste pour ne pas s’en réjouir, mais pas encore tout à fait assez pour faire durer le suspense.

— Son nouveau mec est très sympa. Pas du tout le style auquel je m’attendais, mais ça a l’air de lui réussir, dit doucement Buster en ouvrant les yeux. Je suis content pour lui.

— Vraiment ? demanda Nuts en lui caressant le front du pouce.

— Vraiment. On a pas mal discuté tous les deux. On se connaît depuis un bail lui et moi. Bien avant qu’on ait la prétention de croire qu’on pourrait arriver à quelque chose tous les deux.

— C’était pas de la prétention, juste de la logique…

— Et ça ne devrait pas l’être. Tu ne restes pas avec quelqu’un parce que c’est logique. On l’a compris trop tard.

— C’est de ça que vous avez parlé ?

— Entre autres, répondit Buster. Mais aussi de ce que tu m’as dit dans la cuisine. Que je foutais tout le monde dehors. Si quelqu’un était bien placé pour me le dire, c’était Nicky. On se connaît depuis qu’on est gosses. Il m’a connu avant mon accident, dit-il en désignant ses jambes. Mais avant l’autre aussi.

 Nuts suspendit ses caresses.

— L’autre ?

— Ouais, l’autre. Mes parents et mon petit frère sont morts dans un accident de voiture quand j’avais seize ans, avoua Buster en observant le clapot de l’eau autour de lui. Je me suis enfui de l’hôpital quand les services sociaux se sont pointés. Nicky était déjà majeur, ses parents l’avaient foutu dehors et il avait son appart. J’ai sonné à la porte. Sans lui, je me serais retrouvé à la rue.

— Tu ne m’avais jamais parlé de ta famille… Je suis désolé, dit doucement Nuts.

— C’était il y a longtemps, répondit Buster sans croiser ses yeux. Nick dit que j’étais déjà un trou du cul avant ça et que ça ne s’est pas amélioré après. Je suis bien forcé de le croire sur parole.

Nuts se pencha pour lui effleurer la tempe d’un baiser léger.

— On va dire que tu es un trou du cul qui n’a pas eu la vie facile.

— C’est pas une excuse, bafouilla Buster pour cacher son émotion.

— J’ai pas dit que c’en était une, sourit Nuts tout contre sa peau.

Buster laissa sa tête reposer contre celle de son compagnon.

— Est-ce que j’ai vraiment tout foutu en l’air ? demanda-t-il d’une petite voix. Parce que j’aurais vraiment l’air con, en caleçon dans ta baignoire, avec mes doigts tout fripés, et toi en train d’écouter mes conneries…

— Tu me parleras d’eux ? Pas maintenant. Juste un autre jour…

— Ouais, je crois que je pourrais faire ça, répondit Buster après un petit temps de latence.

— Et tu es toujours partant pour qu’on se fasse une sortie tous les deux ?

— Plus que jamais… Mais, j’ai un truc à de te demander en échange.

— Dis toujours, répondit prudemment Nuts.

— Donne-moi ton numéro de téléphone.

Un petit rire secoua le colosse qui éloigna sa tête de celle de Buster pour plonger un regard amusé dans celui de son compagnon.

— C’est un peu tard, non ? Si tu es ici, je suppose que tu es plutôt bien informé.

— Ça ne compte pas...

— Ha bon ?

— C’est pas toi qui me l’as donné…

Nuts secoua la tête, une moue amusée dissimulée par sa barbe. Elle s’effaça cependant bien vite, laissant Buster incertain.

— Tu as sacrément merdé, reprit le rugbyman après un moment. Tu es doué pour ça. Mais tu te débrouilles pas trop mal non plus pour te rattraper.

— T’y habitue pas trop. Je débute…

***

Une vingtaine de minutes plus tard, après s’être séché et avoir revêtu un des shorts de Nuts au moins deux fois trop grand pour lui, Buster atterrissait tout au fond du lit de ce dernier.

— Hors de question que tu rentres comme ça chez toi, avait tonné Nuts en le sortant du bain.

Buster était plutôt d’accord avec le programme, aussi n’avait-il pas protesté trop vigoureusement. Et c’était ainsi qu’il se retrouvait allongé sur un matelas un peu trop mou à son goût, le dos calé par une pile d’oreillers moelleux et recouvert de la couette la plus épaisse qu’il ait pu voir de sa vie. C’était comme d’être enveloppé dans un cocon épais et douillet. Sauf que Nuts était assis à côté de lui, sa gigantesque carcasse creusant le matelas. Buster réprima à grand-peine un bâillement.

Le rugbyman fit alors mine de se lever.

— Bonne nuit, grognon.

Buster attrapa son poignet et le retint de force.

— Où tu comptes aller comme ça ? dit-il en fronçant les sourcils.

— Dans la chambre d’amis, répondit Nuts comme si c’était l’évidence même.

— Ça va pas la tête ? Hors de question que je te chasse de ton lit ! Il y a de la place pour deux. Reste, dit Buster en tirant sur son bras.

Nuts le fixa un moment sans rien dire et hocha la tête. Son compagnon l’observa avec inquiétude se remettre sur ses pieds, se demandant s’il n’allait pas changer d’avis malgré tout. Mais le barbu se contenta de faire passer son T-shirt par-dessus sa tête. Le geste dévoila enfin l’intégralité de son torse d’athlète.

Buster ne se priva pas pour admirer les épaules larges et les pectoraux saillants sous la fine toison de poils blonds qui les couvrait. Plus bas, les abdominaux fermes jouèrent sous la peau lisse quand Nuts se pencha pour se débarrasser de son jean qu’il abandonna au sol en deux coups de pieds.

Comme Buster un peu plus tôt, il ne conserva que son boxer qui ne dissimulait pas grand-chose d’un début d’érection. Il semblait pourtant déterminé à l’ignorer. Repoussant la couette, Nuts se glissa dans le lit aux côtés de Buster sans pour autant le toucher. Une fois installé, il étendit le bras pour éteindre la lampe de chevet, plongeant la chambre dans l’obscurité, si ce n’était le reflet orangé du réverbère à travers sa fenêtre.

— Bonne nuit, grognon, répéta Nuts depuis son côté du lit.

— Crétin, maugréa Buster.

Celui-ci roula sur le matelas tout en s’aidant de ses bras. Dès qu’il fut suffisamment près, il vint se loger confortablement contre le flanc de son compagnon.

— Tu es sûr ? souffla Nuts.

— J’ai peur de prendre froid, ironisa Buster.

Il écarta le bras de Nuts pour venir caler sa tête au creux de son épaule. Cette fois-ci, ce furent les poils doux de sa poitrine qui lui chatouillèrent la joue. Ainsi blotti contre la peau de Nuts, il n’avait aucun effort à faire pour profiter de son parfum. Épuisé par cette journée, il ne lui fallut pas bien longtemps pour sombrer dans un profond sommeil.

Chapitre 7

Buster s’éveilla le matin suivant bien plus reposé qu’il ne l’avait été ces dernières années. Sans doute était-ce grâce à cette déconcertante masse tiède contre laquelle il était étroitement pressé. Ça n’avait décidément rien à voir avec les réveils solitaires dont il avait pris l’habitude... Et il ne lui fallut pas plus de quelques secondes pour identifier le corps contre lequel il se serrait avec enthousiasme.

Nuts.

Nuts et son odeur de bergamote. Nuts et sa carrure de géant. Nuts et ses cheveux si délicieusement hirsutes qu’ils lui donnaient un air d’ours en hibernation. Ses légers ronflements qui agitaient les mèches au sommet du crâne de Buster. Son corps puissant dévoilé par la couette qu’il avait repoussée d’un coup de pied à un moment de la nuit.

Lui-même n’avait pas bougé, semblant se satisfaire de servir d’oreiller à Buster. Son bras s’était même refermé autour de ses épaules en un geste de protection inconscient. Le cuisinier testa cette étreinte en gigotant un peu. En réponse, Nuts poussa un grognement dans son sommeil avant de resserrer un peu plus sa prise. Cela sembla si naturel à Buster qu’il se demanda même s’il ne dormait pas encore.

Il aurait dû paniquer de se réveiller dans cette chambre inconnue, le bras de ce type qui lui foutait la tête à l’envers étroitement enroulé autour de lui. Au moins, aurait-il pu ressentir un peu d’embarras en repensant à la manière dont il avait déboulé ici la veille. Mais aucun de ces sentiments ne semblait vouloir l’assaillir alors il se contenta de profiter du moment.

Dehors, il entendait les bruits de la rue. Une voiture qui passait de temps en temps, des gamins qui jouaient au ballon un peu plus loin, le livreur de journaux qui discutait avec une petite vieille. Et, par la fenêtre, se détachait un ciel bleu sur lequel se baladaient quelques nuages blancs.

Buster s’étira doucement. Sa nuque le grattait, il avait un peu envie de pisser, encore plus de se brosser les dents, mais rien de tout cela n’était assez urgent pour le pousser à interrompre le sommeil de son compagnon. Nuts était calme et détendu et il entendait bien en profiter pour se rincer l’œil un peu plus longtemps.

Sans vraiment y réfléchir, il commença à remuer sa main qui, jusque-là, reposait bien sagement sur la poitrine velue. Pendant un moment, il se contenta d’en caresser les poils dorés, les emmêlant entre ses doigts pour les ébouriffer un peu plus. Il s’amusa des reflets que le soleil timide accrochait dans cette masse soyeuse. Nuts poussa un petit soupir de contentement dans son sommeil et Buster poursuivit ses caresses.

D’un index avide, il rencontra la courbe bien dessinée d’un pectoral et commença à la modeler de la pulpe de son doigt. Il suivit les courbes et les vallées du muscle ferme. Buster, lui-même, était loin d’être un avorton, mais il n’avait jamais connu d’hommes aussi puissamment bâtis que Nuts. En tout cas, pas assez longtemps pour qu’il puisse savourer leurs corps à loisir. Quelques rencontres brèves et brutales dans des arrière-salles sombres. Rien qui se prête à l’exploration.

Alors Buster entendait bien se repaître du fait que cette magnifique statue dorée soit toute à lui. Il aimait la force primitive qui exsudait de ce corps fait pour le labeur. Nuts semblait tellement solide qu’il aurait pu rester debout au milieu de n’importe quelle tempête. C’était un homme dans toute sa splendeur, il n’y avait pas à s’y tromper, et Buster adorait ça. Pourtant le géant blond était également capable de trésors de patience et de calme quand il s’agissait de gérer les humeurs de son irascible compagnon.

Cela le fit sourire et un frémissement agita la barbe de Nuts quand celui-ci parla sans ouvrir les yeux, la voix encore basse et profonde de sommeil.

— Bien dormi, grognon ?

— Très. Et toi ? répondit Buster.

Il s’étira et, comme par inadvertance, ses bras vinrent frôler le boxer tendu de son compagnon. Seul un grognement lui répondit. Aussi prit-il cela comme une permission de recommencer, de manière plus appuyée cette fois-ci. Le dos de sa main s’attarda un peu plus longtemps que la première fois contre le tissu tiède.

Nuts semblait désormais tout à fait réveillé.

— À quoi tu joues ? demanda-t-il, d'une voix pleine de tension.

Une bonne tension, espérait Buster en s’enhardissant jusqu’à retourner sa main pour ajouter ses doigts inquisiteurs à l’équation.

— Je vais avoir du mal à t’apporter le petit-déj' au lit, alors je m’assure de la qualité de ton réveil, railla-t-il en venant mordiller le lobe de l’oreille de son compagnon.

Du bout des doigts, il commença à explorer ce qui lui était offert, sans jamais s’aventurer à franchir la barrière du tissu. Le sexe de Nuts était si rond et si plein... Un contact enchanteur qui réveilla définitivement cette partie de lui qu’il avait cherché à enfouir de toutes ses forces depuis que l’accident avait déglingué ça aussi. Pourtant, sa propre excitation tressautait en réponse à la respiration de plus en plus hachée de Nuts.

Buster avait toujours été doué pour ça. Après tout, le sexe avait longtemps constitué son passe-temps favori, aussi y avait-il acquis un certain talent. Et ça n’était sans doute pas quelque chose qui s’oubliait aussi facilement. Mais jamais il ne s’était trouvé aussi fasciné par sa propre capacité à affecter un homme. Peut-être que le temps lui avait simplement fait oublier l’exaltation qu’il y avait à amener l’autre à s’abandonner, à lui ôter sa capacité de penser correctement pour le réduire à cette masse soupirante.

Ou peut-être bien que c’était Nuts qui lui faisait cet effet-là. Le géant blond ne cherchait pas à se soustraire à son contact, il l’acceptait aussi naturellement qu’il s’était glissé dans sa vie. Sans accroc, sans même lui faire sentir que c’était la première fois. La première fois depuis des mois ou des années pour eux deux. Leur première fois à tous les deux.

Le contact du sexe encore couvert de Nuts avait la familiarité des vieux amants.

Soudain le rugbyman roula sur le flanc pour faire face à Buster. D’une poigne ferme, il attrapa sa main et entremêla leurs doigts avant d’écraser leurs corps l’un contre l’autre. Habilement, il amena leurs bassins si près que leurs sexes en érection s'alignèrent parfaitement. Étant un peu plus petit que son compagnon, la tête de Buster se retrouva calée sous le menton de Nuts. Celui-ci lâcha sa main pour l’emprisonner dans ses bras.

— Nuts, bordel ! souffla Buster dans un râle.

Mais ses hanches s’agitèrent de plus belle, se calant sur le rythme de son amant qu’il sentait grogner au-dessus de son crâne. La friction de leurs sexes encore emprisonnés par le tissu était la sensation la plus frustrante qu’il ait connue de sa vie et, pourtant, il ne pouvait même pas songer à les libérer de cette barrière. Sans le fragile rempart du coton rêche et humide, tout cela aurait été beaucoup trop.

Trop quoi, il n’en avait pas la moindre foutue idée. Mais il lui fallait déjà gérer l’afflux de sensations déclenché par les bras puissants qui le serraient, comme décidés à les fondre ensemble, par la peau souple se frottant partout ailleurs contre la sienne et surtout par les mots sans suite qui s’échappaient, incontrôlés, de la bouche de Nuts.

Des mots de désir, des mots de luxure, quelques jurons quand ils devaient ralentir tant les sensations devenaient affolantes, mais aussi des mots de tendresse. Des séries de lettres accolées les unes aux autres qui inspiraient à Buster l’image de prochaines fois faites de douceur, de confiance et de ce besoin mutuel qui était en train de le pousser vers l’abîme aussi sûrement que la friction diabolique.

Buster sentit que le géant blond s’emparait de sa cuisse inerte pour la caler sur sa hanche, rapprochant inéluctablement leurs deux corps.

— Nuts, supplia-t-il plaintivement.

— Je te tiens, mon cœur, murmura son amant qui poussait plus durement son bassin contre le sien.   

Buster crispa ses doigts sur la peau de Nuts, sûrement au point de laisser des marques là où ils avaient pu trouver une prise. Il serra les dents et laissa sa tête partir en arrière. La bouche de Nuts vint aussitôt dévorer son menton râpeux de baisers aussi désordonnés que ses mots.

Quand sa grande main aux doigts rigides vint se poser durement sur l’arrondi de sa fesse pour littéralement les encastrer l’un dans l’autre tout en mordant sans trop de douceur l’endroit qu’il venait d’embrasser, Buster décolla. Il eut tout juste le temps de sentir son corps se cambrer et trembler frénétiquement. L’orgasme le fracassa de son intensité, au point qu’il n’était pas sûr d’en avoir jamais connu de tel.

Puis, contre le tissu désormais désagréablement collant de son short, il sentit les mouvements frénétiques de Nuts se tarir. Lui-même peinait à redescendre et savourait le relâchement complet de son corps. Le torse dur pressé contre le sien montait et descendait toujours comme un soufflet de forge, et Buster eut conscience que Nuts était en train d’essayer de contrôler sa respiration. Pourtant, il sentait pressée contre lui l’évidence même que l’autre homme comptait en rester là sans avoir joui.

— Nuts… murmura Buster.

— Donne-moi juste une minute pour me calmer, haleta le rugbyman.

Celui-ci déposa un baiser sur le haut du crâne de Buster revenu dans son giron au moment de se laisser emporter.

— Même pas en rêve, grogna ce dernier en se jetant violemment sur les lèvres de son compagnon.

Buster avait sans doute beaucoup de défauts, mais il n’avait jamais été un amant égoïste. Et il ne comptait pas le devenir, ce jour-là moins qu’un autre. Il n’hésita pas une seconde à réclamer la bouche de Nuts en un baiser dévastateur, balayant d’un coup la bienheureuse torpeur post-orgasmique. Et, cette fois, il plongea sans remords sa main entre eux, l’insinuant directement entre le tissu du boxer de Nuts et la peau soyeuse de son abdomen pour se saisir de son sexe palpitant. Il en profita pour repousser le tissu plus bas sur ses cuisses.

— Buster, putain ! Si tu fais ça, je vais pas… grogna Nuts entre ses dents serrées après avoir rompu le baiser possessif.

— C’est précisément le but, lui susurra Buster.

Il enroula ses doigts sur la rigidité gainée de peau douce. Comme il ne pouvait rien voir du sexe de Nuts toujours coincé entre eux, il utilisa ses phalanges pour le découvrir tout en le caressant avec frénésie. Quand son amant serra les dents pour retenir un juron, il sut que l’heure n’était plus aux négociations. Buster referma son poing pour enserrer plus fermement la queue dressée et pressa son pouce sur le gland humide. Avec impudeur, il traça la fente qui le couronnait.

— Merde, gronda Nuts en rejetant à son tour la tête en arrière.

Deux allers et retours de plus et il venait en longs jets puissants qui baignèrent le ventre de Buster d’une chaude humidité. Le Gallois ne chercha même pas à retenir tous ces bruits merveilleux – du moins de l’avis de Buster – qui s’évadaient de sa bouche presque contre sa volonté.

Le cuisinier, quant à lui, se réjouit d’avoir déjà joui, car cela lui laissait toute latitude pour se repaître de l’abandon de son compagnon. Il aurait voulu que l’orgasme de Nuts se prolonge indéfiniment et il fit tout pour, accompagnant sa jouissance de mouvements lascifs de sa main.

Buster s’interrompit uniquement lorsque son amant siffla en lui saisissant le poignet.

— Sensible, fut tout ce que Nuts parvint à articuler.

Buster hocha la tête et suspendit son mouvement, mais il refusa cependant de relâcher sa prise sur le sexe tiède. Il avait toujours aimé sentir décroître l’excitation de ses amants dans sa main. Mais, cette fois-ci, c’était encore autre chose. Presque un besoin qu’il n’arrivait ni à expliquer ni à contrôler.

Quand Nuts relâcha sa cuisse qu’il n’avait jamais cessé de tenir, Buster sentit celle-ci glisser de sa hanche et il se maudit une fois de plus de ne pouvoir maintenir la position. Cette pensée s’envola cependant bien vite lorsque la grande main de Nuts vint prendre sa joue en coupe pour lui incliner la tête. Il lui donna un baiser si long et si tendre que Buster se demanda s’il n’allait pas être obligé de reconsidérer ses croyances sur ces conneries de papillons dans le ventre...

Nuts n’accepta de s’éloigner de ses lèvres qu’un long moment plus tard. Et encore revint-il à la charge avec une série de petits baisers chastes et humides qui firent glousser Buster quand la barbe de son compagnon le chatouilla.

— Le petit-déjeuner au lit, c’est très surfait, finit par déclarer Nuts avec un sourire qui lui fendait le visage d’une oreille à l’autre.

— Tout à fait d’accord... Par contre, je me rappelle pourquoi je n’ai plus joui dans mon caleçon depuis que j’étais ado, déclara Buster en fronçant le nez à la sensation du tissu humide se collant à sa peau.

— Je crois que tu es bon pour reprendre un bain, dit Nuts en ne se gênant pas pour détailler le corps maculé de son amant.

Buster le laissa faire. Il suivit le regard chocolat en combattant l’urgence de se recouvrir de la couette. Les yeux de Nuts glissaient sur ses pectoraux bien dessinés, survolaient le ventre ferme sur lequel s’étalait la semence claire, passaient sur le short guère en meilleur état et venaient courir jusqu’à ses jambes. Ses cicatrices, vestiges des trop nombreuses opérations qui avaient tenté de réparer ses membres inférieurs, étaient plus visibles que jamais à la lumière du jour. Certaines s’étaient atténuées avec le temps. Leurs lignes pâles se confondaient presque avec sa peau trop blanche, mais les plus importantes – et les plus laides à son sens – serpentaient toujours sur son épiderme, grisâtres et terriblement évidentes. Ses genoux en particulier semblaient sortir d’un film de prévention de la sécurité routière.

Il frémit en voyant la main de Nuts se poser sur la plus longue, celle qu’il portait à la jambe gauche et qui en parcourait presque toute la longueur. La sensation était presque physique, ce qui était pourtant rigoureusement impossible. C’était pourtant incroyablement douloureux de regarder cette grande main dorée en tracer la ligne.

— Je suis désolé, bafouilla Buster quand il crut être sur le point de se briser. Pas très ragoûtant, hein ?

La main de son compagnon quitta presque immédiatement sa jambe et Buster poussa un petit soupir de soulagement avant de détourner la tête. Nuts n’avait jamais eu pitié de lui, pas une seule fois. Et il refusait de voir cette lueur ignoble se peindre sur ses traits, surtout maintenant. Encore envahi par la torpeur intime de l’après, il se sentait bien trop vulnérable pour ça. Il n’avait pas tout à fait eu le temps de se retrancher derrière ses défenses. Mais il aurait dû savoir que Nuts ne lui en laisserait jamais la possibilité. Un doigt puissant se glissa sous son menton pour le forcer à regarder la réalité en face.

En vérité, il n’aurait pas dû être aussi surpris de ne pas trouver la moindre trace de la compassion honnie sur le visage hirsute de son amant.

— Grognon, soupira Nuts en passant son pouce sur la fossette de son menton. J’ai survécu à ton sale caractère, tu crois vraiment que tes jambes vont me faire fuir ?

Buster resta un peu bête devant cette déclaration et ne trouva rien y à répondre. Puis il remarqua le pétillement d’humour dans le regard de son amant. Il sentit le rire de Nuts enfler dans les vibrations de sa poitrine avant même que le son lui parvienne.

— Connard, maugréa-t-il alors.

Avant de se lever, Nuts administra en riant une tape pas trop douce sur le cul de son compagnon.

— C’est ça. On lui dira. Sur ce, ton connard de mec va aller nous préparer une douche...

Buster regarda son amant se lever et se rajuster avant de s’éloigner vers la salle de bain. Il se laissa aller à rouler sur le dos, un bras en travers du visage pour couvrir ses yeux.

Son connard de mec ?

Ouais, il pouvait largement vivre avec ça…

Un rire parfaitement stupide se fraya un chemin en lui jusqu’à le secouer. Il ne vit donc pas le sourire indulgent qui éclaira le visage de Nuts lorsque celui-ci se pencha par la porte de la salle de bain pour vérifier que tout allait bien.

Et c’était le cas…

***

De ce jour, Nuts reprit son rythme habituel au pub, presque comme s’il n’avait jamais été interrompu. Buster put recommencer à le gaver de petits-déjeuners gargantuesques et à lui réserver les plus beaux filets pour son fish and chips du soir. Mais il n’y avait pas que ça… Parce que personne n’avait manqué le fait que le rugbyman faisait de plus en plus souvent la fermeture pour pouvoir repartir avec le patron. L’expression du chef dissuada cependant quiconque de faire un commentaire. Du moins en sa présence…

Buster avait un gros faible pour la jolie maison de Nuts. Enfin, une fois qu’il eut suffisamment tanné son compagnon pour que celui-ci procède à une grande opération « rangement du linge et de la vaisselle qui traînent partout ». Mais la petite bicoque à étage n’était décidément pas adaptée à son fauteuil, ce qui ne manquait jamais de le faire râler. Non contre la maison elle-même, mais plutôt contre son incapacité à se débrouiller.

Nuts avait fini par décréter que trop c’était trop quand il avait retrouvé Buster en train de monter les escaliers sur les fesses, se soulevant à la force des bras, une marche après l’autre. Devant l’air buté de son mec, il l’avait laissé terminer son ascension en secouant la tête. Cinq minutes plus tard, Buster était en haut, en sueur et essoufflé. Et, encore deux minutes plus tard, Nuts avait décrété qu’ils passeraient désormais leurs nuits à l’appartement de Buster à côté du pub. Celui-ci avait eu beau tempêter que c’était injuste pour Nuts qui s’éloignait ainsi de son travail, rien n’y avait fait. Ce dernier avait coupé court en disant que si c’était le problème, il pouvait toujours dormir chez lui.

Seul.

Buster avait cédé. Mais uniquement parce que Nuts était une tête de lard, disait-il…

En fait, le cuisinier était à peu près sûr d’être en train de s’accoutumer à la présence du géant blond dans sa vie. Les rares fois où ils devaient se séparer, l’humeur de Buster louchait dangereusement dans la mauvaise direction. Cela arrivait surtout lorsque Nuts partait avec l’équipe pour un match. Il résolut définitivement le problème en acceptant d’accompagner son homme dans ses déplacements sportifs s’il troquait la couchette de sa camionnette contre de vrais hôtels. Le pub n’avait pas besoin de lui après tout. C’était bien pour ça qu’il avait embauché des seconds capables de faire au moins aussi bien que lui…

Colin et Trich ne dirent rien, mais ils n’étaient pas fâchés de ne plus avoir systématiquement le patron sur le dos. D’autant que celui-ci avait trouvé de nouveaux souffre-douleur. Il avait pris l’habitude de passer ses nerfs sur les arbitres dont les décisions lui semblaient par trop partiales, sans se soucier de ce que sa propre mauvaise foi obscurcissait bien souvent son jugement. C’est ainsi qu’il se retrouva à argumenter sur la transformation d’un essai avec un des hommes du service de sécurité après avoir, fort civilement au demeurant, menacé un arbitre de lui rouler dessus jusqu’à ce qu’il soit assez près de la ligne de but pour la voir correctement...

Tout ceci amusait beaucoup l’équipe qui avait fait du cuisinier vociférant une sorte de mascotte, de même que le pub était devenu leur QG. Ils venaient y fêter leurs victoires et y noyer leurs défaites, le patron ayant toujours une table et un fût de bière réservés pour eux.

C’était lors d’un de ces soirs passés avec la remuante quinzaine d’hommes que Buster eut la surprise de voir débarquer Nick et Nat. Un sourire sincèrement ravi éclaira son visage lorsqu’il repéra ses amis dans la foule compacte du vendredi soir.

Les tatouages de Nick étaient comme un phare de couleur au milieu de la marée de costards-cravates un peu tristes. Avec son exubérance habituelle, celui-ci balança ses bras autour du cou de Buster pour le serrer contre lui. Nathaniel suivait, un peu en retrait, et attendit que les deux amis se séparent pour tendre la main au chef qui l’accueillit avec un sourire aimable.

Nick gloussa en désignant la table dont Buster venait de s’éloigner.

— Dis-moi que tu prépares un char pour la gay-pride avec tous ceux-là !

— Mieux que ça, répondit le chef avec un sourire en coin. Venez que je vous présente.

C’est ainsi que Nick et Nat se retrouvèrent entourés par une vingtaine de colosses remuants qui les accueillirent aussi naturellement que s’ils faisaient partie de l’équipe. Buster, quant à lui, retourna s’installer dans cet espace que les joueurs laissaient toujours libre à droite de la chaise du numéro 3[3].

— Nick, je te présente Nuts, finit-il par déclarer.

— Oh… mon… Dieu, fut tout ce que Nick put dire en détaillant la carrure du Gallois. C’est lui le magicien ?

— Le magicien ? répéta Nuts en haussant un sourcil.

— Longue histoire… maugréa Buster qui fusilla son ex du regard.

Celui-ci eut le bon goût de ne pas avoir l’air trop fier de sa blague. Il se reprit néanmoins très vite et dédia au rugbyman son plus grand sourire avant de venir lui serrer vigoureusement la main. Celle-ci disparut presque complètement dans le gigantesque battoir de Nuts et Nick rouvrit des yeux ronds. Mais peut-être pas autant que lorsque, bien plus tard dans la soirée, une fois que chacun eut trouvé sa place, le géant blond souleva très naturellement son non moins charpenté petit ami de son fauteuil pour venir l’installer sur ses genoux.

Quand celui-ci fit mine de protester, Nuts se contenta de le faire taire d’un baiser désinvolte et reprit la conversation qu’il avait à peine interrompue. Une fois le choc passé, Nick fit tout son possible pour ne pas pleurer de rire, et Buster tout le sien pour éviter son regard. Quand ce ne fut plus possible, il se contenta de hausser les épaules non sans savourer la vigueur du bras de son compagnon passé autour de sa taille.

C’était une bonne soirée…

***

Comme celles où ils sortaient dîner au restaurant, revenaient d’une balade à Londres, restaient au coin du feu chez Buster ou allaient danser. Quand Nuts avait proposé ça, le cuisinier avait regardé son mec comme s’il venait de lui pousser des mandibules. Mais le Gallois n’était pas homme à reculer devant la logistique.

Il avait emmené Buster dans son club préféré où des musiciens de Jazz se relayaient sur une scène minuscule. Le whisky y était bon, la clientèle plus qu’agréable et la piste de danse juste au bord des tables. Le chef avait vigoureusement protesté lorsque Nuts avait entouré sa taille de ses bras puissants pour les faire virevolter au son d’accords rythmés. Il s’était d’abord senti comme une poupée désarticulée qu’on aurait secouée dans tous les sens. Il avait vu les regards surpris se poser sur eux, comme ceux du métro. Puis, finalement, il était revenu aux yeux chocolat qu’il avait trouvés tendres et rieurs. Et il n’avait plus été foutu de regarder autre chose alors qu’il savourait les tourbillons de leurs corps enlacés.

— Au moins, c’est la première fois de ma vie que je n’écrase pas les pieds de mon cavalier, avait ironisé Buster quand Nuts l’avait reconduit à son fauteuil en se foutant totalement du public qui les applaudissait.

Et c’était loin d’être l’idée la plus dingue qui ait traversé la caboche poilue. Nuts lui avait même proposé de se renseigner pour un saut en parachute en tandem. Buster en était resté choqué un bon moment avant de se mettre à tempêter. Nuts avait fini par retirer son offre en s’excusant d’avoir réveillé de mauvais souvenirs. Buster avait secoué la tête et rattrapé son compagnon.

C’était sans doute la chose la plus dingue qu’on ait faite pour lui. Mais il y avait assez d’un paraplégique dans cette baraque, avait-il bougonné pour cacher la trouille bleue qui l’avait saisi à l’idée que Nuts se blesse s’il s’entêtait dans ce projet de dingue. Devant son inquiétude, le géant blond avait cédé. Surtout lorsque Buster lui avait dit qu’il pouvait vivre avec l’idée de ne plus jamais sauter, mais pas avec celle de le mettre en danger.

Chapitre 8

Buster ne pouvait s’empêcher de rester en admiration devant la force tranquille qui habitait cet homme qui avait pourtant envahi sa vie comme une tornade. Nuts se foutait de ce que pensaient la plupart des gens : il faisait ce qu’il avait envie de faire. Il vivait sa vie, tout simplement. Et il incitait Buster à faire de même sans jamais que cela paraisse forcé.

Le chef se sentait renaître, revivre. Ou simplement vivre, parce qu’il ne s’était jamais senti aussi foutrement libre, même avant son accident. L’aura apaisante du géant blond tempérait à merveille son cynisme naturel. Il arrivait encore à Buster de se demander ce que lui-même apportait à son compagnon, si ce n’était un peu de réalisme quand Nuts lui soumettait un nouveau projet, plus farfelu encore que le précédent. Mais cela avait l’air de lui convenir, et les deux hommes semblaient avoir trouvé leur rythme.

Une seule ombre ternissait ce tableau plus qu’encourageant. Depuis leur première matinée chez Nuts, celui-ci n’avait plus jamais touché Buster. Ils passaient désormais toutes leurs nuits ensemble ou presque, et ce dernier en venait à se demander ce qui clochait chez lui pour que le rugbyman se dérobe ainsi. Peut-être bien qu’il le dégoûtait finalement. Peut-être qu’à force de voir quotidiennement ses putains de jambes, tout désir s’était déjà tari chez Nuts.

Pourtant il ne pensait pas se tromper en disant qu’il avait souvent vu cette étincelle sauvage embraser le regard brun. Mais, aussitôt, le Gallois y mettait un frein, comme il avait voulu le faire la première fois. Quand Buster avait tenté de lui poser la question, Nuts s’était contenté de lui proposer de le caresser pour le faire jouir. Comprenant que la réciproque ne serait sans doute pas de la partie, il avait refusé. Hors de question qu’il soit le seul à en profiter. Il voulait à nouveau faire perdre la tête à son amant, comme la première fois, et plus encore. Pour autant, Buster refusait de le forcer et il semblait avoir perdu le mode d’emploi.

Chaque dérobade l’emplissait d’un doute nouveau, non seulement quant à son potentiel de séduction, mais aussi quant à la raison d’être de leur relation. Il savait que certains couples se passaient purement et simplement de sexe, que ça n’était pas l’essentiel, mais cela avait toujours compté à ses yeux. D’autant que le psy semblait avoir eu raison : au contact de Nuts ses problèmes de queue capricieuse s’étaient presque évaporés. Sauf que personne n’était là pour fêter la bonne nouvelle comme il se devait.

Il aurait aimé être quelqu’un de direct et d’ouvert sur ces sujets-là, histoire de confronter son compagnon, de le faire parler. Parfois, quand Nuts repoussait doucement sa main en lui souhaitant bonne nuit, Buster voulait exploser et exiger des explications. Mais tout le reste le retenait, parce qu’il n’avait même pas un seul autre reproche à faire à son compagnon. Bordel, il était raide dingue de ce mec ! Alors qu’est-ce qu’une histoire de cul pouvait avoir comme importance, comparé à ça ?

Aussi Buster rongeait-il son frein en se disant que c’était juste comme ça. Que ça ne changeait rien… Il arrêta même de chercher le contact.

Du moins jusqu’à un certain soir où ils sortirent pour boire une bière avec Nat et Nick. C’était ce dernier qui avait choisi l’endroit et, Buster aurait dû s’en douter, celui-ci affichait bien évidemment un petit drapeau arc-en-ciel au-dessus de la devanture.

Le cuisinier ne dit rien. Il savait que Nicky se sentait bien mieux dans ce genre d’entre-soi. Il avait été trop persécuté par les braves gens pour rechercher leur compagnie quand ce n’était pas nécessaire. Buster se demanda furtivement s’il en avait jamais eu conscience.

Toujours est-il qu’il avait trop de choses à se faire pardonner de son côté, aussi accepta-t-il sans rechigner leur destination. Heureusement pour lui, on était très loin des clubs complètement déjantés qu’ils avaient tant fréquentés dans leur jeunesse. Il comprit pourquoi en avisant le malaise de Nat qui, lui, aurait sans doute préféré un peu moins de communautarisme de la part de son compagnon. Mais il semblait également bien incapable de lui refuser quoi que ce soit quand Nick arborait ce sourire, aussi coloré que l’encre de ses bras.

Nuts, quant à lui, était parfaitement indifférent à la foule qui les entourait. Rien qui sorte de l’ordinaire en somme. Le Gallois était à l’aise partout et en toutes circonstances.

Les quatre hommes trouvèrent sans peine une petite table un peu en retrait où s’installer. Nat partit commander les bières avec Nuts en discutant du dernier bouquin qu’ils s’étaient échangés. Buster resta avec Nick et regarda les pieds de ce dernier qui commençaient à s’agiter frénétiquement sous la table, avides de prendre leur tour sur la petite piste de danse.

Quand leurs compagnons revinrent avec les pintes de bière, les tapotements se calmèrent et ils purent discuter calmement un bon moment. Cependant Nick ne restait jamais en place très longtemps. Il essaya bientôt d’attirer Nat sur la piste mais, cette fois-ci, le comptable refusa de céder. Nick eut l’air si chagrin que Nuts lui proposa de l’accompagner. Il lança un regard interrogatif à Buster qui agita la main pour lui faire signe que c’était OK.

En s’éloignant aux côtés de cette montagne de muscles, Nick eut l’air minuscule, et très juvénile malgré sa quarantaine bien tassée. Les deux hommes offrirent d'ailleurs un spectacle plus que cocasse. Ils dansaient l’un en face de l’autre tout en maintenant un semblant de conversation. Nick bougeait son corps comme il faisait le reste, avec une énergie débordante et un rythme exubérant. On avait parfois l’impression qu’il exécutait une sorte de danse de la pluie autour du corps un peu pataud de Nuts qui, lui, se contentait de bouger ses bras et ses jambes en répétant inlassablement les mêmes mouvements.

Buster rit de bon cœur avec Nat tout en se demandant s’ils avaient vraiment eu l’air aussi ridicules lorsque c’était lui qui dansait avec Nuts. Pas que ça ait de l’importance, mais il aurait tout de même été curieux de savoir.

Le rire de Buster se fendilla légèrement lorsqu’un type d’une petite trentaine d’années, moulé dans le jean le plus outrageant qu’il ait pu voir de sa vie, s’approcha des deux danseurs. Le sourire de Nat s’effondra en même temps que leur hilarité et ils ne purent rien faire d’autre que de contempler le spectacle en serrant les mâchoires. Nick, fidèle à ses habitudes de fêtard, ne vit aucun problème à inclure le nouvel arrivant dans leur petite chorégraphie, riant de ses pitreries. Buster, quant à lui, serra son verre de bière jusqu’à ce que ses jointures hurlent de douleur quand le minet se mit à lancer des clins d’œil de plus en plus appuyés en direction de Nuts. Il se trémoussait en rythme devant lui, agitant son petit cul rond et parfait là où il était impossible de le manquer.

Le Gallois ne semblait pourtant pas s’en préoccuper et continuait de lancer des blagues qui faisaient rire Nick aux éclats. Buster crut exploser quand le nouvel arrivant gloussa à son tour en rejetant la tête en arrière. Le mouvement tendit son T-shirt transparent sur son corps filiforme.

Du plus loin qu’il se souvienne, Buster n’avait jamais été jaloux. Même lorsque Nick papillonnait à droite à gauche. Il aurait d’ailleurs été bien mal inspiré de lui reprocher quoi que ce soit vu qu’il avait également profité du buffet à volonté plus qu’à son tour. Aussi la violence et l’insécurité de ce sentiment le balayèrent-il littéralement. Si cela avait été physiquement possible, il serait sans doute tombé de son fauteuil. La rage l’étouffait ainsi que ce besoin dévorant de se lever – se lever, putain ! – pour s’interposer avec tout ce qu’il avait entre ce petit con et son homme. Il voulait revendiquer ce dernier, le marquer comme sien, le posséder…

Ça n’avait rien de rationnel. Nuts n’encourageait pas le jeune homme, pas plus qu’il ne semblait lui prêter attention. Mais l’incapacité physique de Buster à véritablement rejoindre Nuts le dévorait d’une frustration douloureuse. Jamais la rage de bouger ne l’avait submergé à ce point, pas même cinq ans plus tôt lorsqu’il avait tenté pendant des semaines de faire obéir ses orteils, toujours sans succès.

À un moment donné, il sentit des doigts timides se poser sur son bras pour le sortir de sa transe. Il croisa le regard un peu hésitant de Nat qui allait de ses yeux à ses mains. Buster se rendit compte en regardant ces dernières qu’il s’était enfoncé les ongles dans la peau jusqu’au sang. Il se força à desserrer les poings et une autre douleur, plus supportable, plus physique, explosa dans sa paume qu’il fixa avec hébétude.

Au même moment, la chanson se termina enfin. Avec soulagement, il vit Nick incliner la tête vers la table pour donner le signal du départ à Nuts. Le Gallois acquiesça en faisant signe qu’il mourait de soif, sans remarquer la déception sur le visage du troisième larron.

De retour à table, Nick adressa un regard carnassier à Buster tout en faisant mine d’étrangler quelqu’un. Ce dernier n’avait pas vraiment le cœur à rire, pourtant il se força à montrer un peu de gratitude à son ami. Celui-ci lui adressa un drôle de regard et observa plus attentivement son attitude crispée. Lui non plus ne devait pas se souvenir d'avoir jamais vu Buster dans cet état. Même Nuts s’en aperçut quand il vint se rasseoir à côté de son compagnon et lui entoura les épaules de son bras.

— Ça va, grognon ? Tu as l’air contrarié, lui chuchota-t-il à l’oreille.

— Non, c’est rien, ça va, répondit Buster.

Il planta ses yeux de glace dans ceux du mignon qui avait suivi le mouvement de Nuts jusqu’à lui.

— Tu es sûr ? s’inquiéta ce dernier en tentant de suivre son regard.

Buster se détourna alors pour offrir un sourire crispé à son compagnon avant de lui planter un rapide baiser sur la bouche.

— Puisque je te dis que tout baigne, grommela-t-il.

Nuts sembla se contenter de cette réponse, non sans resserrer son étreinte sur les épaules de Buster pour frôler sa tempe de ses lèvres. La douceur de cette caresse – à moins que ce soit le sourire ironique de ce petit con à l’autre bout de la salle ? – donna envie à Buster de hurler un bon coup avant d’embrasser Nuts à pleine bouche. Le patin du siècle, violent, possessif, dominateur. Mais ça aurait été puéril, n’est-ce pas ?

Aussi Buster n’en fit-il rien et passa le reste de la soirée dans un brouillard silencieux. Il lui arrivait de remarquer les regards inquiets de Nick. Sans doute parvenait-il à répondre à Nuts de manière assez régulière pour que celui-ci mette son comportement sur le compte d’une banale saute d’humeur.

Conscients de son malaise, Nick et Nat ne prolongèrent pas beaucoup plus son supplice. Ils décrétèrent bientôt qu’ils avaient beaucoup à faire le lendemain et qu’il était sans doute temps de rentrer. En dépit de sa mauvaise humeur, Buster prit mentalement note de leur envoyer au moins trois fournées de muffins à la myrtille.

Le retour dans la camionnette de Nuts fut très silencieux. Buster se cala contre la portière et tourna résolument la tête vers l’extérieur, regardant le paysage se fondre dans l’obscurité.

— Ça va ? Tu n’as pas froid ? demanda le Gallois en augmentant légèrement le chauffage par mesure de précaution.

Buster se contenta d’un grognement en guise de réponse tout en ayant la certitude de se comporter comme le dernier des salauds. Après tout, Nuts n’y était pour rien s’il se découvrait sur le tard des tendances à la jalousie. Il se sentait incapable de les refréner. Personne n’avait jamais compté comme le rugbyman dans sa vie, pas même Nicky. En tout cas, pas de la même manière...

Pour Nuts, il s’était ouvert, il s’était dévoilé. Il avait accepté de déposer des pans entiers de lui-même dans la balance. C’était la première fois qu’il racontait à un mec l’autre accident. Les heures passées à attendre les secours dans la voiture, le corps froid et rigide de son petit frère coincé contre le sien, le bruit déchirant des meuleuses qui découpaient la tôle, l’odeur de l’acier qui surchauffe, les étincelles, les gémissements déchirants de son père qui avaient fini par s’éteindre peu avant l’arrivée des pompiers, cette première nuit passée dans la rue à attendre le retour de Nicky quand il s’était enfui de l’hôpital.

Et puis le reste. La suite, celle dont il n’était pas forcément fier. Les années de galère. Les baises. Nombreuses et anonymes. L’interprétation parfaite et crédible de son personnage d’enfoiré. Les larmes de certains mecs qu’il avait plantés sans se retourner. Celles de Nicky, parfois. Jamais les siennes. Buster ne pleurait pas. Buster ne suppliait jamais personne de rester, pas même pour la nuit.

Tout ça, et plus encore, il l’avait mis en gage quand Nuts lui avait demandé de se raconter, de se dévoiler au-delà de ce fauteuil derrière lequel il l’accusait de trop souvent se cacher. Et il n’était pas prêt à laisser tout ça être balayé pour un joli petit cul moulé dans un jean Armani dont la collection était passée de deux ans, selon Nick.

Buster avait conscience que cette angoisse était irrationnelle, tout comme il avait conscience de ne s’être jamais attaché ni investi pour cette raison bien précise. Il avait envie – non besoin – d’attraper de pleines poignées de Nuts pour le serrer contre lui, pour l’empêcher de le quitter, de le laisser une fois de plus seul face à lui-même. Il savait que, cette fois-ci, il n’avait aucune chance de s’en relever. Pas après tout ça…

La camionnette de Nuts s’arrêta devant son appartement – leur appartement ? – avant même qu’il ait pu réaliser que le trajet était déjà fini. Comme à son habitude, le Gallois l’aida à regagner son fauteuil en le soulevant dans ses bras. Buster en profita pour respirer avec frénésie l’odeur de bergamote qui lui était devenue aussi familière que la sienne.

Quand Nuts le posa dans son fauteuil, il retint un instant de plus que nécessaire le col de son polo dont le premier bouton s’ouvrit et libéra une petite touffe de poils blonds. Buster ne résista pas à l’envie d’y enfouir son nez et frotta doucement. Amusé par ce qu’il pensait être l’humeur câline de son compagnon, Nuts dégagea son visage pour lui donner un long baiser gourmand. Cette fois, Buster ne résista pas et céda à ce besoin dévorant de possession. Il agrippa avec violence la chevelure hirsute afin de plonger plus profondément dans la bouche offerte pour la dévorer.

Nuts ne fit rien pour se dégager et accueillit la brutalité de l’échange avec son calme habituel. Mais ce n’était pas de ça dont Buster avait besoin. Il voulait de la rage, de la passion, une marque, n’importe quoi qui le rassure, qui lui prouve que son homme était vraiment ce qu’il semblait. Qu’il était vraiment sien. Cependant, rien de tout cela ne se produisit et Nuts finit par s’écarter doucement en passant son pouce sur la lèvre humide de Buster.

— Je suis flatté de t’inspirer à ce point, plaisanta-t-il.

Buster se retrouva désarmé face à toute cette foutue tendresse qui semblait suinter du regard chocolat chaud. Putain, il n’en voulait pas ! Pas maintenant en tout cas. D’un mouvement rageur, il fit demi-tour avec son fauteuil et commença à s’éloigner en direction de la dépendance de la ferme dans laquelle il avait fait aménager son appartement. Nuts dut rester planté là un moment à en juger par son pas qui ne résonna pas tout de suite.

Buster déverrouillait la porte de l’ancienne grange reconvertie en habitation quand le Gallois le rattrapa.

— Buster, appela doucement la voix profonde de Nuts.

— Hum ? gronda celui-ci en se battant avec ses clés.

— Tu es sûr de vouloir que je reste cette nuit ?

Buster entendit les clés de la camionnette cliqueter entre les doigts de son compagnon. Le son le vrilla. Il semblait résonner partout autour de lui, jusqu’à l’intérieur de son propre corps, pour mieux le déchirer et le narguer.

— Si tu préfères être seul, reprit l’autre homme d’une voix prudente, je peux...

Buster le coupa aussitôt.

— Il faut que tu restes ! Je… Je… S’il te plaît, supplia-t-il alors en posant son front sur le bois froid de la porte.

Nuts vint s’agenouiller à côté de lui.

— Hey, souffla-t-il doucement. Qu’est-ce qui se passe ce soir ? Et ne me réponds pas encore « rien », s’il te plaît.

Buster se sentait incapable de se défaire de cette sensation oppressante que la perspective du départ de Nuts avait déposée, telle une chape sur sa poitrine.

— Je… bafouilla-t-il à nouveau. Je... On peut rentrer ?

— Bien sûr, répondit le Gallois.

Il attrapa les clés pour déverrouiller lui-même la porte. Et comme Buster ne faisait pas mine de bouger, Nuts le poussa pour lui faire passer le seuil avant de refermer derrière eux. Le petit couinement des roues lui indiqua que l’autre homme venait de se remettre en mouvement. Ils se retrouvèrent au centre du salon.

La grange avait été aménagée spécialement pour Buster sous la forme d’un gigantesque loft de plain-pied. Chaque espace, chaque élément avait été pensé pour lui faciliter la circulation tout en conservant l’aspect chaleureux des murs en pierres apparentes. Le mobilier était très dépouillé si l’on exceptait un grand salon aux canapés clairs entourés d’une véritable jungle de plantes vertes. Celles-ci poussaient dans des plates-bandes intérieures que Buster faisait entretenir par un gamin du coin.

Occupant toute l’aile gauche de la maison, une immense cuisine américaine brillait de tous ses chromes. Tout y avait été adapté pour que Buster puisse s’y déplacer et l’utiliser le plus simplement possible. Le chef en était particulièrement fier, quoique ce fût la dernière de ses préoccupations ce soir-là.

Immobile à droite du grand sofa beige, il fixait sans le voir le plateau en verre de la table basse sur lequel se reflétait la lumière des spots. En face de lui, les baies vitrées ne laissaient rien deviner du jardin baigné dans l’obscurité. Si Buster levait les yeux, tout ce qu’il y verrait serait son reflet. Et c’était bien la dernière chose dont il avait besoin.

 Nuts vint se percher sur l’accoudoir du canapé après l’avoir aidé à enlever sa veste.

— Buster, appela-t-il à nouveau. Dis-moi ce qui ne va pas.

— C’est pas grand-chose... murmura celui-ci.

Il accepta enfin de croiser le regard chocolat qui était voilé d’inquiétude.

— Ça n’en a pourtant pas l’air, dit doucement Nuts en caressant l’ombre de barbe qui commençait à poindre sur le visage de Buster.

— Je crois que j’ai besoin d’être un peu seul, souffla alors Buster avec un pauvre sourire. Pas longtemps... Tu me laisserais cinq minutes ?

Nuts le fixa un long moment avant de hocher la tête.

— D’accord, finit-il par concéder. Je vais prendre une douche. On parlera après...

— Ouais, accepta Buster avec gratitude.

Son compagnon s’éloigna, non sans s’être retourné une dernière fois au moment de franchir la porte de la salle de bain.

Chapitre 9

Buster entendait le bruit de l’eau qui frappait en cadence les parois de faïence. Il resta un bon moment ainsi, les yeux dans le vague, à écouter ce bruit familier.

Il avait menti. Il n’avait pas besoin d’être seul. En fait, il était terrifié à l’idée que le bruit de l’eau s’arrête et le laisse face à lui-même, face au silence. Il ne voulait plus réfléchir, ne voulait plus que ces pensées inconnues et ses émotions violentes continuent de tourbillonner en lui. À cet instant, il aurait presque pu tout donner pour retrouver l’ancien Buster, celui qui s’était tellement barricadé à l’intérieur que rien ne pouvait troubler son calme. Il voulait la paix. Il voulait dormir. Il voulait Nuts. Il voulait son sourire.

En fait, il ne savait pas ce qu’il voulait. Tout et son contraire, visiblement.

Quand la solitude fut sur le point de l’envoyer se cogner la tête contre les murs, il se dirigea vers le seul point d’ancrage qui lui restait : le bruit de l’eau et le filet de lumière qui coulait sous la porte de la salle de bain. Il repoussa doucement celle-ci en faisant le moins de bruit possible, et resta dans l’embrasure pour contempler le spectacle.

Nuts avait les yeux fermés et la tête basculée en arrière dans la large douche à l’italienne, elle aussi aménagée aux dimensions de Buster. L’eau ruisselait sur ses cheveux, sa barbe et tout son corps avant de venir frapper le sol carrelé de noir. Les sillons transparents et la mousse étaient emportés dans le siphon par de petits tourbillons.

En grognant, Nuts leva les bras pour se passer les mains dans les cheveux. Il ébouriffa les courtes mèches de ses doigts. Buster admira le jeu des muscles qui roulaient sous la peau. Debout, les jambes un peu écartées et la tête toujours rejetée en arrière, son homme était la plus belle chose qu’il ait vue de sa vie. Nuts était puissant, endurant, semblait invincible, presque immuable.

Les larges paluches que Buster savait délicieusement calleuses commencèrent à parcourir son corps pour en rincer la mousse. Ce dernier déglutit en les voyant passer sur les pectoraux saillants sans s’attarder, descendre sur le ventre ferme et aller envelopper son sexe au repos pour finir de le nettoyer. Il n’y avait rien de sexuel dans ce geste. La main de Nuts ne s’attarda pas ni ne chercha à le caresser. Pourtant lorsqu’elle passa sous les lourds testicules pour les prendre en coupe, c’en fut trop pour Buster.

Il ne sut jamais si ce fut ce mouvement ou le petit grognement que poussa Nuts qui le fit craquer.

Sans se préoccuper de la porte qui claquait, de ses vêtements toujours en place ou de son fauteuil qui n’apprécierait sûrement pas la balade, le cuisinier traversa la salle de bain embuée. Nuts ouvrit les yeux en entendant le bruit et lui adressa un sourire dégoulinant.

— Grognon ? Qu’est-ce que tu fais là ? demanda-t-il en arborant une expression soulagée.

Mais Buster ne comptait pas répondre. Le sourire de Nuts se mua en surprise lorsqu’il le rejoignit sous le jet. Aussitôt l’eau chaude détrempa ses vêtements qui semblèrent tout à coup peser une tonne. Une myriade de gouttelettes ruissela de ses cheveux jusque sur ses paupières, l’obligeant à cligner des yeux tandis qu’il progressait toujours.

— Buster ? s’étrangla Nuts devant l’air un peu hagard de son compagnon.

Celui-ci continua d’avancer jusqu’à se retrouver quasiment collé à Nuts, ses genoux au niveau des jambes écartées de l’autre homme.

— Tu vas me dire à quoi tu joues à la f…

Il était dit que le rugbyman ne finirait jamais sa phrase. Plaquant sa main à plat sur les abdominaux contractés, Buster coinça le géant contre le mur de faïence avant de poser tout son avant-bras en travers de son ventre pour le retenir dans cette position. Le regard de Nuts s’obscurcit loin au-dessus de lui, plein de confusion et de cette autre lueur sauvage que Buster voulait désespérément y amener. Il savait que le Gallois allait lutter contre lui-même pour reprendre le contrôle, aussi ne lui en laissa-t-il pas le temps.

Il raffermit sa prise et plongea en avant sans se soucier de l’eau qui continuait à ruisseler partout sur lui. Il engloutit voracement le sexe encore flaccide de Nuts. Celui-ci était déjà humide et tiède de la douche et un goût de savon s’attardait sur sa peau. Buster entendit le grognement de Nuts et sentit ses hanches tressauter de surprise. Les doigts puissants du rugbyman vinrent aussitôt s’enrouler dans ses cheveux, tirant doucement dessus pour l’inciter à le relâcher.

— Buster, arrête, geignit le Gallois au-dessus de lui.

Pourtant son sexe durcissait déjà dans la bouche accueillante. Buster mit plus de pression dans sa succion afin de lui donner un aperçu complet du talent qu’il avait développé à cet exercice au cours des années. De la pointe de la langue, il cajola le gland découvert tout en faisant rouler le membre durcissant d’un côté et de l’autre. La prise dans ses cheveux se relâcha pour se faire caressante.

La satisfaction envahit Buster qui redoubla d’ardeur, heureux de sentir la queue de Nuts durcir directement en lui. C’était une expérience aussi bouleversante qu’excitante et il comptait bien faire tout son possible pour ne pas en manquer un instant. Il entraîna le sexe désormais gonflé plus loin et le cala tout au fond sa gorge pour que Nuts finisse de se déployer, serré dans cet étau vibrant.

Quand il fut certain que son amant avait atteint la pleine mesure de son excitation, Buster entreprit une série de va-et-vient légèrement plus brutaux, montant et descendant en cadence sur la tige de chair qui palpita. Enfin, il put sentir la saveur de Nuts se déposer sur sa langue. Il relâcha une seconde l’érection de son compagnon et en prit la base dans la main. Il s’employa alors à en lécher le sommet du plat de sa langue, étalant plus de son goût racé dans sa bouche, sur ses lèvres et partout où il avait envie de le sentir.

Quand il le reprit finalement en bouche, creusant les joues pour l’attirer toujours plus profond, les hanches de Nuts tressautèrent et la voix du géant blond surgit dans un feulement rauque.

— Putain, oui, comme ça…

Buster n’avait plus besoin de le maintenir contre le mur. Et même s’il l’avait voulu, cela aurait été impossible. Le bassin du Gallois s’agitait maintenant de manière presque spasmodique pour imposer le rythme de cet échange. Pas que cela dérange Buster outre mesure. Il laissa son amant donner le tempo, lui montrant à quel point cela pouvait être bon de baiser sa bouche. Il voulait laisser l’autre homme prendre tout ce dont il pourrait avoir envie ou besoin.

Les mains de Buster se posèrent sur les hanches fermes et s’agrippèrent aux os iliaques tandis qu’il se concentrait sur le plaisir de son compagnon. Il sentait son propre sexe, douloureusement érigé dans son pantalon, frotter contre le tissu détrempé, mais ça n’avait pas la moindre importance. Les grognements de son amant, ses jurons, ses encouragements, sa queue qui plongeait encore et encore dans sa bouche sans pouvoir s’arrêter, c’était ça qui comptait.

Nuts acceptait enfin son étreinte. Il ne semblait plus avoir peur de le briser, de le blesser, ou quelque autre connerie qui ait pu le retenir de s’abandonner. Buster ne voulait pas être traité comme une putain de fleur fragile. Il voulait baiser. Il voulait être baisé. Il voulait tout : la tendresse du regard chocolat autant que la voix cassée de Nuts qui le suppliait de continuer à sucer sa queue.

Buster était trop heureux d’y complaire. Quand il sentit les testicules qu’il avait entrepris de caresser se resserrer tandis que le sexe de Nuts palpitait contre sa langue, il ne relâcha pas son étreinte. Il sentit son amant appuyer sur ses épaules, comme pour le repousser, avant d’entendre sa tête cogner contre la faïence. Les doigts épais laisseraient sûrement des marques sur sa peau tant ils le serraient fort, mais c’était justement ce qu’il voulait.

Son prénom explosa dans le cri du Gallois en même temps que son sperme sur sa langue. Buster accompagna chaque soubresaut et pompa furieusement pour en attirer le plus possible en lui. Il y avait des années qu’il n’avait plus ressenti cette satiété alors que la semence brûlante se frayait un chemin dans sa gorge. Il pouvait presque la sentir s’embraser en lui et suivre son chemin jusqu’à ce qu’elle se mélange à son essence.

Quand il ne resta plus rien de l’orgasme de son amant, Buster ne le relâcha pas pour autant. Il cajola très doucement le sexe sensible pour l’apaiser. Il le garda en sécurité dans sa bouche, même lorsqu’il commença à décroître. Des pouces, il caressait la peau frissonnante des hanches de Nuts. Ce fut ainsi qu’il remarqua que l’eau qui ruisselait toujours sur eux était désormais tiède.

Le Gallois dut s’en rendre compte également, car Buster sentit sa main quitter son épaule quelques secondes, juste le temps de stopper le jet. Le cuisinier relâcha le sexe redevenu calme avant de poser son front contre le ventre chaud de Nuts. Maintenant que son éclat était passé, il se demandait ce qu’il allait advenir d’eux. Ils devaient parler. C’était l’évidence même. Sauf, qu’une fois encore, il ne savait pas par où commencer.

Peut-être bien que Nuts n’en savait guère plus, car il garda le silence avant de bouger, juste un peu, juste ce qu’il fallait pour attraper leurs peignoirs pendus à portée de main. Il enroula Buster tout habillé dans l’un d’eux avant d’enfiler le second, puis il vint s’accroupir en face de lui pour chercher son regard.

— Tu avais besoin de ça ? souffla doucement Nuts.

Buster se contenta de hocher la tête avant de parler, un peu gêné.

— Je ne savais pas comment te le dire. Tu me repoussais à chaque fois... Je... Je ne sais pas ce que tu attends de moi, Nuts. Je suis paumé...

— Je suis désolé, dit alors le rugbyman.

Nuts se laissa glisser jusqu’à s’asseoir sur le sol détrempé de la douche. Puis il tira Buster hors de son fauteuil pour l’emporter dans son étreinte. Il l’assit en travers de ses genoux pour pouvoir loger son flanc contre son torse et le serrer dans ses bras.

— Je comprendrais que tu n’aies pas envie de moi... Avec ça... bafouilla Buster en désignant ses jambes.

— Bust...

— Non, laisse-moi finir, le coupa-t-il. T’es... T’es pas obligé de me faire quoi que ce soit, tu sais. Mais, je voudrais pouvoir faire ça pour toi. Te toucher... Te...

— Putain, non ! s’exclama Nuts avant de se rendre compte qu’il s’était mal exprimé. Je veux dire, oui ! Mais je ne veux pas te blesser ou que tu te sentes obligé parce que je crève d’envie de toi. Je sais pas si je saurai faire comme il faut... conclut-il en soupirant dans les cheveux humides de Buster.

Ce dernier s’énerva soudain, allant jusqu’à lui coller un coup de poing dans le torse. Ce qui n’ébranla même pas le rugbyman.

— Pourquoi tu m’as pas dit tout ça, abruti ?

— Parce que ça ne compte pas...

— Bien sûr que ça compte ! explosa alors Buster. Je ne suis pas un saint, tu sais ?

— Ce n’est pas ce que je pensais...

— Non, tu penses que je suis un putain d’handicapé qu’il faut mettre sous cloche ! Merde, Nuts, tu te rends compte ? Tu m’as fait sortir, me promener, danser... Danser, putain ! Et tu me dis qu’on ne peut pas baiser ?

— Je me suis dit que c’était être ensemble qui comptait, contre-attaqua le Gallois.

— Et c’est ce qui compte, bordel ! Et s’envoyer en l’air en fait partie. Qu’est-ce que je suis censé faire quand tu me repousses à chaque fois que je t’approche ? Attendre qu’un petit mignon comme celui de ce soir vienne trémousser son cul devant toi quand tu n’en pourras plus ? Il me restera quoi, à moi, quand tu iras chercher ailleurs ce que je pourrais te donner si seulement tu le voulais ? conclut Buster avant de s’effondrer, le front contre le torse de son compagnon, épuisé et vidé de toute émotion.

Pendant un long moment, tout ce qu’il put entendre ce fut le cœur de Nuts tambourinant dans sa poitrine. L’autre homme le berçait dans ses bras. Il lui murmurait des mots tendres dans les cheveux en lui embrassant le sommet du crâne. Ce ne fut que lorsqu’il dut lutter pour prendre une respiration que Buster se rendit compte qu’il était en train de pleurer et que les gouttes qui roulaient sur le torse de Nuts n’avaient rien à voir avec la douche. Celui-ci le serra de plus belle contre sa poitrine en chuchotant dans ses cheveux.

— Pardon, mon cœur. J’ai rien compris. Je suis un idiot…

Buster laissa cette voix calme et profonde l’apaiser. Contre lui, Nuts était aussi brûlant qu’une chaudière, irradiant jusqu’au plus profond de son être. Il écoutait les promesses, les confessions, ces mots qui lui disaient combien Nuts le désirait... Et il arrivait même à les croire. Les larmes et la peur se tarirent d’elles-mêmes.

— C’était la première fois que tu me traitais comme si j’étais handicapé, finit par murmurer Buster d’une voix rendue rauque par les sanglots.

— Je sais... Je m’excuse, répéta Nuts qui lui caressait toujours le dos en larges cercles apaisants. C’était pas mon intention.

— Comme quoi, toi aussi il t’arrive de te planter, se moqua gentiment Buster. Je commençais à me demander...

— Qu’est-ce que tu veux dire, grognon ?

Le cuisinier considéra un moment l’idée d’éluder cette question, mais il venait d’avoir la preuve que l’incompréhension ne s’installait jamais aussi bien que dans les silences.

— Tu sais toujours t’y prendre avec moi pour me mener par le bout du nez et me faire faire tous les trucs les plus dingues qui te passent par la tête. Non, pas les plus dingues, se corrigea-t-il aussitôt. Juste ce que font les gens normaux, sans se poser de questions. Tu m’as obligé à me voir différemment et parfois j’en venais même à oublier tout ça, dit-il en désignant ses jambes. Je crois que je n’ai pas compris pourquoi tu te comportais différemment quand il s’agissait de sexe...

— Je n’en avais pas conscience, je crois, répondit Nuts en frottant son nez contre l’oreille de son compagnon. Je pensais que ça n’était pas important. On était tous les deux... J’avoue que j’ai eu peur de te faire mal, de ne pas savoir m’y prendre pour ça, pour te satisfaire... Que tu te sentes forcé alors que tu n’en avais pas envie...

— Nuts... Tu t’en es peut-être pas rendu compte, mais j’ai aussi quelques soucis de ce côté-là, avoua Buster sans le regarder. Depuis l’accident, on va dire que j’ai la queue capricieuse. Mais le psy disait que c’était surtout dans ma tête. Avec toi, ça ne m’est jamais arrivé, mais je crevais de trouille que ça soit le cas. C’est assez humiliant de ne pas réussir à bander assez longtemps pour jouir, tu sais…

Le rugbyman considéra cet aveu avec un silence sérieux avant de frotter son nez contre celui de Buster.

— Je ne vais pas te dire que ça n’a aucune importance, mais je le pense...

— Ça en a. Pour moi. Parce que j’ai envie de toi. Et parce qu’à te voir me repousser à chaque fois, je me demandais ce qu’il pourrait y avoir d’autre qui n’allait pas. Tu as dit un jour que mes jambes n’allaient pas te faire fuir, mais je sais que ça n’a rien de bien sexy. Peut-être même que ça te dégoûte et que tu n’oses pas me le dire... et... Non, tais-toi encore un peu... Alors quand j’ai vu ce petit con dans son jean moulant se trémousser en face de toi ce soir, j’ai pété un plomb. Il m’a collé en pleine tronche tout ce que je ne pourrai plus jamais être. Il était beau, désirable et il avait ses deux jambes, conclut Buster avec amertume.

— Grognon, l’interpella Nuts.

Une douceur si spéciale dansait dans les yeux chocolat chaud que le cuisinier était bien certain de ne l’avoir encore jamais vue. Nuts poursuivit.

— Je n’aime pas les petits mignons, mais toi oui...

Les yeux de Buster s’écarquillèrent en une grimace de stupéfaction si comique que Nuts ne put totalement dissimuler son sourire tendre dans sa barbe.

— Qu’est-ce que tu viens de dire ? bafouilla l’autre homme une fois qu’il eut retrouvé le plein usage de sa voix.

— Tu as très bien compris, grognon.

Toujours stupéfait, Buster ne vit pas venir le geste de son compagnon. Celui-ci profita sans remords de la bouche entrouverte de surprise pour se glisser à l’intérieur et réclamer un baiser qui portait encore un peu de son goût. Une fois remis, le chef ne perdit néanmoins pas de temps pour enrouler ses bras autour du cou de son amant et s’abandonner à lui avec soulagement.

Nuts l’embrassait. Il avait dit avoir envie de lui. Et, s’il ne se trompait pas, les doigts de son compagnon étaient en train de défaire les boutons de sa chemise. Il gémit dans sa bouche lorsqu’un pouce rugueux vint frotter son téton gauche, le sensibilisant langoureusement. Buster sentit son sexe redevenir dur comme la pierre en l’espace de quelques instants.

— Tu es en train de faire ce que je pense que tu es en train de faire ? couina-t-il.

— Ouais... répondit la voix rauque de Nuts à quelques centimètres de son oreille. Je te déshabille pour t’emmener au lit. Il est temps de s’occuper de toi, conclut-il en descendant une main jusqu’à la braguette raidie de son compagnon qui se tendit dès ce premier contact.

Sans s’embarrasser des peignoirs qui glissaient de leurs corps, Nuts agrippa les fesses de Buster pour le soulever dans ses bras. D’un mouvement assuré, il se remit sur ses pieds en assurant sa prise sur son précieux fardeau. Les vêtements gorgés d’eau de Buster continuèrent à goutter un peu partout sur le sol, marquant leur progression d’un fil d’Ariane scintillant sans qu’aucun des deux hommes n’y prête attention. Nuts, nu comme au jour de sa naissance, continuait de les guider jusqu’à la chambre en évitant comme il pouvait de cogner les murs. Buster ne faisait rien pour l’aider. Il dévorait son visage et ses lèvres de baisers affamés. Le Gallois les lui rendait comme il pouvait en essayant d’ignorer les gémissements de plus en plus débridés de son amant dont le sexe rigide venait frotter contre lui à chaque pas.

Par une espèce de miracle, ils parvinrent à rejoindre la chambre à coucher sans s’encastrer dans un mur. Nuts voulut poser en douceur son amant sur le lit, mais Buster s’accrocha à lui de telle manière qu’il perdit l’équilibre et s’abattit sur lui de tout son poids.

— Viens par là, toi, gloussa le cuisinier.

Il attaqua directement la peau douce de l’épaule avec une série de petites morsures. Nuts, quant à lui, se débattait pour lui enlever son pantalon et sa chemise avant que les vêtements finissent par détremper leur lit.

— Serais-tu impatient, grognon ? s’amusa-t-il.

Buster répondit d’une voix sourde tout en parcourant le corps de son compagnon de caresses gourmandes.

— Ça fait des semaines que j’ai envie de te baiser...

— De me baiser ? ronronna Nuts qui s’était immobilisé au-dessus de lui.

— Façon de parler, grommela Buster, excité malgré lui par l’image qui venait de naître dans son esprit.

Il voyait le corps magnifique de Nuts, à genoux pour lui, le torse et le visage plaqués contre les draps, ses hanches emprisonnées par la prise de ses doigts pendant qu’il s’enfouissait en lui avec toute la frénésie dont il n’avait jamais osé rêver avec un autre homme. Le puissant Gallois n’aurait aucun mal à résister à ce traitement. Malheureusement, c'était impossible étant donné que Buster ne risquait pas de pouvoir s’appuyer sur ses genoux pour soutenir ses coups de boutoir. Il allait sans doute devoir se contenter de cette image pendant que Nuts se chargerait de la partie active.

Pas que Buster ait quoi que ce soit contre le fait de se faire prendre, surtout avec les délices que lui promettait la queue délicieusement bien proportionnée de son amant. Pourtant, il ressentait toujours au fond de lui ce besoin de possession qui l’avait submergé un peu plus tôt. Mais il avait aussi appris à ne pas être trop gourmand.

Ils étaient parvenus à se parler avant de foncer droit dans le mur, ce qui était déjà un grand pas en avant. Sans compter les perspectives d’un plaisir depuis longtemps oublié, induites par ce corps somptueux pressé contre le sien.

La voix rauque de Nuts le sortit de sa transe.

— Tu as des préservatifs ?

— Tiroir de la table de nuit, répondit Buster qui continuait d’explorer chacun des muscles fermes avec attention et sensualité, alternant les caresses de ses mains et de sa bouche.

Il sentit l’autre homme se décaler et allonger le bras pour fouiller l’endroit indiqué. Buster en profita pour prendre un téton insolemment pointé dans sa direction entre ses dents tout en flattant la courbe ronde des fesses de son amant.

— Merde, ce que j’ai envie de toi, gémit le rugbyman en se tortillant pour échapper à la douce torture qui n’avait pas manqué de lui rendre toute sa vigueur.

— C’est le moment où tu décides si tu me préfères sur le ventre ou les genoux derrière les oreilles, répondit Buster avec un sourire salace.

Nuts lui jeta un drôle de regard avant de se rallonger sur lui pour onduler des hanches. Son érection emprisonna celle de Buster entre leurs deux corps. Au début, son mouvement fut un peu hésitant, comme s’il avait toujours peur d’écraser l’autre homme, mais les gémissements d’approbation de Buster le détrompèrent bien vite. Quand celui-ci agita la tête de droite à gauche, la mâchoire crispée, Nuts s’insinua tout près de son oreille.

— Pourquoi voudrais-tu que je te mette sur le ventre ? Je pensais que tu voulais me baiser, susurra-t-il.

Sous lui, le corps de Buster accusa un grand sursaut avant de s’arquer. Un instant, il crut même que ses mots avaient fait jouir son compagnon.

— Putain, j’adorerais ça, grogna Buster en resserrant son étreinte. Mais, d’un point de vue pratique, l’inverse me semble plus logique.

— Tu me laisserais te prendre ? roucoula le géant blond, toujours accroché à son oreille.

— Tu en doutais ?

— Hum, à vrai dire, je ne sais pas... Mais je note ! Mais on va devoir garder ça pour une autre fois parce qu’aujourd’hui, j’emmerde la pratique et la logique !

Il conclut sa phrase en enfonçant sa langue derrière le lobe humide avant de mordiller celui-ci.

— Comment... bredouilla Buster quand l’autre homme interrompit ce traitement, le laissant haletant et douloureusement prêt.

— Laisse-moi faire, chuchota Nuts.

Le géant blond se déplaça pour s’installer à califourchon sur ses cuisses. Buster le regarda, pétrifié, lui tendre un préservatif dont il se saisit machinalement, comme s’il ne savait plus quoi en faire. Avec un sourire en coin, Nuts le lui reprit, déchira l’emballage et le lui tendit à nouveau.

— Enfile ça...

Buster s’exécuta immédiatement, la simple sensation du latex se déroulant sur son membre suffisant à le faire gémir. C’était assez étrange pour lui de se retrouver à nouveau gainé dans l’étroite enveloppe. Même ça, il avait pensé que c’était fini pour lui.

Quand il releva le nez pour rencontrer le regard de Nuts, le spectacle qui s’offrait à lui assécha sa gorge. En extension sur ses genoux tendus, le géant blond chevauchait toujours ses cuisses, mais son bras était désormais tendu derrière lui. Buster n’avait pas le moindre doute quant à l’endroit où avaient disparu ses doigts. Un tube de lubrifiant rebouché à la va-vite reposait à côté d’eux sur la couette.

Fasciné, il suivit la progression des préparatifs sur le visage tendu de Nuts. Une petite crispation traversa ce dernier à un moment donné, vite chassée par une respiration profonde. Petit à petit, le souffle du Gallois s’accéléra et Buster admira son sexe en érection pointé vers le plafond, magnifiquement couronné d’une perle translucide.

Incapable d’y résister, il y porta la main. Il enserra la douce barre de chair dans sa paume pour faire coulisser la peau soyeuse. Les paupières de Nuts frémirent et un gémissement proprement obscène lui échappa tandis que son bras s’agitait plus vite derrière lui.

— Je savais que j’aurais dû accrocher un miroir en face de ce lit, souffla Buster, fasciné.

Il n’eut conscience de l’avoir dit tout haut que lorsque les yeux chocolat se rouvrirent et qu’un sourire coquin éclaira le visage doré.

— Tu voudrais voir ? susurra Nuts sans fausse pudeur.

Son corps le surplombait toujours, offert à son admiration. Le cuisinier gronda en posant sa main libre sur la hanche de son amant pour le faire remonter plus haut sur ses cuisses.

— Plus tard ! J’ai envie de toi... Maintenant...

— Je suis prêt, acquiesça le rugbyman.

Il se pencha brièvement pour voler un baiser gourmand tout en se positionnant.

Il ne fallut pas longtemps pour que Buster sente son gland forcer contre l’entrée ferme d’un canal très étroit. Celui-ci se força à ouvrir les yeux et serra les mâchoires à se les briser pour ne rien manquer du visage de son amant. Nuts non plus ne détourna pas le regard. Au contraire, il se planta dans ce bleu glacier qui l’avait fasciné dès le premier instant.

Ils gémirent de concert quand la gravité incita naturellement Nuts à se laisser glisser jusqu’à s’empaler complètement sur le sexe de son amant. Logé tout au fond de lui, Buster ne put résister et, cette fois, ferma les yeux. Quand avait-il déjà ressenti cela ? À la réflexion, sûrement jamais...

La dernière fois qu’il s’était enfoui si profondément dans le corps d’un homme, c’était la veille de son accident, quand il avait relâché un peu la pression avec le pilote du club de parachute après une dispute particulièrement violente avec Nicky. Il avait pilonné le mec avec sauvagerie et exubérance,  debout contre la porte d’un placard à balais, lui déversant toute une série de mots crus dans l’oreille. Mais ça n’avait rien à voir du tout avec ce qu’il était en train de vivre. Ils s’étaient envoyé en l’air, lui et ce type, rien de plus...

À cet instant, enfoui dans le corps de Nuts jusqu’à sentir les testicules de son amant frotter contre son bas-ventre, il planait littéralement. Même la chute libre n’avait rien d’aussi intense. Son dos se cambra quand le rugbyman releva le bassin pour ne garder que son gland en lui, avant de se laisser retomber violemment. Buster se raccrocha à ce qu’il trouva, la hanche et le sexe de Nuts sur lequel il commença à appliquer un rythme d’enfer.

De toute façon, les choses ne pourraient pas durer longtemps. Il était parti bien trop loin pour espérer garder le moindre contrôle de la situation. Mais, au moins, savait-il désormais qu’ils avaient tout le temps du monde pour renouveler l’expérience, encore et encore. Buster ne voulait emporter qu’une seule pensée avec lui : il devait faire jouir son amant.

Ce qui ne semblait pas être un problème à en juger par le rythme frénétique adopté par celui-ci. Magnifiquement échevelé et en sueur, le rugbyman s’aidait de ses mains posées à plat sur le torse de Buster pour maintenir une cadence d’enfer, ses hanches pilonnant celles du chef avec rage. Les deux hommes grognaient et, aux jurons incontrôlables que poussait le Gallois, Buster savait qu’il électrisait son corps d’une pression sur son point sensible à chaque passage. Il ferma les yeux un instant afin de savourer le claquement obscène de leurs peaux moites auquel se mêlaient les râles de son amant.

L’orgasme de Buster le frappa comme une surprise qui n’en était pas vraiment une. Il savait qu’il était proche, bien trop proche. Pourtant il ne sentit pas vraiment venir le moment où il bascula, planté dans le corps puissant et indomptable de son amant. Il cria son nom sans cesser de pomper frénétiquement sa queue dure.

La jouissance de Nuts éclata quelque part au-dessus de lui pour venir se confondre avec la sienne. Il accueillit la tiédeur de sa semence sur son ventre avec la même gourmandise que ce premier matin, dans la petite maison de brique.

Un long moment après être redescendu sur terre, il se sentait encore paralysé. Mais il ne paniqua pas. C’était une bonne immobilité. Celle de la satiété, celle du plaisir. Sa poitrine se soulevait au rythme de sa respiration encore erratique. Le poids de Nuts s’attardait toujours sur ses hanches et une petite chair de poule commençait à soulever sa peau humide.

Ce fut la main de Nuts qui le sortit de sa transe en s’attardant doucement sur sa joue en une caresse aérienne.

— Ça va ?

— Hum, souffla Buster encore peu sûr de sa voix. Mieux que ça... Et toi ?

Le rugbyman traça du doigt les sillons des muscles abdominaux de son amant dans lesquels coulaient les gouttes de sperme.

— Tu as besoin de demander ? sourit-il.

Buster secoua négativement la tête, un sourire béat aux lèvres.

— Attends-moi, finit cependant par dire Nuts en se dégageant.

Buster aurait pu gémir comme un gosse en sentant son sexe un peu ramolli s’échapper du corps accueillant. Il regarda son amant s’éloigner et revenir rapidement avec une serviette tiède pour les nettoyer. Buster ôta le préservatif qu’il noua avant de le balancer près du lit. Il geignit en sentant son amant passer doucement le tissu humide sur son sexe. Celui-ci les débarrassa avec douceur des dernières traces de leur union.

Une fois son œuvre accomplie, le rugbyman vint se rallonger aux côtés de son compagnon et l’attira dans ses bras avant de remonter la couverture sur eux.

— Je suis désolé que ça nous ait pris autant de temps, murmura le Gallois dans les cheveux de Buster.

— Il va falloir se rattraper alors...

— Vraiment ?

— Hum. Je pourrais faire ça tous les jours. Plusieurs fois par jour...

Nuts se mit à rire doucement avant de l’embrasser.

— Quel appétit...

— Une qualité indispensable chez un cuisinier, bailla Buster. Ça t’ennuie ?

— Ça en a l’air ? demanda Nuts en le serrant contre lui.

Il en profita pour déposer une longue caresse sur son flanc, depuis l’épaule et jusqu’à la courbe ronde de sa fesse. Buster savoura la sensation en frottant son visage contre la peau parfumée de son amant.

— Je suis heureux qu’on ait réussi, avoua-t-il timidement après un moment. On ne partait pas forcément gagnants...

Nuts secoua la tête et afficha une moue amusée.

— Tout ce que je veux c’est être avec toi, dit-il en embrassant le bout du nez de Buster. Te serrer contre moi, te faire rire, te faire bougonner. Ça, dit-il en désignant leurs corps enlacés, ce n’est que du bonus. Bon, un sacré bonus, je te l’accorde. Alors si tu veux qu’on s’entraîne à baiser comme des lapins, je veux bien me sacrifier... conclut-il.

— Putain, ce que tu es… s’esclaffa Buster sans finir sa phrase.

Puis il enfouit son visage entre ses mains avant de poursuivre en gémissant sourdement.

— Merde... Je crois que je suis amoureux de toi...

— Il serait temps de t’en rendre compte... s’amusa Nuts.

Le Gallois partit d’un grand rire qui s’éteignit progressivement devant l’expression un peu vexée de son compagnon.

— Et ce serait si dramatique ? lui chuchota-t-il à l’oreille.

Buster prit quelques secondes pour réfléchir avant qu’un sourire satisfait vienne éclairer son visage.

— Peut-être pas, non...

Fin

Celui qui compte

pour moi

Nouvelle

Dans le même petit coin perdu d’Angleterre, deux ans plus tôt…

Nick n’était pas à l’aise avec les hétéros. Il ne l’avait jamais été. À moins que ça soit le contraire ? Que ce soit les hétéros qui ne soient pas à l’aise avec lui ?

Ce n’était pas qu’il ne les aimait pas. Vraiment. Il était juste un peu méfiant. En vérité, il n’était pas le genre de mec à généraliser. Il avait même horreur de ça. Mais un certain nombre de séjours prolongés à l’hosto lui avait tout de même laissé quelques mauvais souvenirs.

Du coup, Nick préférait le confort douillet de la communauté gay. Il était bien conscient de tout ce que cet entre-soi pouvait avoir d’artificiel et de limité. Mais ça lui donnait une impression de sécurité. Pourtant, de l’eau avait coulé sous les ponts depuis les premières agressions, alors qu’il n’était encore qu’un ado. Entre temps, il avait appris à se défendre. Mais ça ne lui semblait pas une raison suffisante pour tenter le diable.

Donc, s’il devait dresser le bilan : il achetait ses fringues dans des boutiques tenues par des vendeurs gays, fréquentait des salons de coiffure gays, des bars et de boîtes gays, allait faire sa séance de muscu hebdomadaire dans une salle de sport gay… En bref, tout ce qu’il pouvait faire en se tenant sous l’arc-en-ciel était le bienvenu.

Et, à sa grande surprise, il semblerait bien qu’il se soit dégotté le seul comptable gay à des bornes à la ronde. Fallait pourtant y mettre du sien vu le coin paumé qu’il habitait depuis quelques années. Et dire qu’il ne l’avait même pas fait exprès… Comment l’aurait-il pu d’ailleurs ? En cherchant sur le net ?

« Homme gay, 40 ans, cherche comptable, de préférence gay également, pour développer son activité de vente par correspondance. »

Pas sûr que Google aurait trouvé beaucoup de résultats pertinents. Enfin, tout était possible sur Internet... Peut-être même qu’un esprit tordu avait eu l’idée de mettre en ligne un site de rencontre dans ce genre-là.

Adopte-ton-comptable.uk ?

Sexanalytics.com ?

Non, même lui n’était pas assez secoué pour ça…

Toujours est-il qu’en prenant rendez-vous par téléphone avec Nathaniel Charrington, deux semaines plus tôt, il ne s’était pas attendu à cet accueil. Il avait imaginé un vieux hibou, bigleux et un peu chauve. Évidemment, sa taille épaisse serait moulée par l’inévitable chemise blanche. Et il y aurait le costume… Ce foutu costume bleu marine ou noir. Pire qu’un croque-mort. Quoique ? C’était quoi le plus chiant comme job ? Croque-mort ou comptable ? Peut-être que le premier était plus fun, surtout à l’époque où ils croquaient encore. Ça devait faire un drôle d’effet au vrai-faux macchabée de se réveiller en sentant un type lui boulotter l’orteil !

Mais, pour en revenir à Nathaniel Charrington, il ne l’imaginait pas en croque-mort. Pourtant, il n’avait pas été loin du compte quand il l’avait imaginé en comptable. Le mec qui lui faisait face devait avoir plus ou moins son âge. Donc, plus jeune que ce qu’il avait escompté. Par contre, l’innommable costard de pingouin était là. Et bien là ! Mon Dieu, ces rayures…

Et il y avait aussi un petit ventre qui dépassait de sous sa chemise. Bon, rien d’aussi dramatique que ce qu’il avait prévu, il devait bien l’admettre. C’était même plutôt mignon. Ça allait bien avec son visage poupin et ses grands yeux doux cerclés de lunettes.

Lesquels yeux s’étaient arrondis comme des soucoupes quand Nick avait fait son apparition. Il devait bien l’avouer : ça le flattait de pouvoir faire encore autant d’effet à un type. Pas qu’il passe inaperçu en temps normal. Nick n’avait jamais froid, ce qui lui permettait d’exhiber en permanence les tatouages japonais qui recouvraient ses bras et faisaient office de manches. Si on y ajoutait sa crête de cheveux rouges, il attirait naturellement les regards. Mais la curiosité et la surprise, il s’y était attendu, voire préparé. Ce qu’il n’avait pas vu venir, c’était le rouge qui était monté aux joues de l’autre homme une fois la stupéfaction passée.

La bouche légèrement entrouverte, celui-ci l’avait détaillé de la tête aux pieds, comme s’il était incapable de s’en empêcher. Nick l’avait vu rater une déglutition et s’y reprendre à deux fois avant de réussir. Puis, tout s’était arrêté. Le mec avait détourné le regard et lui avait bafouillé de s’asseoir. Et Nick en était resté comme deux ronds de flan : il venait de surprendre son comptable en flagrant délit de matage. Et c’était de lui qu’il s’agissait. Il n’y avait personne d’autre dans le cabinet. C’était certain. Il fut pourtant tenté de se retourner pour vérifier...

Nick se sentait un peu bête. Et mal à l’aise. Il ne savait pas trop quoi faire. Et, si Nick avait horreur d’une chose, c’était bien de ne pas savoir comment réagir. Du coup, son cerveau s’emballait et partait dans toutes les directions.

Exactement ce qui était en train de lui arriver.

Il n’avait pas idée de combien de temps il avait plané. Un petit moment, à en juger par le regard bleu posé sur lui. Son vis-à-vis arborait désormais une expression interrogative.

C’était toujours la même rengaine. Les gens finissaient fatalement par regarder Nick de cette manière quand il laissait son cerveau l’entraîner n’importe où. Hyperactif. C’était ce que les médecins avaient dit à ses vieux quand il était gosse. Maintenant, le terme consacré était TDAH[4]. La mode était à ces putains d’acronymes. Il n’aimait pas les acronymes. Ils pouvaient vouloir dire tout et n’importe quoi. De toute façon, il y avait toujours des tonnes de possibilités pour dire qu’il n’était pas normal…

Il y avait eu « cancre » par les premiers instits. Puis « hyperactif » et TDAH par les toubibs. Plus tard encore, il y avait eu « PD ». Son préféré… Et encore, ça n’était pas une maladie, quoi que puissent en penser certains. Donc, cette fois-ci, s’il n’était pas normal, c’était bien de sa faute. Une bonne raison pour ses vieux de se débarrasser du poids mort.

Nick réalisa qu’il devait vraiment faire un effort lorsque les sourcils blonds de son comptable se froncèrent. L’homme se racla la gorge.

— Monsieur Holloway ?

— Hein ? Oh oui, j’suis là… J’adore la déco ! Très classe…

Nick se leva de son siège pour pointer une peinture accrochée au mur. Marcher l’aidait toujours à se concentrer. OK, pas totalement. Mais au moins un peu. Il jeta tout de même un œil au tableau pour se donner une contenance. Sans doute une reproduction. Plutôt pas mauvaise pour être tout à fait honnête.

L’autre homme le fixa un moment, sans doute pour essayer de déterminer à quel point cet hurluberlu allait lui faire perdre son temps. Finalement, Nathaniel Charrington pencha la tête sur le côté, comme si ce simple geste allait lui permettre de décrypter l’énigme Nicholas Holloway. Et, au grand étonnement de ce dernier, ses yeux bleu tendre ne se teintèrent pas d’agacement, mais plutôt d’une pointe d’humour.

— Vous savez, en général, les gens sont nerveux avant de voir un psy ou un huissier. Rarement un comptable…

Le sourire en coin qui creusait une fossette sur sa joue était tout bonnement adorable. À croquer, en vérité. Et, en d’autres circonstances, Nick aurait sans doute sauté sur l’occasion de le manger tout cru. Les gentils garçons n’étaient pas franchement son genre, mais il commençait également à se faire vieux. Il y avait bien longtemps qu’il n’avait pas fait autant d’effet à un type. Surtout au premier regard ! C’était flatteur…

Cependant, Nick avait appris depuis bien longtemps à contrôler cette pulsion qui le poussait à remercier tous les hommes qui lui témoignaient un peu d’intérêt. Et puis, il avait besoin de finir ce fichu bilan comptable avant que les impôts lui tombent dessus. Cette pensée lui permit de se recentrer.

— En fait, vous devriez être beaucoup plus nerveux que moi ! dit-il.

— Ha oui ?

— Une fois que j’aurai tout déballé, vous n’aurez sans doute pas assez de la table pour vous occuper de mon cas…

Quand les yeux de l’autre homme s’écarquillèrent avant de devenir vagues, Nick réalisa le double sens involontaire de sa phrase. Il s’empressa alors de brandir la sacoche dans laquelle il avait entassé pêle-mêle tous les papiers liés à sa société, juste histoire de dissiper le malentendu. En guise d’excuse, il offrit un sourire penaud à l’autre homme.

— Bien, se reprit rapidement le comptable. Expliquez-moi d’abord ce qui vous amène.

— En fait, je suis en train de lancer ma boîte. Sauf que les chiffres et moi, ça n’a jamais été une grande histoire d’amour. J’ai… hum… un peu de mal à me concentrer. C’est encore pire avec ces saloperies de nombres. Tout ce qui implique quelque chose de plus complexe qu’une addition dépasse mes compétences.

— C’est le cas de beaucoup de monde, répondit Nathaniel.

Il eut un sourire rassurant. Maintenant qu’il se retrouvait en terrain familier, il semblait avoir regagné son assurance. Son expression s’était faite encourageante. D’un geste de la main, il indiqua à Nick de se rasseoir. À sa propre surprise, ce dernier s’exécuta et réussit à tenir en place sur la chaise sans se tortiller.

— Bon, commençons par regarder ensemble ce que vous avez amené comme documents... 

Nick acquiesça avant de récupérer la sacoche qu’il avait abandonnée au pied de sa chaise. Le sourire du comptable se fendilla quand il l’ouvrit et qu’un flot de papiers en plus ou moins bon état en jaillit. Nick lui offrit une moue embarrassée.

— Il se pourrait que j’aie entassé tout ça un peu comme ça venait, expliqua-t-il. Et maintenant que les impôts arrivent, je ne comprends rien à ce qu’ils me demandent...

— Seigneur, souffla Nathaniel en avançant la main vers la sacoche. C’est...

— Le plus innommable foutoir que vous ayez jamais vu ? proposa Nick.

Personne ne pourrait dire qu’il n’était pas conscient de ses torts. Ni de ses défauts...

— Non, ça va juste demander un petit travail de tri. Rien de dramatique...

Nick scruta son comptable et comprit que le mec n’en pensait pas un mot. Sa manière de se mâchonner la lèvre inférieure montrait à quel point il redoutait l’ampleur de la tâche qui l’attendait. Pour se détourner du geste hypnotique qui attirait fatalement ses yeux vers la bouche de Nathaniel Charrington, Nick s’efforça de plaisanter.

— Je ne suis pas très doué avec les papiers non plus...

À sa grande surprise, ce fut un léger sarcasme qui échappa à l’autre homme.

— Au moins, vous avez le sens de l’euphémisme... Bon, voyons ça.

Sans plus attendre, Nathaniel se saisit de la sacoche dont il commença à extraire le contenu. Il commença méthodiquement à trier les documents pour établir quelques piles nettes sur son bureau. Celles-ci ne tardèrent pas à grossir. Exponentiellement. Nick le regardait faire sans rien dire, s’efforçant du mieux qu’il pouvait de ne pas sauter sur ses pieds pour marcher de long en large.

Nathaniel s’interrompit soudain et remonta ses lunettes sur son nez.

— Dites-moi, vous avez bien démarré il y a six mois ?

Nick ne pouvait qu’acquiescer. Par contre, pour ce qui était de la date exacte... Ah si ! Il avait fêté ça en allant se faire ajouter un motif de plante grimpante sur l’omoplate droite. Ça devait être un mardi alors.

Jil, son tatoueur, le prenait toujours le mardi. Les autres jours Nick ne pouvait pas et, le mercredi, Jil allait voir son copain au parloir de la prison. À cause d’une rixe dans un bar, de ce que Nick en avait compris. Une histoire bien merdique. Dommage. Ce mec avait vraiment un beau cul. Qui pouvait dire tout ce qu’il allait subir en taule ?

Une main ferme s’agita en face de ses yeux.

— Monsieur Holloway ? Vous êtes avec moi ?

— Oh oui... Je cherchais simplement à me rappeler de la date. Et puis j’ai pensé que j’avais été me faire tatouer ce jour-là, et... C’était bien il y a six mois, précisa-t-il avant de s’interrompre.

Nat, - Non ! Nathaniel Charrington. Qui donc abrégeait le prénom de son comptable à la première rencontre ? - n’avait pas l’air bouleversé par l’avalanche de détails qu’il s’apprêtait à donner. Alors Nick se tut. Putain, il devait vraiment se concentrer. Mais ce type avait le don de faire s’emballer son cerveau. Comme si ce con ne taillait pas déjà des 500 mètres haies tout seul !

— Donc... vous avez démarré il y a six mois. Et quand avez-vous trié vos papiers pour la dernière fois ?

Dans le silence qui suivit, on n’entendit que le tic-tac de l’horloge pendue au mur.

— Il y a six mois ? proposa Nick en battant des cils.

OK. À entendre le soupir désespéré que poussa Nathaniel, ça n’était sans doute pas la bonne technique pour l’amadouer.

— Mais je peux apprendre !

Le comptable haussa un sourcil dubitatif. Celui-ci monta si haut qu’il déborda largement de la sobre monture de ses lunettes noires. Il se pencha à nouveau sur les papiers avant de parler.

— Pour tout vous avouer, je ne sais même pas par où commencer… Hum, peut-être par vous demander si cette facture de chez… Sushi Palace passe dans vos frais professionnels ?

Ce disant, l’homme brandit une note de restaurant passablement gondolée. Nick la regarda sans comprendre pourquoi il avait pu la garder. Puis il se rappela que Mike, le serveur de l’endroit, avait griffonné à la hâte son numéro de téléphone après une rencontre plutôt sympathique dans les toilettes pour hommes. Apparemment, Nathaniel n’avait pas manqué non plus le « appelle-moi, l’étalon » qui précédait les quelques chiffres.

Nick se surprit à rougir devant ce regard qui ne semblait pourtant pas le juger. Il se saisit précipitamment du papier et le froissa.

— On va oublier celle-ci, hein ?

Nathaniel soupira avant d’enlever ses lunettes pour se masser l’arête du nez entre le pouce et l’index.

— Monsieur Holloway, je m’en voudrais de me montrer désagréable, mais ne croyez-vous pas qu’il aurait été opportun de procéder à ce petit tri avant notre rendez-vous ?

Nick voulut répondre, mais tout ce qu’il put voir ce fut le bleu des yeux de Nat. Celui-ci n’était plus dissimulé derrière les verres un peu épais de ses lunettes. Il était très doux, ce bleu. Pour un peu, Nick l’aurait comparé à ces pubs pour de l’assouplissant. Senteur marine, une connerie du genre. Ou à une layette. Mais ni l’un ni l’autre n’étaient très flatteurs. Alors il allait devoir se dire que le bleu tendre était sans doute une couleur, quoi qu’en disent les nuanciers.

Et c’était la première fois depuis bien longtemps que des yeux bleus ne lui rappelaient pas ceux de Buster. Il ne ressentit même pas la pointe de douleur et de culpabilité qui ne manquait jamais de l’assaillir quand il pensait à son ex. À vrai dire, le bleu tendre de Nathaniel n’avait rien à voir avec un certain bleu glacier. Les yeux du comptable étaient calmes et posés. Ils ne contenaient aucune trace de cette colère qui rôdait toujours sous la surface dans ceux de Buster.

Au contraire, ce regard lui donnait envie d’y plonger pour ne jamais en ressortir. De s’y blottir. Au calme. Ce qui était plus que surprenant. Nick n’était jamais calme. Quand il l’était, c’était qu’il était malade. Ou stone. Mais jamais une telle paix ne l’avait envahi au simple contact de quelqu’un d’autre.

Aussi son cerveau se permit-il encore de le foutre dans une merde noire. Pas de filtre, pas de barrage, rien… La vérité toute nue, sortie d’une partie primitive et incontrôlée de son foutu crâne.

— Montrez-moi… Je suis sûr que si vous, vous m’appreniez, j’arriverais à me concentrer !

Dès qu’il eut prononcé ces mots, il plaqua une main horrifiée devant sa bouche.

Et merde ! Mais qu’est-ce qui lui avait encore pris ?

Il n’en savait foutre rien. Pas plus que son vis-à-vis apparemment, puisque celui-ci en resta sans voix. Nick se sentit devenir écarlate et la brûlure de l’humiliation monta en lui. Et pourquoi Nathaniel ferait-il ça, hein ? C’était des heures et des heures de perdues pour former un abruti comme lui. Sans compter qu’il risquait sûrement d’énerver l’autre homme qui le verrait alors tel qu’il était et...

— Non ! Oubliez ce que je viens de dire ! Oubliez tout. C’est une mauvaise idée. Vous savez quoi ? Je vais me débrouiller autrement ! Je vais regarder sur internet. Je vais trouver sur internet, non ? Enfin si Google arrête de me noyer de pubs pour des sites de cul… Oh, merde ! Je viens vraiment d’avouer que la pub ciblée me propose uniquement des trucs pornos ? À mon comptable ? Enfin ex-comptable, parce que dès que j’aurai réussi à fermer cette foutue sacoche, je vais vous laisser… Je me suis suffisamment humilié comme ça, non ? Je suis sûr que vous êtes d’accord avec ça.

— Monsieur Holloway, tenta de l’interrompre l’autre homme.

Mais Nick refusa de croiser son regard et se contenta d’un geste lâche de la main. Il continua de remballer ses affaires à toute vitesse, entassant pêle-mêle tout ce que Nathaniel avait déjà trié.

— Ouais, je sais, je suis un peu timbré. Faites pas gaffe. Bon, je vais vous laisser. Pour régler, je vois avec votre charmante réceptionniste, enfin si on excepte les socquettes blanches... Merci de m’avoir reçu.

Quand la fermeture de sa sacoche accepta enfin de lui obéir, Nick s’enfuit sans demander son reste. Il fit volontairement l’impasse sur la voix de Nathaniel qui ne cessait de l’interpeller. Il se jeta sur la porte du bureau et en sortit comme une tornade.

Il passa en trombe devant le petit bureau de la secrétaire. Il ralentit à peine pour y déposer un billet de cent livres en espérant que ça soit assez.

— Gardez la monnaie ! dit-il avant de s’enfuir comme s’il avait le diable aux trousses.

Il traversa le parking en un temps record. Son entraîneur serait fier de lui. Il allait devoir lui en parler la prochaine fois qu’il irait à la salle de gym.

Oh putain ! Oh putain ! Oh putain !

Et, pour couronner ce fiasco, la fermeture de la sacoche bondée venait de le lâcher. Pourquoi maintenant ? Pourquoi lui ? Il voyait sa voiture, bordel ! La portière du vieux pick-up était presque à portée de main.

Pour un peu, il avait envie de tout abandonner là.

Mais la pensée des impôts, matérialisée dans son esprit sous forme d’un vautour particulièrement agressif et déplumé, l’en empêcha. Qui savait quel genre de papier vital pour ces charognards se trouvait dans la corolle de feuilles qui étaient en train de prendre la flotte à ses pieds ? S’il les abandonnait là, il voyait déjà taxe-raptor fondre sur lui, tous becs et griffes acérées dehors. Pas que Nick ait déjà eu affaire à une attaque de vautour. Il ne pouvait qu’extrapoler. Mais, dans ce genre de situation, son imagination était toujours prompte à lui donner tout un tas de détails dérangeants.

Alors il se pencha et commença à rassembler les feuilles le plus vite possible. Il les entassa encore plus en vrac que la première fois. Froissées. Bouchonnées. Déchirées…

Il aurait de la chance si c’était encore lisible.

— Attendez, laissez-moi vous aider, dit une voix très douce juste au-dessus de son épaule.

Avec l’histoire des papiers fugitifs, Nick en avait presque oublié qu’il avait également un poursuivant. L’interruption le fit sursauter et il dut se retenir au bas de pantalon du nouvel arrivant pour ne pas tomber. Comme s’il ne s’était pas déjà suffisamment donné en spectacle.

Il se confondit en excuses.

— Oh, putain, je suis désolé !

— Il n’y a pas de mal…

Comme promis, le comptable s’accroupit à côté de lui et commença à l’aider à rassembler les papiers. Il ne fit aucun commentaire sur son comportement ridicule. Et encore, ridicule c’était sans doute un des euphémismes chers à Nathaniel. En cherchant à s’éviter une humiliation, il s’était creusé une tombe deux fois plus large et, au moins, trois fois plus profonde. Que quelqu’un vienne la reboucher et qu’on en finisse, nom de Dieu !

Il n’en pouvait déjà plus de ce silence et du crissement des feuillets.

— Vous devez penser que je suis timbré, finit-il par dire. Et vous avez raison. Je suis désolé, je…

— Je ne pense pas que vous soyez timbré, le coupa gentiment Nathaniel.

Il souriait par-dessus ses lunettes et Nick eut envie de fixer indéfiniment cette moue amusée sur son visage.

— Toqué alors ?

— Non plus.

— Frappadingue ?

— Toujours pas…

— Complètement baisé de la caisse ?

— Je vais être à court de négations avant que vous le soyez de synonymes si on doit continuer longtemps comme ça.

Nick le regarda, surpris l’espace d’un instant, avant de se mettre à glousser.

— Vous êtes marrant… Pour un comptable, je veux dire.

La moue de Nathaniel se fit taquine.

— Je ne sais pas comment je dois le prendre…

— Non, je ne voulais pas… Et merde ! Vous voyez ? Je suis même pas capable de faire un compliment correctement !

— C’est ce qui vous rend plus drôle que 100 % de ma clientèle.

— Sérieux ? Tu dois vraiment t’emmerder alors ! s’exclama Nick sans même avoir conscience de la familiarité du ton.

— Ça m’arrive, sourit Nat. Mais pas aujourd’hui...

— Je te promets que j’ai un mot du médecin, plaisanta Nick. Je ne suis pas dangereux.

— Ça, ça reste à prouver, finit par articuler Nathaniel après un petit moment de silence durant lequel il détailla l’autre homme.

Nick déglutit péniblement. Et voilà qu’il recommençait. Nat était encore en train de le mater. Ça le mettait un peu mal à l’aise. Il ne savait pas trop pourquoi. Nick aimait être regardé. Adoré, quand l’occasion se présentait. C’était juste qu’il n’était pas habitué à ce qu’un intérêt sincère se mêle au désir.

Quand sa main rencontra celle de Nat sur la dernière feuille restée au sol, il n’essaya pas de dégager ses doigts. Très doucement, l’index du comptable remonta le long du sien. De la pulpe de son doigt, il s’attarda sur le dos de sa main et fit rouler les veines saillantes. Plus haut, il trouva le creux flexible du poignet, là où démarraient les tatouages de Nick.

       Le doigt inquisiteur traça la carpe koï dont la nageoire caudale lui faisait un bracelet. Nick retourna obligeamment son bras pour que l’autre homme puisse continuer à redessiner l’encre de sa peau. Quand il s’attarda sur le creux du coude, Nick soupira et battit des paupières pour s’efforcer de les garder ouvertes.

Cela sembla ramener Nat à la raison. Il rompit le charme en retirant précipitamment sa main. L’homme assuré qui venait de caresser Nick avec sensualité s’envola. Ne demeura qu’un comptable rougissant. Le tatoué aurait voulu secouer ce dernier pour qu’il libère à nouveau son autre moi. Celui qui n’avait pas peur de le toucher. Celui dont le regard bleu venait de lui hurler qu’il était magnifique et désirable tel qu’il était.

— Je suis désolé, bafouilla cependant Nathaniel.

Il ramassa la dernière feuille et la rangea dans la sacoche. Nick se rendit alors compte que son compagnon avait profité de sa distraction pour remettre un semblant d’ordre dans celle-ci, défroissant et alignant le tas de papiers. Il fixa un moment la liasse. Non, ce type était décidément trop bien pour lui… Même pas en rêve. Même pas pour cinq minutes.

Le gentil comptable était à dix mille lieux de tous les bad boys que Nick avait l’habitude de fréquenter. Il allait lui faire du mal. Il allait le décevoir. Son putain de cerveau allait encore foutre la merde.

Instable. Il était juste instable…

Un putain de patchwork. Des bouts de Nick. Des bouts de vies. La sienne et celle des autres. Le tout mis bout à bout pour former un ensemble loin de toute cohérence. Tout l’inverse de ce gaillard aux courbes douces et aux yeux simples qui le regardait avec une tendresse inédite.

Il avait envie de rester. Il avait envie de se vautrer dans sa douceur. Il avait envie de s’enfuir. De baiser un, deux ou trois gars dans des backrooms bien moites pour oublier. Ou pour se rappeler que les mecs comme lui ne devraient jamais rêver de ramener les petits comptables tout mignons dans leurs cottages. 

— Je vais y aller, dit Nick en se levant. Merci pour tout.

Nat se redressa à son tour, précipitamment, comme s’il avait peur de voir ce beau papillon s’envoler loin de lui dans son tourbillon de couleurs.

— Ma proposition tient toujours, si tu veux. Je peux t’expliquer comment te débrouiller avec tous tes papiers...

Nick jeta un drôle de regard à la sacoche et la balança dans sa voiture qu’il venait de déverrouiller. Le sac heurta le bord de la banquette et pendouilla un moment avant de se stabiliser. Nick contempla cet équilibre précaire avec ironie. Pour tout dire, il ne se sentait pas beaucoup plus assuré.

Il garda le dos tourné au moment de balancer sa triste vérité.

— Laisse tomber. Je suis un bon coup, mais un mauvais plan…

Il entendit une exclamation outragée s’élever de la bouche de Nathaniel. Il s’attendait à ce que le mec recule et s’en aille en secouant la tête, déçu, mais sauf. Pourtant, quelques secondes plus tard, il lui saisissait le bras pour l’inciter à se retourner. Le geste était étonnamment doux, contrairement au regard qu’il planta dans celui de Nick.

Nathaniel avait l’air en colère. Peut-être vexé, ou même blessé. Le mieux serait une pointe de jalousie... Nick aurait vraiment adoré voir ce type trembler de rage à la pensée de tous ceux qui avaient posé la main sur lui.

Et voilà qu’il partait encore en cacahuètes... Qu’est-ce que Nathaniel Charrington pouvait bien en avoir à secouer de ce que Nick faisait de son cul ? Et du reste ? Pourtant…

— Tu proposes une partie de jambes en l’air à tous les mecs qui te rendent service ?

Nick avait envie de boire la raucité de cette voix. De se baigner dans la rage qui faisait briller les yeux bleus. Il décida de la nourrir.

— De moins en moins… Faut dire que je vieillis aussi.

Pour seule réponse, Nat grogna et plaqua un peu plus fort le corps de Nick contre la portière. La sensation de la poignée s’enfonçant dans ses côtes attisa sa colère.

— T’es en train de me faire la morale, là ? Qu’est-ce que ça peut bien te foutre ?

— Et si c’était le cas ? Et si je te faisais la morale ? gronda Nat. Et si je te disais que je n’aime pas ce genre de mecs ?

Pour une fois dans sa vie, Nick retint un instant les mots qui lui brûlaient les lèvres. Il devait peser le pour et le contre avant de… Et puis merde… Avec son foutu cerveau, ça finirait par sortir de toute façon.

Il était qui il était. Si le mec ne pouvait pas encaisser cela, il n’avait qu’à courir après quelqu’un d’autre. Un confrère comptable peut-être. Un gay bien sous tous rapports. Le gendre idéal. Bon, si ce n’est qu’il n’y aurait jamais de petits-enfants pour les grands-parents.

Il allait pousser son compagnon dans ses retranchements. Après tout, l’autre homme ne s’était pas privé pour envahir son espace. Et même sa tête…

Nick savait exactement comment il allait s’y prendre pour faire fuir ce gentil comptable bien trop parfait pour s’enquiquiner avec un type dans son genre. Il n’était jamais à court de coups bas. Et puis ça n’était pas comme si Nat n’était pas de mauvaise foi, après tout...

Se penchant vers l’avant, il enfouit son nez juste sous l’oreille de Nat et y passa la langue. Nick put saisir la saveur salée de sa peau juste avant que le mec se recule un peu, pas suffisamment pour le lâcher, mais juste assez pour échapper à la provocation. Nick le retint pour murmurer ses mots directement contre sa peau.

— Si tu faisais ça, je te dirais que tu es un hypocrite, monsieur le comptable. Tu me sers ton beau discours avec ta queue dure contre ma cuisse…

— Ce n’est pas ce que…

Nick rugit férocement et agrippa le sexe tendu. Sous le pantalon de toile, il pulsa dans sa main, long et tiède. Nat ferma les yeux un bref instant tandis qu’un gémissement lui échappait. Ce son suffit à réveiller l’excitation du tatoué. Mais il l’ignora. Mieux, il le repoussa. Il n’avait pas fait ça pour satisfaire son désir, juste pour montrer à l’autre homme qu’il n’avait aucun scrupule. 

— Ce n’est pas ce que je crois ? gronda Nick. C’est ce que tu allais dire ? Tu me proposes toujours de m’aider ?

D’une main ferme, Nathaniel chassa les doigts de Nick de son sexe et rassembla ses esprits avant de parler.

— Oui. Je veux toujours t’aider.

— Et tu n’as pas envie de moi ? susurra Nick en plaquant étroitement leurs deux corps l’un contre l’autre, déterminé à mettre son compagnon face à ses propres contradictions.

— Tu sais bien que si…

— Alors tu te contredis, mon tout beau. Je croyais que j’étais pas censé m’envoyer en l’air avec les mecs qui me filent un coup de main ? Ou bien, ça ne vaut pas pour toi ? Tu es fourbe, monsieur le comptable…

— C’est l’un ou l’autre, répondit fermement Nathaniel qui lui attrapa alors les hanches pour l’immobiliser.

Nick resta interdit avant d’éclater d’un rire aigu.

— Tu me demandes de choisir ? Soit tu m’aides, soit tu me baises ?

Le mot cru – à moins que ça soit l’image – fit rosir Nat. Pourtant, il hocha fermement la tête. Nick sentit son excitation et sa rage décroître de concert, comme une baudruche trop gonflée dont on relâche soudain la fermeture. Il pencha la tête sur le côté – un geste qu’il venait d’emprunter à Nat – et passa délicatement son pouce sur la lèvre inférieure de son compagnon.

— Tu es un drôle de type, Nat.

— Et c’est toi qui me dis ça ? répondit presque tendrement l’autre homme.

Nick fut distrait un instant quand ce dernier déposa un petit baiser mouillé sur le bout de son doigt. Pourtant, il devait revenir à la question qui le tourmentait déjà.

— Et si je veux les deux ?

Nat fronça les sourcils tout le temps qu’il étudia l’expression de Nick.

— Tu veux les deux ? Ou tu te sens obligé de me remercier ?

Nick eut envie de lui demander si la subtilité était vraiment importante. Mais, à en juger par l’expression orageuse de Nat, elle l’était. Importante. Vitale même. S’il se gourait dans la réponse, l’autre homme allait se tirer. Le planter là. C’était évident. Alors Nick se concentra comme jamais. Ou, en tout cas, comme il ne l’avait plus fait depuis le jour où ses parents l’avaient foutu dehors et qu’il avait dû décider seul quoi faire de sa vie.

Est-ce qu’il avait l’impression de devoir quelque chose à Nat ? Non. Enfin, du moins pas encore. Qui pouvait dire de quoi il retournerait quand le mec se serait farci toute sa paperasse ? Mais, est-ce qu’il avait assez envie de lui pour l’entraîner chez lui même si Nat décidait qu’il ne voulait plus s’emmerder avec son foutoir ? Définitivement oui.

Parce que des comptables, gays ou pas, il pourrait sans problème en retrouver. Il paierait ce qu’il faudrait. Mais des yeux bleu tendre parfum fraîcheur marine ? Nan, décidément, ça ne se trouvait pas à tous les coins de rue. Il pouvait au moins lui proposer d’aller dîner. Ça n’engageait à rien un dîner ? Pas même à une petite gâterie de remerciement. En tout cas, c'est ce que disait le dernier manuel de séduction qu'il avait parcouru à la gare, pour se distraire entre deux trains.

Ouais, il allait faire ça… Proposer à l’autre homme de le retrouver dans un lieu civilisé. Ils pourraient envisager d’échanger un peu sur leurs parcours, leurs âges, leurs hobbies et toutes les conneries dont on parle à un premier rencard. Le genre de truc qui vous évite de sauter tout de suite – et à pieds joints, s’il vous plaît – dans le lit d’un type qu’on connaît depuis vingt minutes à tout casser.

Mais avant ça, il avait un truc super important à faire. Parce qu’il y avait le velouté de cette joue un peu ronde qui le tentait depuis que Nat était venu se glisser à portée de main. Et Nick crevait d’envie d’y laisser courir ses doigts. Juste histoire de voir si elle était aussi douce qu’il l’imaginait. De toute façon, il n’avait jamais été très doué pour se retenir de tripoter tout ce qui passait à sa portée. Et, pour une fois, il n’y aurait peut-être pas de sanction. Peut-être même que c’était une bonne idée. La meilleure de la journée. Avec le dîner, bien entendu...

Alors il se laissa aller et traça les traits de Nat, doucement, comme le ferait un aveugle. Et ce fut là que le miracle se produisit. Quand l’autre homme se pencha pour frôler très timidement et très brièvement ses lèvres, le cerveau de Nick se mit en veilleuse pour la première fois de sa vie. Pas d’explosion dans tous les sens. Pas de considération sur la technique de Nat. Sur son corps pressé contre le sien. Nada. Rien. Que dalle…

Juste la bouche tendre et câline de Nat qui effleurait la sienne avec une révérence qu’il était loin de mériter. Comme si Nick était une sorte d’objet précieux et très fragile. Quand son compagnon s’écarta, un peu rouge et adorablement embarrassé par son propre geste, Nick retrouva toute son énergie d’un coup et un sourire carnassier se forma sur ses lèvres.

Il savait exactement ce qu’il voulait. Ce dont il avait besoin. Et comment l’obtenir.

Pas pour faire plaisir à quelqu’un ou pour essayer de se faire accepter. Non, juste pour lui. Rien que pour lui. Et si les impôts se mettaient en travers de son chemin, il se pourrait bien qu’il fasse rôtir du vautour pour le dîner. 

— Laisse tomber les papiers, c’est un mauvais plan. Par contre, je suis un très bon coup, fanfaronna-t-il en attirant Nat contre lui.

Ce dernier commença par froncer les sourcils avant de comprendre que l’autre homme plaisantait. Un petit sourire moqueur plissa le coin de sa bouche et fit renaître l’adorable fossette sur sa joue. Nick eut envie d’y passer la langue, mais se retint quand son compagnon parla.

— Tu es sûr ? Je ne voudrais pas que tu me voles sur la marchandise.

— On pourrait commencer par aller dîner alors ? J’ai bien deux ou trois idées à te soumettre…

Nat sourit et resserra son étreinte autour du corps ferme de Nick.

— Ça me semble parfait, répondit-il très doucement. Tu penses à quoi ?

La moue la plus machiavélique que Nat ait pu voir de sa vie apparut sur le visage de Nick après qu’il eut planté un rapide baiser sur sa bouche.

— Tu as déjà plumé du vautour ?

Nat éclata de rire sans vraiment chercher à comprendre. Mais n’était-ce pas là tout son charme ? De sourire aux pitreries de Nick comme s’ils se connaissaient depuis toujours ? Comme si tout ce qu’il disait était parfaitement logique.

Enfin, il relâcha Nick avant de lui ouvrir la portière, dans un geste d’une galanterie un peu désuète et qui semblait pourtant si naturelle chez lui.

— Non, jamais. Mais je serais très heureux que tu me renseignes sur ta méthode, répondit-il de sa voix douce alors que Nick s’installait au volant. Ce soir, dix-neuf heures, au pub sur Lexington ?

— Juste pour dîner, précisa Nick sans grande conviction.

Mais il ne pouvait pas non plus laisser l’autre homme se faire des idées. Et si ça ne collait pas ? Et si, au lieu d’amuser Nat, il commençait à lui taper sur le système au bout de cinq minutes ? Et si… Et si…

— Ce soir, juste pour dîner, répondit fermement le comptable. Pour le reste, on aura tout le temps d’aviser demain soir. Comme ça, je pourrai te dire ce que j’ai pensé du vautour rôti.

— Demain soir ? souffla Nick sans trop y croire.

Nat hocha la tête en souriant tendrement.

— Hum, oui, demain soir. Et les suivants si tu veux bien. Je doute de réussir à élucider le mystère Nicholas Holloway en une seule soirée.

Ce fut une sensation très douce et très calme – étonnamment calme – qui envahit Nick en entendant ces mots. Pleine d’un espoir qu’il ne s’était plus autorisé à ressentir depuis… au moins des lustres. Et un lustre devait faire une sacrée éternité. De toute façon, il n’avait jamais été très bon avec les unités de mesure. Ça restait des chiffres.

— Tu es décidément un type bizarre, monsieur le comptable.

— Tu me l’as déjà dit, sourit Nat.

— Tu n’as pas fini de me l’entendre dire, je pense.

— C’est la meilleure nouvelle de ma journée, répondit l’autre homme avec la plus grande douceur.

Nick rougit un peu en comprenant le sous-entendu qui s’était une fois de plus glissé dans sa phrase sans même qu’il le remarque. Mais, après tout, cela avait l’air de ravir Nat.

— À ce soir, alors.

Fin

Remerciements

Je crois que s’il y a une personne à remercier en premier lieu, c’est Marine. Merci d’aimer la bière, la sauce béarnaise et d’être capable de refourguer une fanfic MM à une fille que tu connaissais depuis à peine un quart d’heure.

Un grand merci à toute la petite équipe qui m’a suivie pendant deux longues années sur AO3. À vous qui m’avez boostée, motivée, félicitée quand ça vous plaisait et bottée le cul quand je faisais de la merde. Je ne vous cite pas toutes, mais vous vous reconnaitrez...

Un merci tout particulier à Maria J. Romaley qui y a cru bien longtemps avant moi.

Un câlin gigantesque et un merci encore plus énorme à mes deux bêtas, Quinte et Myriam, pour leur patience, leurs yeux de lynx, leurs suggestions avisées et leur complémentarité.

Et, pour finir, un grand merci à toute l’équipe de Mix Editions, et à Mix en particulier. Pour cette première chance et pour tout le reste. Ne laisse personne te dire que tu n’as pas le droit d’y croire…

N° ISBN : 979-10-95267-03- 4

© Mix Editions 2015, Tous droits réservés

Couverture © Marianne Clanchet

Date de parution : septembre 2015

Dépôt légal  septembre 2015

Mix Editions : 270, rue Jean Monnet, 06210 Mandelieu

[1] Le Shire est une race de cheval de trait britannique originaire du nord de l'Angleterre. Il est aussi surnommé gentil géant grâce à sa docilité et à sa grande taille.

[2] Le chocolat de couverture est destiné à l'enrobage et au moulage de toutes sortes de confiseries comme les œufs de Pâques, les lapins, les cloches et autres sujets en chocolat ainsi qu'à la décoration des gâteaux.

[3] Numéro du pilier droit dans une équipe de rugby composée de 15 joueurs.

[4] Trouble de déficit de l'attention avec ou sans hyperactivité.